Oráculo Irresponsable

CAPITÁN

2011-12-12T00:37:00.000+01:00

DE MI ALMA...

¿El dueño de mi destino?.

Porque cuando tañe según que campanas es imperativo caer de hinojos y rezar.

De entre todas las montañas la mas alta.

De entre todas las mañanas la mas nueva.

De entre todos, tus ojos. De entre todas tus manos. De entre mil, tus sueños.

Porque no soy dueña ni tan siquiera guardiana. Porque solo soy esclava de seguir tu respirar en mi ventana.

COMO SI MIS OJOS FUERAN ÁGUILAS

2011-11-22T19:46:00.000+01:00

Como si el futuro fue un cómic.
Como si yéndote a la última página te pudieses ahorrar el trasiego del héroe.

Ulises perdido en el Corte Inglés.

Cronos, de nuevo, empeñado en menús indeseables.
Como si los parientes tuviesen corazón.

Medusa en la peluquería.

Como si las naves ardientes no fuesen a desbaratarse en medio del mar.
Como si la búsqueda fuese suficiente premio.

Calíope enganchada al facebook.

Como si cinco años fueran ayer, ayer, ayer.
Como si amar dejase alguna vez de ser una mundano.

Los dioses jubilaron a Hermes. Ahora Nacex controla el cotarro.

No puedo guardarme los tesoros en la caja marrón y oro de los bombones Godiva. No puedo dejarlos ahí, escondidos, por el temor a que los niños me los desbaraten si los llevo a la escuela. Es mi derecho lucirlos, es mi deber compartirlos, porque abonadas de mezquindad andan las veredas que conducen a la esperanza y solo yo puedo sembrar los tulipanes que lucirán en primavera.

JORNADAS DE REFLEXIÓN SOBRE LA PROSTITUCIÓN: ABSTENERSE PUTAS.

DESHIELO

2011-11-21T22:44:00.000+01:00

La he cagado. De nuevo el deshielo de las esquirlas que me ataban las manos a la espalda y me amordazaban la lengua viperina que me da tres vueltas al sentido común.
No me conformo con las sobras del plato del rey. Quiero la tajada de la yugular de la Virgen de los Sicarios.
Corro por una calle que está vacía de palacios, una calle donde solo quedan tronos vacíos de dioses caídos.
La he cagado. De nuevo el deshielo.
El deshielo que me resbala entre los pechos, que me bordea peligrosamente el ombligo hasta perderse por el respingo que me pone el destierro de la virtud al pie de los caballos. Caballos negros. Caballos rejoneadores de muerte de terciopelo.
Que haría yo sin tu anhelado desprecio negro cárcel mía. Sería hielo.
las escamas del dragón se desperezan en la noche de luz de invierno. Abre los ojillos brillantes de reptil que no existe y con su aliento, fétido, cálido, pérfido de machaca de discoteca de malos de libro no leído, me obliga al deshielo.
Le pego un trago al salitre del viento. Ya no queda otra que aguantar la ola de tu deshielo.

FOTOFOBIA

2011-11-17T21:33:00.000+01:00

Gafas de sol ante la pantalla. Escozor. Placer por comunicarme contigo. Tengo un tesoro para ti pero tendrás que buscarlo con fiereza. Gafas de sol no por indecente sino por laboriosa. Demasiado trabajo. Muchas cosas que hacer. Muchas por cobrar. Muchas por disfrutar.

Palabras, palabritas, palabrejas, palabrotas. La piel tras el cristal para que no se corra el peligro de acomodarse el aroma del otro nunca tocado, nunca abrazado, nunca amado.

Amar.

Amar es una palabra maltratada, mal usada, mal escrita y mal escupida.

Amar es tarea de dioses.

Gafas de sol negras sobre piel blanca. Castigada sin letras, por mala, por haberlas consumido todas como rayas rotas de rota farlopa negra sobre fondo blanco.

De entre todas las diosas, la mas reina. Entre todas las reinas la mas mundana. Pero Santa.

Y recuerda. Busca, husmea, piensa, que si tocas la tecla adecuada saldrá de las diosas y de las reinas la mas blasfema.

DIÁLOGO BAZOKA

2011-11-09T14:37:00.000+01:00

Clonemos a todos los fontaneros deslenguados por si un día se extinguieran:

- Señora... ¿me han llamado ustedes?.
- ¿ Y usted quien es?.
- Coño... ¿quién voy a ser?: el fontanero. ¿No se nota?
- Ahora que lo dice, el palillo en la boca, la pechuga aireada con trofeo de camarón en 24 kilates y esa lascivia patidifusa igual me tenían que haber dado la pista.
- ¿Ein?.
- Que si, que se ha roto la cisterna del wc de las damas en la planta de arriba.
- Bueno, eso de que es la cisterna tendrá que determinarlo el profesional.
- Ya, pero ante la ausencia de uno igual nos conformamos con usted.
- ¿Ein?.
- Segunda planta.
........
- Pues si, era la cisterna.
- Loado sea el señor..
- Que pena marcharme a la calle, que putada haber acabado tan pronto, porque aquí se está de puta madre.
- Ya.. calentito..
- No señora: en su presencia, porque si tuviese el privilegio de elegir la imagen que quiero se me quede en la memoria el día que me muera, no sería otra que la de usted ahí, recortada a contra luz, con esa figura que no podría ni mejorarla el mismísimo creador, ese pelo que dan ganas de oler todas las mañanas y la mirada de diosa de todos los tontos como yo. Que tiene usted mas pedigrí que el galgo de una reina y el porte de todas ellas.

Toma ya.

Ahora vas

y lo cuentas.

SuperSIC - 58

2011-10-24T22:16:00.000+02:00

El Oráculo llora un par de cristales de sal sentada en el borde del sofá verde. Hades ha entrado en la cocina al albor del cocido del domingo y con voz titubeante ha comentado que Marco Simoncelli está en estado crítico. El Oráculo fija sus ojos en la pantalla y siente un estremecimiento ante la muerte de un joven de 24 años.
Toda la vida, lo bueno de ella, lo mejor y más excitante ya no llegará porque toda esa emoción, fuerza, risa, descaro, alegría, picardía, todo, se ha quedado exento de todo aliento en la pista gris que brota entretenimiento.
Y no tiene sentido la filigrana porque lo único cierto es que la piedad me ensarta en este día tan severo con el irreverente del pelo rizado.
DEP.

LA PALIDEZ DEL VILLANO

2011-10-20T22:42:00.000+02:00

Pálido...
Níveo ante el espejo roto del tiempo injusto que yaga la esperanza, el villano busca en los ojos perdidos de su maltrecho reflejo el amor caduco que fue sin permanecer.
Blanco. Fantasma de hielo cansado mientras dibuja en el anverso de una llama la figura de inocencia plagada que fue en un día del atrás aquella a la que, en secreto, amaba.
Claro de luna en la boca cicatrizada de besos que no fueron ni serán y que en polvo de adormidera se mudan en lanzas.

Y ella en su alta torre de ponzoñosos espinos rodeada sonríe sabiendo que en algún lugar un alma negra ya nunca será blanca sin la luz que de su arpa brama.

DICTADURA DE GELATINA

2011-10-19T20:47:00.001+02:00

Una dictadura es un estado en el que todos temen a uno y uno a todos.

No es mía la frase: no tengo tanto talento.

Se empieza por secuestrar bizcochos y se termina por hacer obligatorio aquello que no está prohibido.

Dictadores de pacotilla los venden en fajos de en el comercio de ciudadanos de origen chino de la esquina, pero son de gelatina, de los que se pegan en las ventanas y se derriten con el calor de la calefacción y terminan manchando los cristales y dejando una cerco indefinido en la limpieza inmaculada de la fina pared del cuarto rosa de la princesa.

Se pasa de ocultar datos de acceso restringido a ocultar el derecho natural del prójimo a respirar. Nos divierte alzar el pulgar o bajarlo a capricho ante la mirada atónita del gladiador que ya no sabe si matar o regalar rosas por San Valentín.

Se empieza levantando la mano a los amigos y se termina por robar el resuello a los vasallos hasta exprimirles las ganas de seguir caminando.

Se empieza con la autoexigencia mal entendida y se acaba ofreciendo zanahorias de plástico a los borriquitos hambrientos y sedientos que no podrán soportar otra travesía por el desierto. Se empieza con la sorpresa ante el cadáver cubierto de moscas del pollino muerto y se acaba pateando cadáver por ingrato, por morirse sin avisar, por tener la desfachatez de dejarnos tirados con la excusa baladí de la ausencia de alimento.

Se empieza por ser un Dictador y se termina siendo un dictador. Del hierro a la gelatina sólo está el salto loco de un loco desesperado. Así que yo.... me andaría con cuidado, que llevo gafas de espejo.

SOY EL LOBO

2011-10-11T21:22:00.000+02:00

Pervertir a Hobbes hasta declarar que soy un lobo para tu lobo lo que nos condena una y otra vez al desafío.

Por encima del mantel vuelan la espuma de la rabia mientras te flanqueamos como felinos del hemiciclo.

No me asusta su dentellada porque soy animal de frutero, vivo entre peras y manzanas y me sostengo en fa.

Hemos crecido a lo alto y a lo sabio. Enjutas como brujas hemos sorteado las yagas visibles y nos hemos cosido con bramante la invisibles. Ser feliz era cuestión de olfatear lo que nos rodeaba pero tu no tienes nariz y la mía está al servicio de la sangre. Que putada.

No estoy a su alcance ni él en mi esfera de acción. Es un duelo infinito en el que serás tú la que salga perdiendo porque nos verás perecer para renacer una y otra vez hasta que seas tú la que desfallezcas.

Alzamos el hocio al aire y aullamos en silencio porque en la mesa ya no queda lugar para la falsa cortesía entre los pliegues de las servilletas de humo. Las volutas del tiempo se enredan en mi pelo y en sus ojos de puñalada en ombligo de virgen.

Calados como paraguas de dos reales solo queda la terquedad de seguir a tu lado hasta que la piedra se resquebraje, un día más.

¿ Y de postre?

Colajet para todos menos para la loba inmune a la plata.

LUNES

2011-10-04T23:17:00.000+02:00

Que sería de la creación literaria sin los lunes de bajón, sin la épica de un partido de fútbol perdido en el último suspiro por un penalty injusto, sin Alex Ubago y su tendencia a provocar un queseyó de tirarse por la ventana todo el rato, sin los corazones desmadejados sin remiendo posible...

Que sería de mi sin las patatas fritas intactas, los reyes activos en bolsa que sustituyen a los que se mueren o matan o se suicidan por sobredosis de Alex Ubago.

Que sería del Norte sin la asfixiante presencia del Sur y el empuje de los vientos de Levante.
Que sería de un lunes sin un despertador acuciante y una ducha de hojas de pino sobre la cabeza de latón.
Que sería de nosotros sin las plegarias indelebles en los brazos de los culpables.
Que sería de mi magia si no fuera plagiada.
Que sería de Armani sin chinos que le copiasen.
Que sería de lo sutil si no pasara desapercibido en la vorágine de lo burdo.
Que sería del amor sin la dignidad perdida.
Que sería de las vacunas contra los miedos sin el bálsamo de la incertidumbre.

Sería Martes.

SI TIRAS DEL HILO...

2011-09-30T15:39:00.000+02:00

... desharás la madeja que me mantiene de pie.

¿Quién será hoy mi peine?

Sierpes marinas de barbitas finas y ojos de fuego que no se apagan ni con el frío negro del mas negro océano.
Sentada en el filo de lo que puedes y lo que debes balanceo las piernas con altos calcetines por debajo de la rodilla mientras aprieto los ojos hasta que veo luciérnagas.
Pasado está el viento rojo. Futuro el hielo a domicilio para entumecer los ríos que brotan de mis dedos. Escamas de oro en la piel de una bestia centenaria.

¿Quién será mañana mi ventana?.

Loca pazguata. Bastarda de Dios. Alambique de negros augurios para beber antes de las comidas con poca sal.

¿Quién fue mi amuleto?.

Puedes seguir rascando, puedes seguir tirando del hilo, pero piensa que tras la fina cuerda roja no hay nada, sólo despecho, celos y patadas. ¿Serás tu quien se beba todas las lágrimas saladas?.

Te quiero, así, de entrada.

LUJURIA Y LASCIVIA

2011-09-23T12:50:00.002+02:00

Me dices que ~~Lujuria~~ y ~~Lascivia~~ llevan nombre de mujer.

Me lo escupes a la cara esperando me limpie el esputo y por contra dejo que me resbale por la mejilla hasta perderse en el canal del pecho tras recorrerme el largo cuello.

Lujuria me impide alzar la mano y Lascivia me coloca la mirada a la altura de la impotencia que en ti se ensaña por la certeza de lo imposible de alcanzar a dominarme.

Y es que te empeñas en que me hinque de hinojos y no sabes que aun de hinojos la deidad no pierde su condición ni por tu alta estampa caduca la tuya de mortal.

Mira que es resbalosa la brea de tu moral que se te pega al paladar atrapándome la lengua cuando en tu boca juguetea y me sonrojas la piel de bocados y de rayas de coitos imaginados.

Me arrancas las cuerdas que me atan a la argolla de tu desprecio para llevarme como trofeo sabiendo que soy yo el paladín vencedor.

Lujuria me perfuma.

Lascivia me tiñe de oro.

Y te mueres llorando mientras el inútil cilicio te come la piel de la mía contaminada.

ME ENTRA EL SONROJO POR LOS OÍDOS

2011-09-19T20:59:00.000+02:00

- Que venía a sacar un libro para este carnet.
- Pues no va a poder ser.
- ¿No?.
- No, porque no es usted la titular del carnet.

Miro hacia afuera y compruebo que estoy en la Biblioteca de mi pueblo y no en la el Fondo Monetario Internacional.

- Ya, pero es que la titular tiene 7 años, es mi hija y está resfriada. Para que se anime le quiero llevar una novelita que...
- Que no insista, que usted dice que es su madre y yo no lo se...
- Curiosamente traigo aquí el libro de familia..
- ¿Y si se ha separado usted y está haciendo uso fraudulento del carnet para comprobar que es usted buena madre pero usted no tiene la niña a su cargo?

ME QUEDO SIN PALABRAS. NI UNA ME SALE. EL SENTIDO COMÚN SE HA IDO A VIVIR A LA LUNA Y NO TIENE VISOS DE REGRESAR, AL MENOS A CORTO PLAZO.

- Entonces... ¿no me da el libro?.
- No a no ser que me traiga una autorización firmada por la niña con fotocopia compulsada del DNI.
- No tiene DNI... sólo tiene 7 años y soy su tutora legal y por tanto ejerzo de su representante.
- No hay libro.

Y me quedo sin Stillton y pienso si antes de pasarme por la Biblioteca no tendría que haber pasado por el notario...

¿

RIP

2011-09-13T23:23:00.001+02:00

Que descansen en paz.
Como las despedidas no formuladas pero evidenciadas.
Como las culpas rasgadas en las cortinas de la vecina cotilla.
Como las citas de los amantes que nunca se conocieron.
Como las oraciones de los no indultados.
Como las amapolas de los campos devastados.
Que descansen o que bailen un tango mas.

STILETTOS

2011-09-06T22:18:00.000+02:00

El doliente placer del stiletto es tu mirada no encontrada a pesar del totémico esfuerzo de ser buscada.

- ¿Puedes con esos zapatos?.
- Claro - contesto - son domesticables y flexibles porque son de piel de marido.
- Que chula te pones.
- Si fuera pose tendría remedio.
- Políticamente incorrecto - me acusas con tu dedo largo y estrábico.
- Hasta el imponderable estoy yo de la dictadura ésta de lo que se puedo o o decir por políticas declaradas correctas por caras sin rostro que ni me auspician ni me regresan.

Y me marcho y te quedas mirando mi camino en la acera tachonada de errores ajenos. El sonido de las cerdas de frío acero rasca la superficie esmerilada del otoño. Este otoño. Otoño sin hojas muertas ni brujas verdes que sobrevuelan las altas nubes al amparo del tan traído y llevado estramonio. La pólvora hemos inventado. La fórmula de la Coca-Cola a subasta en ebay.

Y las correas de las camisas de loca que embotan las nubes se desgajan desmigando el agua contra mi pecho, tu cara, mi espalda y el frío aun no llegado de esta estación que avanza.

CERRADO POR VACACIONES

2011-07-08T13:28:00.002+02:00

Hay títulos que lo dicen todo. Nos vemos en agosto.

BIZCOCHOS ASESINADOS

2011-06-24T23:55:00.000+02:00

SECUESTRAR BIZCOCHOS PARA DEJARLOS MORIR.

Se empieza por secuestrar cubanitos, bizcochos de anis. Los guardas pensando que son todos tuyos y que no quieres ver como los demás los comen porque disfrutan con ellos y la mañana se les hace menos pesada.

Tienes cientos de ellos, QUE NO SON TUYOS QUE SON DE TODOS, pero te obsesiona la idea de que se acaben engullidos por las boquitas ávidas de los demás. Empiezas por guardarlos en una bolsa con excusas absurdas y los escondes en tu secreter privado. Gruñes cuando alguien se acerca porque son tuyos y sientes el poder de los bizcochos cubanitos que te enaltece. Giras y volteas porque atesoras aquello que los demás añoran y te ríes, te carcajeas porque sólo tú tienes la llave de la alacena.

A la mañana siguiente te envarga la satisfacción al saber que la búsqueda de los golosos es infructuosa porque sólo tu comerás bizcochitos cubanitos de anís, y de tanta alegría se te pasa la mañana y no los pruebas. Mañana los comerás a escondidas y luego dejarás el papel y las migajas a la vista de aquellos a los que les evocan tiempos mejores. Pero abrir el armario es peligroso, no vaya a ser que se cuele la vida en él y se los coma, porque eso, un día más, los bizcochos siguen guardados.

Se han puesto de moda las galletas de canela. Las trae la muchacha que se comía tus bizcochos con fruición y hoy ni siquiera los recuerda. Cada mañana un buen puñado de galletas caseras. Míralas, las de los ojos chisposos y las nalgas prietas, como se ponen de canela las muy cerdas y ya nadie se acuerda de los cubanitos. Ha llegado el momento. Corres al amario y de la bolsa extraes.... el polvo de lo que fueron bizcochos y ahora es tierra.

Asesina de bizcochos secuestrados, no puedes admitir que te mueres por una galleta de canela.

1.ARRANCAR LAS MALAS HIERBAS

2011-06-22T00:14:00.000+02:00

EFICACIA LA DE ATILA Y SU CABALGADURA: Me río yo de la depilación láser al lado de lo que el chorvo hacía con la hierba.

Si me descuido mi cajón de las cosas para no olvidar se convierte en campo de malas hierbas de lo abandonado que lo tengo.

He cogido la podadora y Atila me echará una mano.

La felicidad me entontece y me embauca. Me deja el dobladillo de la alarma en opción de bajo consumo y vienen los pérfidos y me roban la merienda de pan y chocolate. Al próximo que se acerque le tendré que moler los huesos con mis afilados colmillos de peligro incipiente, que bien es sabido que si en ocasiones no vale con ser un buen consejo no es descartable ser una terrible amenaza.

La culpa la tiene Vikie el Vikingo y los volantes de los vestidos de gitana, Punset, las bicicletas que te muerden cuando te paras y los ojos de los gatos que miran mas allá de los geranios negros de madrugada.

La culpa, la culpa, siempre la culpa, como si buscar al culpable fuese antes que darle solución al caos, y mientras buscamos y buscamos el caos se hace gordo y ya importa un pepino (pepinos forever) si el culpable pagará o no su prenda.

Y el hastio de lo mezquino tan empeñado en prevalecer sobre lo puro como si fuera lo natural y no lo es, porque la mezquindad es una hernia que estrangula la luz del sol y el verde bajo los pies una tarde perfecta.

Excusas para no pensar hay unas pocas, pero son mas las razones para no dejar de hacerlo.

He vuelto.

UP-DOWN

2011-05-26T20:38:00.000+02:00

Se equivoca el que achaca su estado de amargura a la felicidad ajena.

- Claro, si tu tuvieses lo que tengo yo encima...

Y no niego que hay pesos insoportables, pero no sonríe mas el que nunca cayó, sino el que a fuerza de hacerlo aprendió a precipitarse al suelo con cierto grado de elegancia y que dominó como nadie al arte de sacudirse el polvo de la vestimenta con el gracejo de una bailarina clásica.

El miedo a tropezar amputa el paso y sin paso no hay camino hacia ningún lado y te conviertes en estatua de sal que, poco a poco, se degrada con el viento hasta desmoronarse, desaparecer de la presencia y la memoria.

Polvos fosforíticios de melaza almizclera, papelinas de belcanto y volutas de plomo fundido a cero grados. ¿Quién me quita el resuello de la carrera en esta tormenta brava de primavera?.

EN OTRO ORDEN DE COSAS...

2011-05-24T15:34:00.001+02:00

En otro orden de cosas siempre nos quedará el pelo erizado al mirar los tesoros ciertamente importantes.

Los corazones hambrientos de los nuestros y los vívidos recuerdos de un acorde imaginario una tarde de verano cualquiera. No cualquiera no. Aquella tarde de verano que no volverá aunque nos queda su esencia de preludio de otras que habrán de venir.

En otro orden de cosas nos queda la vacuna contra los dolores de mampostería que como gárgolas de parque de atracciones nos observan desde su falsedad de copia barata.

En otro orden de cosas me aferro al olor del tartán y al verde aguijonazo de la alfombra que lo rodea. A los pasos que son tambores y los latidos que son camino que me contempla.

En otro orden de cosas me quedo con las ciruelas y los flequillos que enmarcan miradas de yerbabuena.

En otro orden las manos de uñas mordidas y las faldas de princesas. Los años bien envejecidos y los senderos rojos de las rañas de mi tierra.

También me agarro al sistema binario, a las palabras pensadas en voz alta y a los pájaros que sobrevuelan los yermos páramos de la desvergüenza.

Menos mal que tengo anclas para que no me arrastren las corrientes negras de las negras sirenas.

PD. A la confiscadora de parabienes que lo hace por el mero hecho de reirse onomatopéyicamente, decirle desde el vasto rasgo de mi sonrisa mas franca, que para la próxima vez que le visite el Sr. Pérez, tenga a bien pedirle la capacidad de razonar que el parabien sea anhelado por alguien, pues si no, nadie habrá de molestarse en buscarlo.

DANDO LAS LARGAS

2011-05-12T15:05:00.000+02:00

Al parecer existe una raza de peregrinos harto peligrosos. Por si acaso, estaremos atentos.

Y es que todo depende del contexto.

Te estoy dando las largas desde antes incluso de que me puedas ver.
Te doy las largas para que me mires y no exista nada mas. Las largas para que sepas que te vas a encontrar un peligro a dos curvas de distancia.
Largas intermitentes, impertinentes y beligerantes.
Largas de las que congelan los instantes.
Y cuando consigo tenerte a tiro me tiembla el dedo porque ya no quiero que me veas, que lo que quiero es esconderme en el agujero de la indiferencia ajena.

Señales brumosas en una carretera sin asfaltar una noche de luna nueva.

Encajes, liguero y sombra oscura. Tercipelo en las paredes de mi esperanza y cabecero de latón dorado para que me dejes amarrada. Largas en carretera cerrada. El brillo del neón por la ventana te da alas y entonces me llevo la mano a la boquita en forma de O perfecta y protesto airada:

- Usted se confunde caballero.
- Me confundiría si usted fuese una señora.

ONIX

2011-05-11T00:03:00.001+02:00

El azar es un embuste.

Figuritas negras que tornasoléan al desquicie de mi mirada.

Guardian de la luz es el amor que me espanta y me deja colgada del alambre de espino que ni soga ni lazada, apretando, asfixiando volviéndome la mirada al blanco mientras del pecho, exhalado, el turbio vapor de una roca volcánica INCANDESCENTE.

Plata filibustera que en monedas se derrama cayendo por la sima de los vacíos de todo lo que no me dices.

De la luz, centinela, no me dejes caer en la tentación y líbrame de todo mal antes de que Dios me pille por banda y me ampute de cuajo las alas.
El mundo entero en sus manos. Que casualidad ni que niño muerto. Señales grabadas a fuego en la escarcha. Metales que se evaporan en una tarde sin viento mientras el agua verde se come las esperanzas de aquellos que nunca fueron cuerdos, ni atalayas ni brazada.

Nunca tendré principios. Por no tenidos no pude perderlos y de hallarlos los desecharía al no reconocerlos. Ventura la mía que la luz me quiere y me resguarda aquí, en la torre desde la que vigilo que ni el aire ni la bruma puedan dañarla, con la espada de ónix y la mano de fina plata.

BALADA PARA OJOS GLAUCOS

2011-05-04T23:15:00.003+02:00

GLAUCOS , como de pez abisal...

ANTE MIS PERENNES VOLTERETAS.

Como si el volátil ser no supiera que son invisibles las piruetas condenadas a morir en el sendero yermo que conduce al alma ausente de una veleta.

Ojos en "crash" que no miran ojos sino que buscan el desierto de la frente surcada de lineas de sorpresas nunca formuladas.

El sol se pone sin testigos una tarde de primavera.

Glaucos, ya te digo, TRANSLÚCIDOS, que no ven pero cuentan por qué ya no miran.

ONLY THE YOUNG...

Solo la juventud puede replegarse sobre si misma tantas veces como le permita el origami infinito del universo.

PARADOJA: Yo soy doblez y tu madera seca.

Rebotan los secretos en la plata del camino de regreso a casa cuando el miedo a la pérdida se mezcla con las plumas de las almohadas donde se sueñan los logros por alcanzar y que se tocan de tan cerca.

MORTALES Y TIRABUZONES.

Baladas para ojos glaucos.

RECETA DE LA TRANSMUTACIÓN

2011-04-28T21:31:00.001+02:00

Para convertir plomo en oro, se necesita:

- Una promesa de amor sincero hecha por casualidad.
- Superpoderes informáticos.
- Encontrar la dirección adecuada y plasmarla en formato microfilm de metraje contra el Doctor No.
- Usar la zurda para quitarle responsabilidad a la diestra.
- Fastidiarle la siesta a un inocente.
- Desviarse una calle antes de la adecuada para despistar (las farolas tienen ojos).
- Un guía tatuado.
- Un 8 escondido.
- Café con puntos.
- El paso de las majorettes un domingo de primavera.
- Un bebé que sonríe como sólo los bebés sonríen.
- Crónicas hospitalarias.
- Untar las prisas con azúcar refinada.
- El tiempo que llega a tiempo de ponerlo todo en su sitio.
- Una coleta verde y la otra azul.
- Besos de mariposa.
- Pasta con tomate.
- Un beso pegajoso.

Removido, no mezclado.

Servir templado.

POR MAS QUE ME LLUEVAS

2011-04-20T15:02:00.001+02:00

Por más que me lluevas no me oxidas porque mi brillo no es de este mundo.
Por más que me truenes no me desarmas porque mi templanza viene de las estrellas.
Por más que me grites no me asustas porque mi casa es mi fortaleza.

Así que lluéveme una vida entera, con truenos y rayos belicosos. Que tus gritos se pierdan en el torbellino del viento de mi oscura melena cuando me giro, sonrío y la ira te desespera.

Que mi camino es una vereda donde la hierba crece nueva y tierna mientras las espinas de tus hinojos me resbalan la piel de seda.

HACIENDO AMIGOS

2011-04-12T23:00:00.002+02:00

Siento franca admiración por aquellos cuya inteligencia no resulta un decorado de corchopán con listones de madera que lo sostiene por detrás.

Siento franca devoción por aquellos que no copian-pegan conocimiento ajeno, que lo elaboran durante horas como las avispas el barro de sus colmenillas.

Me afloran los buenos sentimientos cuando pienso en los que trabajan no para el lucimiento y el latrocinio del mérito, sino por el placer de la misión cumplida.

Se me lleva el alma de gozo cuando pienso que hay personas que no enarbolan la bandera del "Y yo más" cuando saben que ellos menos pero que se venden con lazos verdes y bombo con platillos con serpentina de doble tirabuzón.

En paralelo, me hastían los sabiondillos de todo un poco cuyos egos pesan mas que sus culos pegados a la silla con loctite y que rellenan sus curriculum con heroicidades inventadas de salvadores de mundos imaginarios donde nadie los necesita, nadie los demanda a nadie benefician.

Hartazgo tengo de todos esos profesionales terapéuticos de baratillo que se dedican a menear papelotes de un lado a otro pero que nunca se remangan por encima del codo como debe hacer todo el que de verdad quiere resolver el nudo gordiano.

Los hay hasta que secuestran bizcochos y se los comen a escondidas, sin mas interés que el que no se lo coman otros. Habrase visto mayor mezquindad.... Y se llaman "de lo social".

RACING RATS

2011-04-07T21:26:00.000+02:00

Y se da la salida de la carrera de ratas donde todos los emperadores van desnudos. Los bichejos con sus cortas patitas y los dientes amarillos cargados de muerte salen despavoridos con los ojos desorbitados. El resto de animales miran asustados porque saben que ponerse delate de las peludas bestezuelas nos les traerá nada bueno y observan inmóviles el impulso de las cortas patitas que lleva en volandas a los grises roedores a la meta.

No me refiero a ratas de laboratorio, esas que ofrecen su cuerpo a la ciencia aun ignorantes de su heróico porvenir, las ratas de las que yo hablo son esas que se alimentan de los deshechos en las alcantarillas, las que olisquéan la podredumbre y se relamen los bigotes animosas.

Y gana la mejor (o peor, según se mire) de todas ellas. Y cuando sube al podium está tan embriagada que no se da cuenta de que no hay nadie aplaudiendo.

El dibujo me lo ahorro por evitar malas digestiones a la hora de la cena.

GANA LA BANCA

2011-04-06T21:46:00.000+02:00

La dueña del casino es una flamencona de pechos elevados y ojos desvelados. Le cae bien el rojo y dice ser amiga de Dios después de tantos años de confiarle sus miserias y sus deseos.

La jefa del cotarro tiene las piernas fuertes de dar patadas a las puertas cerradas y come pasta los lunes para empezar la semana con ganas.

La reina de la mesa sabe que siempre gana la banca y por eso no se preocupa, porque cambiarle el nombre a las cosas no las convierte en diferentes y la justicia divina, aquello que ahora rebautizaron como karma, la viene arropando los hombros pecosos desde que tomó el camino de lo que relumbra en una oscura encrucijada.

Gastaron tanta cuerda para atar su destino que se olvidaron de hacerle nudo, y así, la generala de la corrala mastica chicle de menta mientras sus labios rojo putón enseñan una dentadura con Máster en profundas dentelladas.

Y sonríe porque no se preocupa, porque la pelota en el tejado ha resbalado hasta el canalón y solita, solita, ha terminado por aterrizar en otro tejado menos mágico.

Y se recoloca la melena que en churretes le enmarca las arrugas de los ojos porque sabe que esta noche, de nuevo le llueve la ganancia.

PD. Experiencia en tres fases: Desánimo, ira y ataque de risa.

I KNOW.... I KNOW....

2011-03-31T19:33:00.000+02:00

Me brota a raudales del pecho.
Me nace resquebrajando las fronteras de lo divino y lo humano.
Me demuda el sentido común y el resto de los otros mas comunes, sentidos, se entiende.
Fuego a bote pronto.
Una turbulencia de magma que asciende de la tierra y me devora mientras se me cuela por la planta de los pies, prendiendo mis venas y subiendo en una bocanada de vida.
Vida que me obliga a bajar la mirada que se ha convertido en una esclava de otra mucho mas alta, mas poderosa y mas pura.
Un instante.
Una gota.
Cae y se desparrama por la sedienta superficie de los yermos páramos que me sostienen. Y de ella un venero que emana rubor y sal me riza la palma de la mano que se queda blanca de tanto apretar la cuerda de la que cuelgo y que me salva del sinsentido.
Un segundo me basta para perder la batalla que jamás tuve posibilidad de ganar.
Esnifo la venda negra que delata mi rendición.
Acaricio el pelaje de la bestia que domino y me venera sabiendo que la correa es suya y que, aunque estrangula su cuello, soy yo la que me degüello y que su presencia es mi analgesia.

PD. Ánimo yen, tu puedes.

CABALLO DE BATALLA

2011-03-25T23:37:00.000+01:00

El que a la muerte amaga en finta perfecta.

Caballo de fragua, de viento y de palma: con mi olor prendido en el pelaje sin mácula.

Cabalgadura negra a cuyas crines me encomiendo en tan negra velada y que dejo, embargada de mar, que me enrede y me turbe como si de la nada brotara el filo de tu espada, con la que habrás de darme muerte que no es otra que una vida larga, muy larga.

Y suelto las riendas y me encomiendo a su instinto justo en la bruma del abismo, el eterno abismo que todos somos y que me pringa la espalda de hilos de pizarra.

Que el sol me deslumbre o que la noche me ensarte entre la escarcha, que aquí me quedo yo aferrada, a la testuz de mi caballo de batalla.

EXORCISMO

2011-03-23T23:37:00.000+01:00

Sal.
De mi.
De nos.
De mañana.
Sal.
Sal por ti mismo que si no corres el riesgo de licuarte en mi sangre y luego.¿Qué harás?. Volatilizarte.

Vete.
Fuera.
Lárgate de mi sudor.
Hoy.
Te advierto como novicia de este paso cambiado porque si cierro con llave olvidarás que fuera está tu casa.

Cierra.
Chapa.
Ayer a mas tardar.
Debes saber que con una rendija me basta para colarme hasta la cocina de tus ganas.

¿Y entonces?

Entonces ya no es opción porque soy el aire que por dentro de desgarra.

HELADO DE VIOLETAS

2011-03-19T21:33:00.000+01:00

El helado de violeta sabe a mantel blanco con fuego al fondo y un reloj dorado que marca las risas.

Tiene un gusto a ironía pero un atractivo punch a inteligencia destilada en alambique fino.

El helado de violetas se sirve atemperado, con largas cucharas de alpaca y la tulipa, que es de galleta, no te atreves a tocarla por miedo a que se te olvide la última cucharada del lila elemento.

El aroma a violetas te estrujan los recuerdos y te llevan al rastrillo de los viernes, a la puerta de misa un domingo, con la abuela, a cajas de lata para guardar tesoros inexplicables.

Entre cucharada y cucharada de helado de violetas puedes llegar a comprender que los murciélagos tienen mas gracia que los pájaros y que los abuelos se mueren si se suben a los árboles.

Para acompañar este postre, una tetera amarilla llena de agua hirviendo y unas hojas de te blanco si a la camarera no le molesta ( si supone ofensa, con el agua hirviendo nos vale, no vaya a ser que luego nos niegue cerillas para el invierno).

Es tan fácil perder la noción del tiempo en torno a un helado de violetas...

PLAGIAR OBSESIONES

2011-03-15T20:52:00.000+01:00

Me he encontrado de todo y aun así me sigue sorprendiendo lo que me cae a los pies cada día y lo miro como si cada vez fuera la primera.

Lo último: el plagiador de obsesiones.

Los hay que ante la falta de rarezas propias o por la inseguridad de sentir que las suyas no son lo suficientemente vistosas como para enseñar a las amistades, deciden copiar las de los demás, aunque sean vergonzantes para sus dueños o incluso estúpidas desde cualquier punto de vista.

Además del absurdo "per se"el problema de adoptar es una obsesión es que, como la ropa, nos puede venir holgada o chica, o puede que el color no combine con nuestro pelo o nos . En ocasiones podemos incluso estirarla hasta el esperpento hasta dejarla tan desvirtuada que ni el mismo dueño pueda reconocerla.

Las obsesiones tienes profundas causas que se enraizan con deleite en los mas profundo de la naturaleza humana. Las plagiadas, aunque de buena factura inicial, son como de Hiper-Asia y se despeluchan con facilidad. La falta de raiz las hace secarse pronto y con la misma celeridad pierden las hojas.

Consejo de Pitia: confómese usted con sus propias obsesiones, que mi deseo de que no plagie las mías no nace del egoismo ni del miedo a dejar de ser su legítima dueña. Es más una cuestión de vergüenza ajena de la Pitia y siento decirle que las mías, a usted, le vienen grandes.

AMANUENSES DE LA GILIÉTICA

2011-03-08T18:38:00.001+01:00

¿Pregunta usted por el departamento de giliética?. Si, mire, justo en el pasillo, lo que parece un despacho pero que no lo es porque es terreno de corriente perpetua... como las nieves del Kilimanjaro.

De la carretera en penumbra surgieron mil destellos con el decidido propósito de dinamitar la poquitita cordura que quedaba en la mochila de los tesoros de Lara Croft. Y lo consiguieron.

Fobia a las bolas de cristal con nieve dentro.

Desánimo ante el hielo que tintinea el vaso en el que me ahogo.

No hay espada que corte tan fino aliento. Tan fino que se ha congelado en la última curva.

Brillo poliédrico como de caleidoscopio.

¿Donde guardas el rayo de sol que le robaste a la última primavera?. Junto a los calcetines desparejados y las tuercas que sobran del montaje de los muebles de IKEA: Entre giliéticos y tontomalos anda la fiesta.

Déjate de pijadas porque no es posible bridar el viento y mucho menos montar la escarcha que vomita el cielo. Lo indómito nunca se matriculó en internado suizo y se bebe los culos de los botellines que descansan en las cajas abandonados a la espera de ser recogidos por el camión de la basura. Porque de tanto serpentear se ha convertido en dragón de mar.

El que se viste de verde por guapo se tiene. Los hay muy osados. El verde es solo un color que poco tiene de milagroso.

Fotos no y menos desde abajo con esta nevada que se me cuela por el falso fondo de mi última encrucijada.

BAJO LA SUPERFICIE

2011-03-03T19:43:00.000+01:00

Bajo la mansa superficie quizás un corazón late con tal fuerza que resquebraja las paredes del torax que le contiene.
Tras la montaña, otra.
Tras el valle un camino que conduce al desierto y tras el desierto un lago negro en cuya orilla, llena de guijarros, habré de sentarme a esperar que llegue mi tiempo.

No se trata de ser el rey de la montaña, el primero en poner el banderín en la cima y hacerse la foto: se trata de ser el que esquiva el iceberg y no se hunde en el gélido mar donde las almas azules de los incautos, aun dan vueltas desorientados con su banderín en la mano derecha.

Y en otro orden de cosas: no me influyen las amenazas. Como mucho, me motivan. Así que olvida los "avisos a navegantes" y preocúpate de esquivar el iceberg que tienes toda la pinta de quererte merendar hoy. (Desde el cariño, of course).

MARCAR TERRITORIO

2011-02-28T21:28:00.000+01:00

Animalitos territoriales. Lamiéndose la pata en lo alto de la empalizada mientras otean su reino ante la incertidumbre de cuanto durará la calma antes de que, de nuevo, un nuevo bichito entre a hurtadillas y pretenda alzar la meada contra un tronco recóndito, inundando de su esencia todo el rincón, con el viento como cómplice hasta que las uñas, en todo lo alto, devuelva el honor al defenestrado... o no...

ERES CASA

2011-02-22T20:02:00.000+01:00

Volver a ti es volver a casa, limpiarse los pies en el felpudo de tulipanes de la entrada y dejar la bufanda tirada sobre el respaldo de la silla primera que nos venga a recibir.
Entrar en ti es Tierra, es salón con chimenea.
Dormir en ti es plumón y calcetines de rayas con pijama de cuadros.
Comer en tus labios es pan candeal y cuchara de fondo hondo.
Llamar a tus ojos es parada y fonda de la que uno sólo se marcha ávido de aventuras sabiendo que a la vuelta estarás sentado en el poyo de la puerta afilando una vara de avellano.

Bebo cerveza por carencia de personalidad y le cuelo una raja de limón porque todos los demás lo hacen.
Ensayo ante el espejo con las manos en los bolsillos y sobre el escenario descubro que la ausencia de bolsillo del tutú me paraliza de terror.
Al abismo es un atajo a tu nombre y las páginas de los libros que leo me chupan los dedos hasta desgastar todas las huellas.

Y todo esto por 29.95 euros al mes, tarifa de ya.com o, por qué no, jazztel.

MAGIA DE MERCADILLO

2011-02-16T21:47:00.000+01:00

¡No a nosotros, Señor, no a nosotros! ¡Si no a mayor gloria de tu Nombre!; entonces, bajando las lanzas y espoleando caballos, se arrojaban, envueltos en una nube de polvo, como una tempestad sobre el enemigo...

Que no se desvanezcan los actos insólitos y valientes, aunque sean estúpidos, porque estúpidos son los que nunca fueron ni insólitos ni valientes y valientes son los que aunque estupidamente, sueñan con lo insólito.

Porque lo insólito de pronto se hace cierto.
Porque lo valiente acaso se traza en himno.
Porque lo estúpido no siempre es necio.
Porque cada destino empezó siendo camino.

ABISMO

2011-02-11T17:34:00.002+01:00

Dices que conoces de mi ABISMO, que es negro y profundo como las noches polares.

Dices sin mirarme que no volverás a caer en él porque aun hoY sigues cayendo sin tocar fondo desde aquella primera vez.

Dices que en el puente hay ojos de bichos raros que te dan miedo boReal.

Dices y no callas con tus manos que LA GLORIA no volverá a mojar tu espalda donde desde siempre y para siempre ha muerto un corazón de sal.

Lo dices mientras en mi diestra el ronzal de cuero negro que te apresa se relaja porque te acercas.

Callas que mi anillo aun marcado en tu rostro, late como una PROFECÍA.

Callas que tu casa es el clavo que sostiene mi equilibrio DE DIOS.

Callas que las noches son mi nombre y que los días mi huella, señor.

Y ya lo siento, porque yo sólo se de guerra.... y en el negro del abismo está la clave de mi honra.

PAJARITO

2011-01-26T22:12:00.000+01:00

Creo que existe un proyecto de Ley para la defensa de especies en serio, serísimo peligro de extinción. Hay catalogadas mas de mil especies entre las que se encuentran especímenes como el Unicornio, el mirlo blanco, las sirenas, los amebas superdotadas, los peces peludos, los rinocerontes marinos, centauros, esfinges e incluso vegetales como el nada despreciable trébol de cuatro hojas.

La aprobación de dicho proyecto está sujeto a no pocas controversias en las tertulias de mis días simples y algunos incluso afirman que dichas especies no pueden protegerse por no estar probada su existencia, lo que en cierta manera y muy a mi pesar resulta un dato objetivo.

Propongo yo entonces, que se apruebe antes de nada la abolición de la formación en las siguientes áreas:

- Experto en serrar cuernos de caballos con un solo cuerno.

- Máster en brocha negra sobre blanca pluma de mirlo.

- EspecialiSta en arrancar apéndices sobrantes a los tréboles.

Y similares.

Son legión los asustadizos, los que destruyen lo que no comprenden, lo que brilla sin necesidad de enchufarse, pisoteadores profesionales de espíritus libres.

No me fío ni de mi padre, menos del vecino, que sigue sin creerse que lo que relincha en mi prado es una cabra de un solo cuerno con trastorno de personalidad múltiple. ¿Unicornio?, ¿qué unicornio?.

LA LIGA DEL MAL

2011-01-13T21:52:00.002+01:00

La liga del mal, la de la justicia, la de las mujeres extraordinarias y la de los usuarios y usuarias de Thermomix.

La liga de las amanes del Vips Club Nature, la de las sembradoras de diamantes de monoamonio, la de las cazadoras de hormigas en la isla de los volcanes. A todas gracias, por hacer de lo cotidiano el extraordinario brillo fugaz de lo que ha pasado tan aprisa que no sabemos si lo vimos o lo imaginamos.

Brindo por las gafas ¿qué gafas?, por el verde tóxico, porque SON FAAALSOS, los Petas y los Teras, los Jumpers, el Keyboard no present.

Amén por el paraguas y aquellos que cobijados bajo él esperan muy juntos a que escampe.

Salud por la maldad de los buenos que no es otra cosas que el temor de los malos por ser descubiertos en su falsa beatitud.

Tres hurras porque los martes no se conviertan en miércoles y porque los "click" sirvan para ser mas altos, mas fuertes, mas listos, mas decentes, EVOLUCIONADOS hasta el infinito y mas allá o tan sólo al otro lado de la esquina.

Por los Reyes Magos con zapatos de Zara.

Por el arte sin cejas.

Por el brillo de los arco iris mono iris y los monocromos morados.

Por todo ello doy gracias HOY, porque mañana , quizás, olvide darlas a todos los truhanes y los señores que en volandas me llevaron.

EL HIERRO DE CHILLIDA

2010-12-20T15:50:00.001+01:00

ARTE palabra baúl donde las haya. ¿Qué es arte?.

¿Se nos ha ido la pinza con la manifestaciones artísticas?. ¿Un maniquí sacado del contexto de unos grandes almacenes, con una mano manchada de pintura roja, es arte?.

Unos ladrones en Getafe, se han llevado un matojo de obras de arte. ¿Qué van a hacer con todos esos cuadros de señores y señoras entraditos en carne?. Dicen los expertos que son valiosos, pero si tan valiosos son, ¿nadie pensó que podían dañarse con esos hierros oxidados que las acompañaban?.

33 euros el chatarrero, lo que correspondía a su peso. El compra-venta de chatarra, una vez preguntado, comenta que los hierros, muy oxidados, estuvieron unos días allí sin que nadie se percatara de nada. En su cara el desconcierto. Le dicen que la obra está valorada en porrocientos euros y el señor, rascándose la cabeza no da crédito, pero si lo dicen los que han venido de la tele será cierto. Para él era sólo hierro, muy oxidado por cierto. A micrófono cerrado la reportera le comenta al cámara que el chatarrero es un hombre sin cultura que no sabe apreciar el arte de Chillida y quizás estén en lo cierto, pero no es menos cierto que muchos sin cultura se detuvieron ante las obras de Velázquez, se quedaron sin cultura y también sin aliento.

Yo no creo en absolutismos y lo pongo todo en cuarentena pero quizás, EL EMPERADOR VAYA DESNUDO.

PD. Sin restarle a Chillida lo que con justicia le es merecido.

GUÍA

2010-12-14T22:29:00.001+01:00

Sígueme, me dijo la Estrella del Norte. Y no se me ocurrió ni una sola razón para no hacerlo, para no salir de aquel pequeño pueblo donde las almas perdidas jugaban cartas con los ladrones de cabezas cortadas.

Y la seguí porque de tanto girar alrededor del fuego perdí el equilibrio sobre la arena fría.

Y la seguí porque los bárbaros tenemos martillo y pieles gruesas.

Y la seguí porque los amigos me los comí antes que a los enemigos.

Y la seguí porque sobre la peana del pedestal sólo cabía uno.

Y la seguí porque la noche era cerrada y tenía las botas sucias de polvo estelar.

Y la seguí porque, como ya dije, no se me ocurrió razón alguna para no hacerlo.

AMOR DE RAYAS

2010-12-13T00:03:00.001+01:00

Amor de rayas rojas y naranja. Alguna incluso verde, el color de la esperanza y del tapete del mus que tenemos sin estrenar y donde vertemos con cuidado los amarracos de plata.
Amor con guinda en licor, con botas de agua de color magenta como la portada del album donde guardan los sueños los relojeros de tu corazón.
Amor de otoño con niebla que gotea en las farolas que custodian el camino a casa, tu casa, la nuestra. Mi casa.
Tengo para darte y regalarte una caja surtida de amores de dudosa procedencia pero deliciosos a la vista, al gusto y al tacto. No llevan el envoltorio reglamentario, ese que les protege de las bacterías y los estornudos ajenos. De hecho habré de confesarte que los cogí uno a uno con los dedos desnudos que chupé golosamente al colocar el último.

Y eso es lo que tengo.
Y se que te es suficiente.

Y el sol se quedará a vivir en mi cocina mientras dure el invierno.

INSOPORTABLE LA LEVEDAD

2010-12-08T22:54:00.000+01:00

Empecinada en terminarme esta noche "La insoportable levedad del ser", de Milan Kundera.

Esta manía tan nuestra de mitificar aquello que no nos termina de gustar pero que le gusta al resto.

Hacer de lo tremebundo una doctrina.

No se trata tanto des ser como del parecer.

Parecer profundo es mucho más importante que serlo.

Si da risa no es profundo.

Si subyuga si.

Está escrita con primor. La inteligencia se escurre por las páginas cerradas del libro como la mermelada de un sandwich con mucha mantequilla.

Y en mi ignorancia los protagonistas me parecen cuatro gilipollas, sufre que te sufre todo el rato sin causa conocida o merecida para sentirse tan atormentados.

Tetas, culos y un perro con el nombre imposible de Karenin. Bragas y un frío de pelotas que te quitan las ganas de follar durante un mes.

La obra maestra de Kundera es un "tupper" lleno de un sufrir empalagoso que de puro frío ni se pudre ni huele a nada. Es caviar iraní en lo alto del Everest, cuando se echa de menos un potaje. Culpa, sexo, celos, mas culpa, mas sexo, equivocarse todo el rato y no dejar de quejarse por dentro por lo insoportable de su levedad.

Mezcla una invasión ilegítima, la zozobra de la represión política, sexo frío como un sandwich de mortadela envuelto en albal, en la nevera, almas torturadas por toda clase de estupideces existenciales que de puro aburrimiento no sabes ni que les pasa y paisajes otoñales sin una puta flor y tendrás una obra maestra. Una única sonrisa habría bastado para arruinar tal catalogación.

Reiterando el primor con la que está escrita desde esta plataforma que es mi casa, mi república independiente, manifiesto que las tías se desnudan mucho, los tíos poco, que Praga es mas bonita en primavera y que no por ello pierde un ápice de intensidad. Que a estos cuatro palanganas les sobra gesto compungido y les falta el espíritu de Berlanga, porque no puede haber una obra que hable de amor y belleza que, perdida en su esfuerzo de definir los conceptos, acabe por descuartizarlos.

Chuminás camperas en do mayor, pero desde el respeto, como no. (Haciendo amigos, eso soy yo). Yo, me quedo con "La vaquilla".

profecía

2010-11-29T00:16:00.000+01:00

En la boca seca tengo sopa de cáscaras y polvo de enebro. Porque la lucha se cuela muy despacio por la inocencia dejando los batientes rotos de las contraventanas de madera que ya no guardarán mas inviernos.

Y no es bueno ni malo, solo cierto.

Dicen que de a poquitos se anda un camino eternocubierto de constelaciones recien inventadas y unicornios y extraños pasajeros.
Y yo, sin dejar de ser Suiza, me lo creo, porque las cáscaras vacías hacen eco y el eco montaña, valle, y deshielo.

He de llevarme conmigo lo poco que queda del tiempo, a bocados si hace falta, pero me lo llevo. Y con él haré trinchera para cuando pueda decir que lo que a mis párpados asoma ni es sueño ni está lejos.

LLAMADME SUIZA

2010-11-24T20:38:00.000+01:00

Desde hoy soy Suiza.

Igual se me acaba mañana porque mis propósitos son tan efímeros que el Mascarpone y como tal, enseguida amargan.

Suiza para todos los reyes de los hombres y todos los reyes de los caballos.Hasta que me caiga del muro y ya no me puedan recomponer las cáscaras.

Suiza de Tal, como las Fulanitas.

Suiza la del don sin din, los cojones en latín, ni para acá ni para allá, ni mucho ni poco ni primo ni esparto, tan sólo en el centro de nada y de todo para que las corrientes me mantengas enhiesta como una campana que toque a muerto.

Si te dicen que caí será mentira, porque Suiza siempre gana (incluso a las chapas) y de queso y chocolate llené mis esperanzas y un guarda "vaticano" de colores me guarda la espalda.

CHAPETAS

2010-11-17T22:29:00.000+01:00

... coloradas a la luz aleteante de un vela que se apaga.

Chispitas diamantinas que aplacan las aguas bravas.

Alas de la Monarca. Viento y un poco de nácar, también te he puesto.

"Ramas sin tiempo ni espada,

polvo de camino nuevo.

Antojo de niña amada,

aldaba de mi desvelo".

Y el yen que sigue intratable, el muy cabrón.

EL LUNES BOMBONES GODIVA.

2010-11-10T23:30:00.000+01:00

Pasa y deja los Godiva ahí, justo encima de la caja marrón de los secretos inconfesables que huelen a café.

Entra y léeme una vez más un cuento donde los ogros no devoren a las princesas, uno en que las monten en una buena burra Ducati y las paséen por el Alto del León.

Desempolva la lengua bífida y hagamos un cuarteto de lengua y viento, el viento sibilante con el que hemos rellenado una botella de agua de Vichy después de beberla a tragos largos, ávidos, toscos.

Súbete al pedestal del que tantas veces te he bajado a bofetadas cuadradas y del que te volveré a destronar con árida fortaleza para volver a alzarte justo cuando empiece a cicatrizarte el rencor de cartón piedra. El lunes, bombones Godiva.

Soy mascarón de nave pirata y lo seré hasta que recesivo se escriba con b.

Y en mi pecho soy guerrero y vasallo sin rey ni reino.

PD. Churros mojados en "Un rayito de sol". Te extraño todos los días. Y lo haré mientras viva porque bajo tu manzano ya no sopla el viento y las sandías sin pipas me saben a buñuelos.

UN DÍA PERFECTO...

2010-11-09T21:30:00.000+01:00

Me dijo:
"No dejes que nadie te estropee una vida perfecta, ni tan siquiera yo".
Sueños de Mirinda con catarata en Kenia al fondo.
Y de repente te dan el premio mas prestigioso del mundo, el de "Mejor lector de cuentos del universo", y en el discurso lees "Lisa y el Gato sin nombre" y el auditorio revienta en vítores y plas plas de dos manos.
Los problemas imaginarios son irresolubles. Los problemas son imaginarios para unos e invisibles para otros. Los problemas son de naturaleza inflamable y muy volátiles.

Y en las escobas ya no viajan las brujas, sino los ácaros.

RUEDA

2010-11-04T21:07:00.001+01:00

Rueda con o sin radios.
Lenticular.
De madera.
De piedra.
Rueda neumática.
Dentada.

Todas giran y si no lo hacen, dejan de ser ruedas.

Tiene pico y no pica. Tiene alas y no vuela.
Es un pájaro muerto.

Y por descontado, si fueras tú, no sería yo la que fuera a tu entierro, ni aunque repartan Flyers con copa gratis. Si caen pelotas del cielo no estarás bajo el paraguas donde cobijo a los míos, que son muchos pero con egos mesurados. Tu ego es tan descomunal que para cobijarte de la lluvia tendríamos que salirnos todos del resguardo, así que quédate ahí, bajo la lluvia amarilla de pelotas de tenis y no se te ocurra acercarte a nosotros los repudiados ahora que el miedo te atenaza. No seré yo la que te diga que te lo advertí, aunque lo hice, yo no seré yo la que te llame desagradeciza, aunque lo fuiste. No seré yo, pero bajo mi paraguas ni hablar nunca más. Y entonces, ¿ a dónde huirás si han quemado todas tus casas y mancillado a todas las almas?.

Hoy buscábamos un signo para ti, para ella, para vosotras. R nos pidió pensar en algo bueno que os representara y me miró a mi porque de tantos años ha supuesto que he acabado por conocerte. Todos quedamos en silencio ante la imposibilidad de definirte sin ofensa y decidimos hablar del tiempo.

Porque de tanto estar parada te ha salido canto y ya no eres rueda, sino engendro.

INTERRUPTUS

2010-10-30T23:41:00.000+02:00

Imagínate tú, las palabras elaboradas en la cabeza que luego se mueren en el paladar sin ser nunca nada más que un poco de saliva que envuelve un bocado de nata.
Imagínate tú, las bofetas ensayadas que se evaporan en un giro de muñeca para mirar el reloj de pulsera.
Imagínate los destinatarios, huérfanos de palabras necesarias y de bofetadas irremediables.

De los besos ni hablamos.

UN PUNTO

2010-10-19T23:23:00.000+02:00

Dame un punto de apoyo, un jodido punto de apoyo y por todo aquello en lo que creo TE JURO que moveré el mundo.
Y si me lo das y no lo muevo me comeré mi mano derecha.
Dame un punto pequeño pero fiel, un punto que encierre un océano que a su vez se atreva aesconder una constelación efímera. Dame palanca que yo haré el resto.

Lleva mis vaqueros apretados sin culo, y mis botas, y mi chupa de cuero. Lleva mi perfume de enebro y mi bandolera desgastada, pero ADOLECE de lo que no me quito.

Será nuestro secreto y ahora SUBE que nos acompaña la cuesta abajo.

OUTLET DE PREDICCIONES

2010-10-17T00:44:00.001+02:00

He soñado serpientes marinas con barbas de chino mandarín y no se el nombre de la corriente que las envuelve.

He soñado una camisa larga y blanca que se me pegaba a la piel erizándome la líbido.He soñado que la lluvia intensa me bañabay que el viento de los relojes de cuerda me secaban el cabello y las cuerdas que me atan las piernas hasta donde tú las conquistas con los dedos de anillos tatuados. Y tu plata tintinea porque hoy es día de fiesta.

Ha venido a mi en la noche un nombre de pólvora. Y no era el tuyo.

Prendida de mi oreja una promesa sincera sin Dios para apadrinarla.

Y año nuevo escondido en el cubo de basura de la puerta de tu casa, conteniendo la respiración, esperando que le pases cerca para lanzarse a tus tobillos, trabarte y hacerte caer.

Y ENTRE TANTO me cuenta el agua que el plagiador, el copiante de mi verbo anda triste por el tiempo y yo,que siempre quise comer en frío, ahora le tiendo una bufanda para que pase su invierno que no es otro que el de la certeza de lo no inmutable.

Y el jodido yen sin ganas de querer depreciarse, el muy necio.

TÚ ERES MI PAIS

2010-10-05T23:39:00.000+02:00

NO OTRO SINO TÚ... tururú... mi pais, mi cachito de playa donde poner la toalla, la bahía donde mercadéo, la ensenada donde he tirado mi ancla de hierro fundido.

Eres mi bocado de vida y el humo que se me escapa entre los dientes como una maldición.
TÚ.
NADIE MÁS

El puntero láser que me ciega.

Cuando en la soledad de una sala verde con asientos de plástico IN-CÓ-MO-DO se me desparrama la sensatez ERES TÚ quien me salva aunque no estés.

Trinidad Jiménez y Tomás Gómez juegan al parchís con el dado que cuelga del llavero que abre los Juzgados de Marbella mientras la periodista que escapó de Hugo Chávez pasa la mopa en la casa de la reina de corazones que pide a los contertulios de la noria que "le cooooooorten la cabeza" a Ricardo Costa que huye tan deprisa que consigue adelantar a Alberto Contador que no siente las piernas porque se ha enamorado de una vaca con apellido Clembuterol de soltera, a la que ordeña Espartaco antes de brindarle la faena del domingo a mi vecina de enfrente, que no es otra que la guionista de Aida que se enamoró del productor de la Sexta que compró a Lobato.

Y yo nunca seré EXTRANJERA (de Extranjia) porque en ti siempre estará mi PATRIA.

PANDA DE INCAUTOS

2010-09-14T21:22:00.000+02:00

Hoy salí en la tele. En todos los telediarios. Mi frase célebre, para los restos, "Los padres somos una panda de incautos".
Hablé de mas cosas: dispersión territorial y sociedades urbanitas, pero la redactora se quedó con lo de siempre.
"Una panda de incautos"

ORDEÑADORES DE OJOS

2010-09-06T23:20:00.000+02:00

A veces me sudan los ojos, o me lloran, QUE SE YO.

Pero sólo a veces.

El mundo está lleno de ordeñadores de ojos a capricho.
Lágrimas de imitación en el polígono del señor Wan. "Eres parte de Fama Revolution!", "Marco se reencuentra con su madre!"

EMOCIONANTE LO LLAMAN.

Sucedáneos de intensas emociones que si no salen se pintan con boli "Pilot" bajo las cejas.

Leí en tu curriculum, en aficiones y actitudes: DE LÁGRIMA FÁCIL.

Y te compré.Y luego te vendí a cambio de un refresco sin burbujas.

Aun con los ojos disecados, YO guardo en un bote de especias vacío la esencia genuina, la que, por mucho que te esfuerces no podrás poseer, porque sólo brota de la inocencia de una mirada límpia como una conciencia precintada: la que se acuna en mi regazo.

Y entre tanto Dios hecho un lío porque no sabe si existe o no AUNQUE fue el DJ residente en la inauguración de la sala "Universo".

Y Punset de vacaciones.

PD. Este click se lo robé a una niña en la playa de la Barrosa. GRACIAS.

¡ANDA QUE NO!

2010-08-31T20:28:00.000+02:00

¡Hagamos algo especial antes de que nos convirtamos en suelo!.

Algo como darte un beso donde nadie te haya besado por muy improbable que sea el propósito.

Algo como aparcar en doble fila en tu calle, llamar al timbre de tu vecina, subir hasta tu puerta y aporrearla hasta que salgas para darte un paquete de gominolas que empiezan a deshacerse del calor.

Salir corriendo.

Perder una chancla, Cenicienta poligonera.

Cogerte una coleta porque el calor te ahoga y oir el corazón rebotarte en la prisión de las costillas mientras esperar oir tus pasos escaleras abajo o la puerta cerrándose.

Los barrios de mi pueblo tienen bares, los del tuyo botellerías que ponen tapas de boletus.
Yo quiero boquerones fritos y bravas de las que pican.

Bésame otra vez. Busca de nuevo el recoveco nunca hallado.
¿Qué tal en la nuca de bestia dominada?
No, ya es territorio comanche.

Los rizos me hicieron y ahora me recobran.
Criatura deliciosa que crece en mi como un susurro no expresado.
Deliciosa.
Glutinoso delirio de coca-cola envuelto en pica-pica.
Deliciosa criatura que sorprende en su timidez feroz que degüella falsa virtudes.

¿Y yo?

Tú aun están envuelta en papel de regalo

SIGUE LA CORRIENTE

2010-08-27T20:14:00.001+02:00

- ¡Oye! - me grito - Que sepas que he leído tu diario y en él las cosas horribles que opinas sobre mi.
- ¿Por qué has leido mi diario?.
- No me cambies de tema: te has pasado. Eres mala persona porque opinas cosas horribles de mi.
- Es posible, pero ¿por qué has leído mi diario?. Es mío, privado y lo tengo escondido debajo de la cama. ¿Cómo has entrado en mi casa, buscado y leído mi diario sabiendo que es algo privado?.
- ¡Minucias!: eres mala persona por escribir cosas feas de mi sabiendo que puedo entrar en tu casa, romper el candado del diario y leerlo.
- Visto así si, tienes razón: soy una mala persona, porque sigo pensando que eres una loca peligrosa y lo volvería a escribir en mi diario.
- Yo nunca pasaría ese límite.
- Eso te hace mejor persona que a mi, sin duda: mira, ayer sin ir mas lejos me atreví a meter en el horno ENCENDIDO algunas partes de un bebé de oveja . Creo que eso ya debe ser constitutivo de delito, pero lo empeoré: ME LO COMÍ DESPUÉS.
- Oh Dios, eres un monstruo.
- Eso me parecía....

FEROCES

2010-08-18T22:19:00.000+02:00

- A mi me gustan los animales feroces.
- ¿Feroces?.
- Si, feroces, como las mariposas, las musarañas...
- O los leones.
- O los osos panda...
- Los berberechos...
- Y las amapolas.
- Pero solo las rojas.
- Uy si, las amapolas y los domingos de invierno por la tarde.

No le des la espalada a la ferocidad, mira que tiende al infinito.

AHORA SI

2010-08-13T17:53:00.000+02:00

Con nombre ilustre y apellido de caballo, fue pintada ochenta años antes de nacer y las sirenas se extinguieron por la envidia que les provocaba no alcanzar ni su gracia ni su belleza. En mi provocaba la locura de querer voltear todo el tiempo: Otra vuelta en el aire mientras el cielo se torna tierra y la tierra horizonte. Y a media voltereta soltar el aire y cerrar los ojos antes de quedarme a vivir en los océanos sin fondo donde los peces no nadan ni son dorados.

Veintidós kilos de iridio en mi cantimplora del monito.

Desde arriba se ve muy abajo.

Desde abajo parecía mucho mas arriba.

Y si me quedo a vivir aquí no pasa nada. Y si me marcho volveré mañana.

La perfección no existe. La perfección no es grata. La perfección es un invento exiguo de los dioses que se aburren de no ser creídos mientros yo, aun sin mirar atrás, se que el viento que me acaricia el cuello se queda a dormir en tu pelo, justo ahí detrás.

Y YA NADA PUEDE YA TOCARME

APUNTAR COMO PROPÓSITOS DE AÑO NUEVO

Debo dejar de fingir que me duele lo que no me duele: eso no me hace mejor: ME HACE MENTIRA.

Debo dejar de disculparme por cosas de las que no me arrepiento y que volvería a hacer una y otra vez y que me hacen reir (aunque sea bajito).

EL DIA QUE CASI ME LOBOTOMIZAN

2010-08-06T17:58:00.001+02:00

Casi me pierdo. Casi me lobotomizan, con lo que eso duele. Y YO MIRANDO A MARTE!
No leí las señales. No hasta que pequeña ciruela con sus 5 años (y medio) me dio una bofetada con sus ojos abiertos como platos y me dijo lo que yo ya sospechaba: "ME DA MIEDO".
Y me vi adormecida en una telaraña en la que su moradora, del todo pegajosa , sólo quería arrancarme todo cuanto yo era para hacerlo suyo porque yo lo tenía todo y eso es provocador para el que nada posee.
Súcubos, esos, de los que hablo tan a menudo y que no supe ver.
Casi me borra.
Casi me mata.
Encontré la recortada a tiempo para descerrajarla un tiro en el pecho y otro en la cabeza que estalló como una calabaza. Ya cabalgaban en mi ayuda "El Dorado", "JC Skeleton", "Reina Makeda"....
Uf que susto. Mira que casi no lo cuento....

Encerada la canana subo en el bayo elegante de mirada que aletea. Me alejo con una sonrisa en los labios resecos. Sonreí aliviada porqu al menos había protegido mis mayores tesoros al enterrarlos en el desierto, bajo la fuente seca.

En un papel de servilleta de bar debo escribir "La suerte no es determinante. Somos nosotros los que escribimos la ruta. Si huele a leche, sabe a leche y parece leche, seguramente será leche. La mala suerte más mala trae".

Y ahora, a recuperar el tiempo perdido.... sin más, un "vete a la mierda" on the rocks.

PD. Voy a mudarme. Lo haré de puntillas para que los malos no me encuentren. A los buenos os mandaré las señas. Tranquilo "Dorado", la rotonda ya no asusta.

AÚN

2010-06-23T23:21:00.001+02:00

Meter los dedos como horca de dos puntas en un líquido oscuro y frío que huele a tiempo.

Subirlos hasta que se escurra entre los dedos el líquido que ha mutado en arena blanca y fina.

Imagino que juntas las manos y prendes con ellas mi tobillo y en él, se transforman en ajorca de plata.

~~Calambre entre las piernas~~.

El viento te pasa una liendrera por el flequillo justo en el minuto en el que me sorprendes mirándote descaradamente. Como es una liendrera de las buenas, de una pasada se ha llevado tus malos pensamientos.

Rojo.Plata.Negro pluma.

Creo que me tiemblan las canillas a pesar de ser la chula mas infame de todas.

Manos a los bolsillos y cabeza ladeada.

Si, guapo, es a ti...

Si, nene, soy yo la que andas rebuscando entre tanta cáscara vacía.

Fue hoy Y lo fue también hace un rato, un rato QUE SON veinte años que como decía Gardel, no son nada.

~~Y sin embargo te quiero.MUCHO.~~

A VECES PASA

2010-06-04T22:59:00.000+02:00

A veces pasa que te quedas embobado mirando el parpadeo hipnótico de una cámara de seguridad. A veces pasa que te pasas el día peleando por defender que el agua de la piscina está muy fría y habría bastado con que la dejaras meter un pie para que te diera la razón. Que los galgos se empolvan la nariz mientras los abejorros zascandiléan a media asta. A veces el mejor vino se pica y te hacen escoger los bombones que encierran secretos en forma de trampa de oso que jamás serán revelados. A veces pasa que te plantéas si el hielo es infinito...A veces pasa.. y cuando pasa hay que estar ahí para recordarlo porque SOLO a veces pasa.

AUNQUE SEA CHAMPAGNE

2010-05-31T22:55:00.000+02:00

La noche prometía, lo supe cuando mi amiga dijo sin ironía ni sonrojo alguno:

- Que traigan algo de beber, aunque sea champagne.

Y entonces entraron las siete mujeres que uno de los invitados le había regalado al homenajeado y yo pensé que aquello era una performance del Lago de los Cisnes versión dorado lujuría y billetes rosados.

Reí.

Nos bebimos tres copas de brebaje caro y luminoso a juego con las piernas de las profesionales y luego brindé con los diamantes de la Madamme que me confesó que el vitiligo de su hijo le preocupaba sobremanera.

En el baño, la novia de la boda que celebraban al final del pasillo bailaba un Vals agónico con la porcelana Roca y mientras se le escapaba la vida, las horquillas y el bello recuerdo de un día inolvidable, salté por encima de su cola de seda.

La alarma antincendios les mordía el sueño a todos los durmientes. Eran las cinco. La mujer menuda de seguridad tenía cara de pocos amigos cuando salí del baño y le pregunté por el alcance del riesgo:

-Ninguno, sólo humo de más en la fiesta del fondo (la mía).

Los invitados de la boda me confundieron con una de las profesionales y me pidieron presupuesto.

De nuevo reí.

Linea difusa: en ocasiones lo que difiere es la tarifa y el uniforme, claro está.

"Que traigan algo de beber, aunque sea champagne".

CUANDO ERAMOS LIBRES

2010-05-18T22:42:00.000+02:00

Parece mentira, pero hubo un tiempo en que si no lo fuimos, al menos sentíamos que podíamos alcanzarlo. Recuerdo que era verano, me taladré una oreja con una aguja ardiendo después de insensibilizarla con hielo. Detrás, puse un trozo de patata, no se muy bien para que. Me puse el pendiente de oro pequeño que el llevaba y me regaló. Leí el señor de los anillos por primera vez, me compré unas Converse verdes y llevaba unas gafas de sol falsas que robamos muertas de risa en un puesto del mercadillo.
Follábamos todos los días o casi.
El sol calentaba menos a las 3 de la tarde.
La gomina era barata.
No sólo sabíamos como ser libres, sino que pensábamos que en cuanto no tuviésemos hora de llegada lo seríamos de facto.
Y llegaron las cadenas invisibles que nos ataron para siempre.
Y ya no hubo más primaveras.
Y ya no hubo más poesía excesiva.
Y los besos dejaron de ser regalos de terciopelo rojo.

Y me hice mayor y nunca nada estuvo por estrenar.

DUROS A PESETAS

2010-05-13T18:52:00.001+02:00

Te quitan cosas. Es una situación inquietante. Te quitan tu forma de vida, te quitan tus sueños, te quitan la esperanza. Se las llevan a manos llenas, se la guardan amontonada en los bolsillos como billetes arrugadas cogidos aprisa de una caja furtiva.
La lluvia no ayuda, desde luego.
Y luego los tahúres. Más tarde los chamanes de todo a cien y los listos relistos que te prometen panacéas y misticismos inexistentes que se encierran en brebajes infames e insanos.
Es tiempo de prestidigitadores.
Es tiempo de vendedores de humo con traje de Armani.
Es tiempo de fonambulistas borrachos.

Me han robado. Me han atracado con toda la impunidad del mundo. Me han arrebatado lo mío porque dicen que no era mío, que era de todos. Y a mi, se me ha quedado cara de imbécil

DESHIELO

2010-05-09T21:30:00.002+02:00

Clap, clap, clap...
Oigo gotas en mi.
Sobre. Por.
Clap,clap, clap.
Es el deshielo del glaciar de mi templanza y mi verano.
Clap, clap, clap.
Por las venas se me escurre el pecado incandescente de los domingos y los lunes alternos.
Clap, clap, clap.
Y la cerveza me sabe a sal y la sal a viento.
Clap, clap,clap.
Estando el venero esquilmado, ¿dónde ungiré mi voz resquebrajada?.
El Oráculo ha leído tu mañana: deja de llamar a su puerta y traer ofrendas pensando que por ello habrá de mudar su visión. No hay sitio en el universo para tanta terquedad, por más bello que sea su brillo.

Y DE NUEVO LA CAPOEIRA

2010-05-02T17:59:00.001+02:00

Querencias desajustadas. Deseos que llegan a la estación cuando la contrapuesta toma asiento en el vagón. Miradas que nunca llegan a cruzarse. Ocasiones perdidas una y otra vez. Hoy si, pero tu no, mañana tu vendrás mientras yo estaré sentado en la copa del árbol oteando el mar en espera del barco que me traiga las naranjas que habré de partir. Un Sindios, vaya.

El miedo no cabe en según que ojos. Dicen que la Coca-Cola se lo come todo, desde la carne cruda hasta el óxido de los clavos. ¿Le queda otra pues que devorar la inocencia que aun adivina en tu mirada?. Me arrimé y me caí al pozo de Coca-Cola que son los tuyos y ahora noto que me desvirtúo en segundos.

Ven que te desnudo.
No que me enamoro.
Pues no te enamores que yo no estoy para pijadas.
Era ironía (te sonrojas).

Y mientra nadas en Coca-Cola piensas que deberías haberte apuntado a los cursillos de Capoeira porque las patadas te las comes todas.

EL VOLCAN

2010-04-28T22:43:00.000+02:00

- ¿Un volcán es como una espinilla gigante?.
- Pizca más o menos. Quizás más más que menos.

TEXTOS SUBYUGADOS

2010-04-20T22:09:00.002+02:00

Definitivamente se me pasó el arroz de los textos subyugados, aquellos de tendencia láaaaaanguida donde se muere de amor. Supongo que todo cambió cuando de repente me di cuenta de que la gente no muere de amor, MUERE (entre otras) DE HAMBRE, ENFERMEDAD, GUERRA O DE MALDAD AJENA.

Definitivamente no serán más los textos melancólicos de hojas que caen ensombreciendo el espíritu y ensoñando a los amantes cautivos del recato. Creo que ya no serán más. De todas todas me he hecho tan mayor que me volví ciega a los dedos largos que acarician sedosos cabellos prendidos en sueños.

Se me acabó el pozo de los deseos efímeros, las nostalgias etéreas y los corazones rotos.

Un corazón roto es el que te mata porque deja de bombear líquido vital, o lo hace mal. El corazón sólo tiene una esquina, apunta hacia abajo y no pincha porque es de plastilina y tiene relleno anti-estrés. El corazón bombea sangre espesa. El alma pesa 21 gramos o lo que una bolsa de pipas. Las cáscaras de pipa son feas por el suelo esparcidas, pero dicen que son biodegradables y que se las comen las hormigas.

"Y entonces cerró la ventana de sus días mientras su mente se afianzaba en el recuerdo de unos ojos de color verde infinito sabiendo que esos, y no otros, serían los más amados durante el resto de su vida y que jamás podría suspirar por otros...". Pues yo no lo veo, llámame loca, pero me parece del todo exagerado. Ya digo que algo me ha debido picar porque de un tiempo a esta parte parezco inmunizada contra la subyugación con paisaje bucólico de Devonshire envuelta en mantones grises de moer y tomando té en tazas de porcelana china asida por dedos largos... lánguidos.

Y me reitero y explico, que lo que afirmo es que no seré yo la que escriba de nuevo en color sepia, no que no vaya a leer ni a regocijarme en cuantos textos subyugados me lleguen a la altura de los ojos (que me gusta a mi unas Cumbres Borrascosas Borrascosssiiiiiiisimas).

Nota: Algún día hablaré sobre los falsos éticos re-éticos que utilizan la tolerancia como arma arrojadiza. Tolerantes de lo suyo, intolerantes con lo que no alcanza el 5 en su baremo de gustos refinados. Y loscriticaré con saña porque la tolerancia, para una intolerante como yo, sólo se entiende desde el respeto hacia lo que no nos gusta y si agrada a otros, por muy estrambótico que nos resulta, porque respetar lo que nos gusta a la mayoría no tiene mérito, lo jodido es respetar lo que sólo gusta a unos pocos (o a muchos pero que se avergüenzan de reconocerlo: véase el fútbol, la prensa rosa, los ufólogos y así hasta mañana.

Pero eso será otro día, que hoy me he decidio por decir adios a la melacólica y atalcada naturaleza de.... LOS TEXTOS SUBYUGADOS.

RE-NOTA: Hades ha pegado el bote de su vida. Ha marcado el Milán. El Oráculo intolerante se regocija en su estallido de felicidad, nada bucólico, porque la felicidad no se envuelve en definición alguna y esta suya parece recia y verdadera aunque yo no la entienda.... (o si).

EL SUSPIRO IMPROVISADO

2010-04-13T22:45:00.000+02:00

Se me ha escapado. Entre los dientes. Haciendo snow sobre la lengua se me ha caído un "Te quiero" a destiempo. La respuesta, la evidente: "eso se lo dirás a todos".

Pues no, no se lo digo a nadie. ¿No te digo que se ha quedado pegado a mi aliento y ha huido de mi ser sin yo pretenderlo?.

No volveré a repetirlo.

No volverá a ser formulado.

Y entonces, llegó un suspiro improvisado llenado de azul añil el viento de la tarde de otoño y entonces si que no hubo vuelta atrás.

El supo

Yo supe.

Y el viento se llevó mi dignidad devaluada.

FLOPEROS

2010-04-08T22:09:00.000+02:00

- Es importante que penséis en aquello que os dará de comer cuando dejéis de ser chicos - dijo el profesor Luna - es importante que tengáis en cuenta que si picáis muy alto, lo fácil es sentiros defraudados, pero por contra, si la pretensión es demasiado leve, siempre os quedará la impresión de que, quizás, os esperabas designios de mas alta enjundia. Teniendo en cuenta que es vuestro primer día en agrónomos, os contaré que no está mal para empezar, considerar la posibilidad de ser Flopero.

(¿Flopero?, pensé yo. Ni puta idea de la faena de un flopero, pero no sería yo la primera en descubrir su ignorancia, de hecho, muchos de los que se sentaban a mi alrededor asentían, con lo que en seguida supuse que yo era la única que desconocía el término. El profesor Luna prosiguió con su voz atemperada)

- Flopero es un buen comienzo: no exenta de algún riesgo es sin embargo una profesión de mecánica sencilla pero contundente.

Y así siguió hablando durante algunos minutos hasta que alguien preguntó en apenas un susurro acerca de la naturaleza del flopero.

- No me diga usted que habiéndose matriculado en esta asignatura , desconoce la naturaleza del flopero, señor...
-Alberdín -susurró avergonzado el muchacho - Carmelo Alberdín.
- Pues mire señor Alberdín, flopero es el encargados de hacer flopos.
Silencio.
- Y ahora me dirá usted que tampoco sabe que es un flopo, ¿no es así?- que lo era - no se avergüence señor Alberdín, que peor que el desconocimiento es la simulación de tenerlo sin hallarlo. Le explicaré gustoso en que consiste un flopo: supongo que en alguna ocasión se habrá encontrado usted frente a un río, un embalse, una masa de agua de calma al menos aparente, ¿si?, claro que si. ¿Ha probado usted alguna vez a tomar un guijarro y lanzarlo al agua?, ¿si?. ¿Puede usted decirme el ruido que tal acción provoca?. ¿No?. Pues yo se lo diré FLOP. De ahí su nombre: flopo.... de ahí que flopero es aquel que produce con su acción un flopo.
Silencio.
- Y ahora, si me permiten, empecemos por el tema 1.

Aprendí muchas lecciones del Profesor Luna, pero ninguna tan sabia como la lección de los floperos.

CARA DE VICIO

2010-04-05T23:19:00.001+02:00

Como esta lombriz: das asco, pero estoy segura que eres suave y fresca al tacto.

Lo que más me gusta es tu cara de vicio cuando me miras desde el espejo, justo enfrente, porque yo, desde aquí, te veo el culo todo el rato pero por el espejo te miro el esfuerzo, las arrugas forzadas en los bordes de los ojos, los labios estirados en una mueca que envuelve los dientes apretados. Sudas como un cerdo. Te escurre la vida a borbotones por los brazos llegando hasta la muñeca que en giro hace que las gotas se precipiten al suelo.

Plof.

Ahí sigues, pedaleando como si se te fuera la vida en ello, enfundado en azul marino intenso y justo.

Te retuerces en mi mirada.

Te debates entre el cansancio y una pedalada mas.

Y esa cara de vicio.

No se tu nombre, pero se que esa es la cara que pones cuando tienes ganas de mas, cuando te viertes en ella, en él, en mi, en cualquiera.

Veinte caras de vicio, pegajosas y goteante, pedaleando hacia ninguna parte.

Lombrices de tierra.

VIVO CON HADES... A TIEMPO PARCIAL

2010-03-25T22:39:00.001+01:00

Ando loca por ti: pero no quiero que nadie lo sepa. Ni tan siquiera tú.
Papá me ha pedido que haga las maletas porque es tiempo de que salga de esta cueva, pero me resisto porque ando loca por ti, aunque no deba.
No hay otra que salir al mundo abierto para pintar de vida burbujeante la yerma estepa, pero les condeno al invierno porque, como ya te he dicho, ando loca por ti.

......keep the vampires from your door.....

A quiÉn se le ocurre, dos eternidades y media después del Big - Bang.

A quién en su sano juicio.

.......Feels like fire.......

Me gusta tu cara de vicio. ¿Qué puedo hacerle?. Te evoco así, con la mirada fija en mi, sobre mi, para mi, por mi. Y me licúo en tu promesa de sórdido bucle. ¿Y que puedo hacerle si ya no hago carrera de mi?.

.....I'm so in love with you......

Duelos y quebrantos a cucharadas baldías. Cuando me reclamas me muero y al marcharme me parto en trozos irregulares de desconcierto. ¿Qué haré hasta el próximo invierno?

....cleaning my soul....

Te despides dándote la vuelta. Te alejas renqueante envuelto en el invierno de mi altivez mientras yo, esclava de lo inapropiado, me enfrento de nuevo a la vida que a mi paso verdea, como si cada vez, fuese la primera primavera.

......love is like an energy rushin' rushin' inside of me.......

Seis meses a pan y agua para él y ella.

EL CLUB DE LAS DAMAS REFINADAS

2010-03-23T21:53:00.003+01:00

La Señora Topisto me invitó un día a una velada en el Club de las Damas Refinadas.

Me puse el perfume de los domingos y decidí que quizás, era el momento de ser una de ellas.

La Señora Topisto me había contado maravillas: me dijo que se trataba de un grupo selecto de mujeres pías, tolerantes y modernas, de cultura probada y gustos refinados, profesionales reputadas todas en su campo, sabias muchas de ellas. ¿Cómo resistirme?.

Me deslumbraron las palabras envueltas en papel de seda de colores pastel que se regalaban todo el tiempo. Permanecí en silencio durante largo rato escuchando a las damas envueltas en tafetán, seda, cachemir y otras noblezas textiles que por franca incultura desconozco. A mi madre le habrían fascinado, porque todas tenían (las telas) lo que mamá viene a llamar "buena caída". Me sentí fuera de lugar con los jeans ajustados y las botas de alto tacón. Tarde me di cuenta de que a mi camisa le falta algún botón por abrochar y que mis rizos largos, alborotados rozaban lo indecoroso.

Aprendí muchas cosas de la mano de la Señora Topisto:

- Que las Damas Refinadas nunca vierten sus críticas ante la persona objeto de su critica, porque resulta ordinario y porque todos agradecemos se nos critique en nuestra ausencia para preservar el equilibrio y evitar la infelicidad innecesaria.

- Que las mujeres feas son buenas sirvientas.

- Que las mujeres que otros llaman bellas pero que no son Damas Refinadas, son frívolas y tontuelas.

- Que la tolerancia es el derecho que las Damas del club tienen a que sus gustos sean respetados incluso por quien no los comparten.

- Que los gustos ajenos que no alcanzan la puntuación requerida en la escala del buen gusto aprobada por el Club, deben ser combatidos por no aportar beneficio alguno.

- Que el dolor ajeno es fruto de las malas decisiones que los otros, los que no pertenecen al Club, toman en su vida.

- Que la pertenencia al Club avala que cualquier decisión tomada será la correcta, sin posibilidad de error.

- Que el deporte era cosa de brutos.

- Que la tele cosa de tontos.

- Que el amor cosa de mujeres débiles.

- Que de sexo solo hablan los incultos, las sirvientas feas o las bellas tontuelas.

- Que sólo los débiles se miran al espejo.

- Que la risa es vulgar.

- Que si divierte en malo.

- Que si se llora hay que irse del Club.

En seguida supe que por más que lo intentara, no llegaba al mínimo requerido: mi torpeza fue tal, que una vez preguntada por la Señora Topisto sólo las conclusiones alcanzadas tan interesante jornada, tan sólo supe contestar:

Menos mal que usted me ha informado de que se trataba de Damas refinadas, porque en un tris he estado de confundirlas con frígidas amargadas de esas que sólo son felices con la inflelicidad ajena, de nariz con pinza imaginaria cuya moral, como el vino que vende Asunción, no es blanca ni es tinta ni tiene color. Mi madre las llamaba Zorritontas, no a estas que ahora se que son damas refinadas, sino a aquellas con las que casi las confundo. Hienas carroñeras desalmadas que viven por encima del bien y el mal. Ya le digo, no estas, que según me dice usted son damas refinadas, sino las otras, con las que las confundí...

Y me fui a pintarme las uñas de los pies de color coral a casa de mi amiga rubia de tetas gordas que ve Telecinco y masca chicle entre novio desaconsejado y novio aconsejado pero soso, que llora en los vestuarios donde nos cambiamos al entrar y salir del trabajo porque admite que se equivoca todo el rato pero que acierta con cierta frecuencia, justo cuando mas necesitamos los demás que lo haga. Comimos pizza recalentada y torrijas y luego nos vimos la de "300" intercalada en zapeo con "Lo que el Viento se llevó".

La señora Topisto no me ha vuelto a llamar. Que raro...

HUIR EN CÍRCULO

2010-03-21T22:58:00.000+01:00

No lo hagas.

No intentes escapar una y otra vez,

¿no ves que huyes en círculos?

Pasaste el tiempo 5.5, ph neutro

Voluble

A veces si... a veces no... ¿qué dirías tú?

Da igual lo que yo diga

diga lo que diga dirás lo mismo.

Ni blanco ni negro

Ni si ni no.

Ni lucho ni me rindo

Lo que tu digas.

¿No ves que huyes en círculos?

No lo sueñas: porque te hace daño.

No anhelas: porque temes sufrir.

No le contradices: porque temes perderle.

¿Y quién te querrá, piensas, con ese cuerpo poco agraciado?

Te equivocas.

Allá tú.

Pero no intentes convencer al resto de que no alce los dedos para tocar el sol.

Porque el techo es el cielo.

Uyuyuyuyuyuyuyu

Es no se dice, eso no se hace, eso no se folla porque pincha.

Uyuyuyuyuyuyuyuyuy

no te enamores del hombre equivocado

(como si fuera cuestión de true or false)

Uuyuyuyuyuyuyuyuyu

Sigue la corriente

( pues deberías saber que se precipita al vacío en catarata)

Uuyuyuyuyuyuyy

Buen día

(Buena caza)

Y ahora es tarde,

porque el dolor solo tuvo que esperar sentado hasta que te cansaste

¿no ves que huías en círculo?

ESPUMA DE MAR

2010-03-17T17:37:00.002+01:00

Imagina el ruido sordo del fondo del mar.
Imagina ese momento en que, flotando boca arriba, con los brazos en cruz, te has vuelto veleta, te has convertido a bote pronto en rosa de los vientos.
Imagina la nariz al aire, los ojos cerrados, preñados de sal.
Recuerda como suena el suspiro cautivo que nace entre las costillas y la esperanza.
Imagina justo el instante en que las pestañas se te amontonan y una corriente algo mas fría te acaricia la nuca. No puedes verla pero ha venido porque tu la has llamado.

Dejas escapar el aire y te hundes un tanto. Luego te lo comes de nuevo, te llenas de olor índigo y vuelves a emerger como balsa, el pecho, que se calienta con el sol (el sol.... el que pensamos que se había marchado para siempre pero que te aporréa, tocata y fuga, sobre la piel erizada).

Y entonces llega ella con la cola de pescado azul (con omega 3) y acerca su aliento a tu oreja llena de Windows XP y te llama por tu nombre, el de verdad, el que sólo ella sabe, y te giras para amarrarte a la curva de su cadera escamada en plata, a su pelo de hilos de brea, a sus brazos blancos, fríos, eternos y te hundes en el instante en que queda flotando la espuma que fuiste, arriba, separando el cielo del mar, la vida de la muerte, el bien del mal. Como si todo fuese posible. Como si nada tuviera remedio. Sólo burbujas.

Había pensado...

2010-03-09T22:24:00.000+01:00

- ¿Qué haremos hoy?- me dijiste - Porque si no te viene mal había pensado en una cena tranquila a la luz de unos cirios suaves. Una comida ni dulce ni sosa, con el rojo de un vino de los que bailan en los ojos y en el alma. Había pensado en música. Había pensado en palabras. Había pensado que todo sería perfecto si fuésemos a ese sitio de moda donde todo es blanco o negro. Todo eso y más había pensado mientras te imaginaba enfundada en tu vestido negro de musa perfecta, con las piernas provocándome el bocado de mazana starky y el pecho, cubierto pero saltarín, prendido en vida por las sedas y satanes que te regalé para tu cumpleaños.

- Visto así no parece poco - te dije - pero creo que habré de declinar tu ofrecimiento porque yo también he pensado.

Se te pusieron los ojos rayados en desasosiego y en ellos dibujaste una queja.

- Y yo he pensado que no quiero cirios, ni comida, ni vino de colores. Tampoco es de mi agrado esa música en bárbaro que me deja ronca de tango gritar. No sueñes con que me deje atar por ese incómodo vestido que es incompatible con el aire en los pulmones por muy sugerentes que resulten en él mis piernas de gimnasta retirada: Porque yo he pensado que lo que quiero es verte desnudo sobre esta mi cama que aun huele a ti, sucio de vida. Porque lo que mis piernas necesitan no son medias de seda, sino tu lengua caliente para que se tensen "ale hop!". Porque había pensado, si no es molestia, que me arranques los pocos modales que aun me quedan pegados en la ingle, con los dientes o con eso que tanto me gusta y que, por culpa de las monjas, no nombraré esta noche. Si no te viene mal quiero beberme todo lo que me des. Que forres mis oídos de suciedad manifiesta mientras me pintas por dentro de temple. Quiero comerme toda la ración aunque sea de mala educación rebañar el plato.

Y de postre dormirme dolorida como una gimnasta novata, con la huella de tus brutales empellones en todo mi ser mientras te tatúo el blanco de mi piel azúlea en la espalda de chulo de bronce de "uy, es que me he caído y te la he metido sin querer".

Porque mañana ya no estarás aquí y nadie me garantiza tu vuelta y cenar... bueno, cenar es cosa del resto de días.

Vamos... que había pensado.

GUARDIÁN

2010-03-04T21:07:00.000+01:00

"Dejé de ser guardián porque había llegado el momento de ser guía"

Las exigencias son otras.

No valen desproporciones innecesarias, solo un ligero quiebro en la comisura del labio, un fugaz remilgo que dice te extraño entre resuello y resuello.

Un mullido refugio de paredes forradas de seguridad cálida. Un no tener que marchar a la batalla.

Un beso esquivo sin lengua ni mirada.

Porque las exigencias son otras.

¿Qué tal estás? .

Bien pero podría estar mejor a tu lado aunque fuese un rato.

Un jueves más tachado del calendario de gatos siameses.

Intolerancias ficticias a los alimentos no deseados.

Alergia a las compañías insulsas.

Urticaria ante la queja perpetua.

Y de postre arroz con leche.

Profilaxis que son tus brazos, amor.

Voltereta en tu regazo.

¿Y mañana?.

Lentejas.

LA MALDICIÓN DEL ORÁCULO

2010-03-03T22:04:00.000+01:00

Pregunta y respuesta. Pregunta y respuesta.

¿A quién le pregunta el Oráculo?.Y sobretodo. ¿Cómo hacerlo cuando sin poder evitarlo se conoce la respuesta?.

Aunque sin duda hay maldiciones mucho más malditas: la que te mantiene girando a velocidad constante sin posibilidad de frenar.

Supe que llamarías a la puerta una vez más y lo supe desde el mismo instante en que empezaste a pensar como hacerlo.

Supe que tendría que dañarte incluso antes de que alzaras la mirada.

El conocimiento no lo hizo más fácil. Resultó áspero igualmente.

Ahora has marchado a tu oscura madriguera, esa en la que tejes tus desatinos auspiciado por los efluvios de las hierbas en exceso aromáticas. Se que aun te sangra el morro y que mientras supure la herida no volverás a acercarte al Templo de la Pitia, pero que las cicatrices te vuelven tonto y que volverás a llamar, y yo volveré a herirte, así hasta que las heridas sean tan profundas que ya no puedas levantarte.

Olvida la posibilidad de recuperar los ofrendas al Oráculo.

Sencillamente has de aprender a vivir sin los tesoros que pusiste a mis pies, pues una vez recogidos me pertenecen y jamás volverás a ser su dueño.

Fuíste del todo imprudente al dejar entre las frutas y los animales desangrados, ese pedazo de carne que aun latía. No devuelvo corderos. No devuelvo corazones.

No es justo. Nadie dijo que fuese una cuestión de justicia. También el Oráculo ha perdido prendas por el camino. Todos tenemos nuestro puñal en el costado.

Y ahora descansa porque lo que se acerca es tormenta.

MASILLA DE PAN ALEMÁN, COLA DE RATA Y POTERAS

2010-03-01T23:14:00.001+01:00

La boga pica chiquito porque tiene boquita de piñón y no sabe de grandes dentelladas. Se devora el cebo de gusarapa o pan alemán a mordisquitos diminutos de señorita bien en salón de té inglés. Así y no de otra manera hay que comerse las tentaciones para que se nos atasquen en el respirar necesario. Porque evitarlas es tan difícil como lo es para la boga resistirse a la masilla de pan alemán que se mezcla con la maestría de unas manos toperas sobre las que cae la ceniza de un Romeo y Julieta a orillas del Bullaque. Porque es imposible resistirse a ellas como la trucha no puede zafarse de la mosca de pluma delicada en latigazos certeros de cola de rata. Porque es inviable dejar de sentirse seducido por el pecado como lo es para la Carpa Royal el pasar sin mirar la patata cocida que encierra en su entraña la triada de una potera mortífera de Farias y caramelos de eucalipto.

Hay narices que todo lo huelen.

Y esencias que en todos los humos viajan.

Hay espíritus que vagan entre los sauces, los robles, las chaparras.

Pero como bogas apenas chupar el cebo como única forma de no morir en el intento.

(Sé viejo, que caminas a mi par)

NO COMMENTS

2010-02-22T23:40:00.001+01:00

Esta entrada encierra cuatro respuestas a cuatro preguntas formuladas. Búscala, la tuya también está. Nadie dijo que fuera fácil. No me culpes a mi, que bastante tengo con ver lo que ni tan siquiera miro.

"¿Quieres hacer reir a Dios?. Pues cuéntale tus planes."

Ciruela dice que es amarillo (Dios) y que tiene el pelo y la barba blancos al igual que el camisón . Como habéis supuesto, Ciruela Verde cree en el Dios de Los Simpson. Sin comentarios.

"Me han capado el ordenador en el trabajo. Me han puesto un aparatito que me chupa el dedo corazón cuando entro y cuando salgo. Ahora el café es corto a la fuerza, porque no da tiempo a tomarlo largo". ¿Y?. Se trata sólo de una mala copia de tu vida en papel calca. El original está guardado a buen recaudo y nadie podrá arrebatártelo. Pues eso. Sin comentarios.

Tengo una caña de pescar con un anzuelo de zafiro que voy a lanzar magistralmente hasta apresar la linea del cielo de tus ojos (The skyline in your eyes... "Editors"). Duerme bajo el sauce, justo donde el agua es tan clara cuando el sol de la tarde la atraviesa, que el río parece somero. Tu a tus cosas, que mientras tanto aquí guardo yo la cola de rata, zas, zas. La tengo a punto de nieve y a la noche nada impedirá que estés en mi rejón de las capturas, el de la tapa verde con muelle prieto. La mosca es de pluma del Áve Fénix y el cebo milhojas de hiel fresca. No tienes escapatoria. No coment.

Dios se ha partido el pecho. Se le han saltado las lágrimas cuando le he contado que he planeado recuperar todo tiempo perdido. ¿Adivinas?. Sin comentarios.

EL ORÁCULO HA HABLADO.

MI-CUIT

2010-02-13T21:34:00.000+01:00

- Dos buenas lonchas de mi cuit, la plancha a tope, ras, ras, 5 segundos por cada lado y ¡ala!, al plato con el revueltito de brotes tiernos, que decirte, berros, lollo rosso, rúcula... vaya, que si no te pone a veinte uñas es que no es ni hombre ni nada.

Esperanza termina de recoger los pelos del lavabo de los aseos de caballeros de la T4 de Barajas mientras su compañera le da la receta infalible.

- No se - duda - que éste es más de plato-cuchara y cuando vea el paté igual piensa que es cinta de lomo.

- Comparar el Mi-cuit con la cinta de lomo es como comparar a tu marido con Brad Pitt - se ríe Carmina.

- Pues eso nena, que mejor le pongo unos langostino y guardo el mi cuit para Brad Pitt.

- Ojo con la fecha de caducidad.

- Uf, Abril del 2010, ¡pues anda que no queda!.

CONFESIONES DE UN COBARDE

2010-02-09T22:10:00.000+01:00

Soy el más cobarde de todos los cobardes. Tengo el convencimiento absoluto de que lo soy y lo seré por siempre porque mi alma es tan pusilánime como corto mi recorrido de osado.

Toda mi existencia lo he sabido y por tanto no me atribula que me lo llames a voces desde las esquinas. Estas cosas son así, se es o no, no quedan muchos huecos donde refugiarse en el gris de la cobardía.

Mi madre me aleccionó bien y por ello le estoy grandemente agradecido:

En la guerra, tú con el que venza.

En la disputa, tú con el más fuerte.

En el amor, tú sencillamente obedece.

En caso de duda, la mayoría.

En caso riesgo, un paso atrás.

Tú por si acaso, obedece a todos todo el tiempo y jamás le lleves la contraria a nadie: si te esfuerzas, pronto comprenderás lo sencillo que resulta contentar a todos porque en cierta forma todos tienen siempre un oco de razón.

Abraza el credo predominante y firma el último.

Que tu patrón sea tu amo y su mirada una incógnita.

Que tu plano sea el segundo y tu voz no sobrepase del susurro.

Y yo le hice caso y he de reconocer que me fue bien.... hasta hoy, que no se que me ha pasado, asustado me he quedado cuando mi patrón, como es su derecho, me ha recordado que no debo pensar, no debo hablar, no debo cuestionar ni criticar porque mi opinión debo omitirla o mejor, olvidarla porque si no, debería atenerme a las terribles consecuencias; y yo, enajenado por un no se qué que me ha nublado el sentido, le he mirado por primera vez a los ojos (inyectados en sangre por cierto) y le he dicho "vengan esas consecuencias, que no hay esparadrapo que valga para esta boca mía que tanto tiempo ha estado callada".

Y entonces, no se porqué, he sabido de repente que el verdadero miedo no era el mío, sino el suyo a quedarse sin esparadrapo. Que cosas....

USTED SE CONFUNDE CABALLERO

2010-02-04T21:57:00.001+01:00

- Usted se confunde caballero, que yo soy una señora.
- Pues cuando te retuerces como una gata en celo no lo parece.
- ¿Cómo?.
- No parece ni que me confunda ni que seas una señora.
- ¿Quiéres decirme que las señoras no tienen calambres en la entrepierna?.
- No las que yo he conocido.
- Dudo que puedas reconocerlas, después de todo te criaste con tu madre y sus hermanas.
- Eres una zorra.
- Me falta el rabo que a ti te sobra.
- Y a ti lengua.
- No decías eso hace un rato.
- Ni tu parecías una señora.

La noche había cogido el metro y estaba para llegar al centro donde se alzaba el pequeño Hotel "Las Meninas", el más bonito de la ciudad, que no el mas caro.

CU-CU

2010-02-02T21:37:00.000+01:00

Veo la noche pintada de naranja de zumo de farola. Paso elevado de rayas. El cabello tan largo, algo húmedo, sedoso en el enredo que ha secuestrado el frío de un alma que gime y susurra por el encierro. El suspiro del semidios de las alcantarillas se ha colado por la pellica que borda la capucha en la que se ha estrellado la niebla que empieza a nacer.

Escalofrío.

Sólo nariz: Larga.

Cu-cú, ¿quién soy?. El. Ella. Todo.

Luces que se acercan. Rápido. Rugen como fiera y sólo son gatos. Paro el caminar justo en el centro del paso con rayas. Quietud.... Luces... Ni un paso... Frenazo.

Ahora o nunca: giras la cabeza la justo, despacio. Los ojos de carbón escondidos y la sonrisa oculta en la sombra de la capucha. Cu-cú... ¿quien soy?. La luz ya no se pone tan chula porque el miedo se ha colado, como siempre, al otro lado del cristal, chupándole la frente al que agrarra el volante en esta noche naranja de ambar destilado.

Cu-cú.. ¿realmente te quieres asomar al abismo de la capucha?.

Yo no lo haría pero... allá tu.

Cu-cú.

MI JEFE ES IDIOTA

2010-01-27T21:35:00.004+01:00

- Mi jefe es idiota. Viene con esos pantalones de marca que le quedan como si fueran robados, los zapatos lustrados y los calcetines negros obsoletos. Se mete la mano en el bolsillo para rascarse la cola sin demasiado disimulo mientras me mira desde atrás. No tiene cuello y jamás le he escuchado un discurso coherente. Dice que el barco es suyo y si quiere lo hunde, pero resulta ¡Que yo voy en el barco!. Me paso el día corrigiendo todas esas faltas de ortografía que pone en los pos-it y...

- Cosas que pasan - él se lleva un trozo de pastel de cabracho a la boca mientras en la tele corren 22 tíos en pantalón corto tras una bola - Gol.

- ¿Me estás escuchando?.

- Claro.

- Pues me gustaría que supieras que te quise tanto como jamás pensé que pudiera querer, tanto, tanto, que un día me vomité a mi misma del dolor de no ser un trozo de ti. No quería ser si no era tu. No quería respirar si no era por tus poros ni quería que me latiese el corazón si no fuese a mayor gloria de tu nombre, amor. Eso fue un lunes. El jueves me enamoré de B y le quise como jamás pensé que pudiera querer, tanto, tanto, que me devoré a mi misma por el ansia de no ser su nombre. No quería ser si no era su reflejo en un espejo. No quería vivir si no era en su almohada ni quería pensar si no eran sus pasos. Pero eso fue el jueves, porque luego me aburrí y volví a quererte a ti, tanto, tanto....

- Ahá... - otro trozo de pastel de cabracho a la boca - ¡Pero arbitro, cabrón!, ¿desde cuando ese es penalty?. Perdona, te he cortado, ¿decías?.

- Que mi jefe es idiota.

- Cosas que pasan.

(A brincos con el síndrome del impostor, que no la borrica)

¿TOMAMOS EL TÉ?

2010-01-22T20:01:00.000+01:00

Te voy a morder lo poco que te queda sano y se me va a quedar pegado a los dientes y al paladar. Haré palanca con la lengua antes de sacarle todos los jugos dulces como si fueras un dátil maduro. Después dormirás y cuando despiertes habrá sueños rotos en la comisura de tus labios brotados de sangre seca.

Mientras, pondré un poco de té a infusionar con unas hojitas de menta. Esperaré con las piernas cruzadas, balanceantes, los pies descalzos y las uñas en rojo camersí. Entrarás pensando que, una vez más, te has salido con la tuya y yo, con gesto de bobalicona amante te ofreceré una taza bien caliente y un platillo de pastas dulces nevadas con cemento de fresa. ¿Están ricas?. Pues verás mañana cuando todos te lloremos como falsas plañideras.

Reflexión: "Todos los enemigos son mortales"

INTERESANTE

2010-01-21T20:41:00.000+01:00

Narávez, en su lecho de muerte junto a su confesor.
- General, debe usted perdonar a sus enemigos.
- No puedo - contestó Narváez.
- Pero, General , si no perdona usted a sus enemigos irá al infierno, no hay tiempo, está usted muriéndose.
- Le digo que no puedo, les maté a todos.

La anécdota no es real, o al menos así lo manifestó quien la contó, pero por ello no deja de invitar a la reflexión.

DE ORZOWEI O LA FUERZA DE LOS ESTIMULOS ACUSTICOS

2010-01-18T22:06:00.001+01:00

Advertencia: Este post sólo tiene sentido si eres "treinti".

Iconos y ecos. Memoria sensorial. Estímulos para vapulear el conocimiento en la memoria a largo plazo y bla, bla, bla.

- Aquí dice que los estímulos auditivos son más fiables a la hora de ser recuperados de la memoria.

- Traduce - Hades es así.

- Que cuando recordamos una imagen no siempre es tal y como la recordamos, tendemos a poner, quitar, ya sabes, mientras que los recuerdos acústicos, pues que son mas fieles, aunque más difíciles de recordar.

- Vaya chorrada - Hades es así.

- Lo dice este tipo, que ha escrito este manual fabuloso sobre la Psicología Cognitiva y...

- Bah, chuminadas - Hades, que es así.

- ¿Me haces una hamburguesa doble, con cebolla a la plancha, pepinillos, gorgonzolla y bacon, si te lo hago cuestionar?.

- No tenemos queso gorgonzolla - Hades, eres un Dios, no me jodas, un poquito de creatividad.

- Pues cheddar.

- Hecho.

- Te digo un nombre y tu me dices lo primero que se te ocurra.

- A ver que tontada... - Hades es parco, pero es que es así.

- Orzowei.

- OOOOOrzowei na-na-na-naaaaa na-na-na-naaaa na-na-naaaaaaaaa.

- ¿Ves?.

- Eh lista, que recuerde la banda sonora de Orzowei no indica nada.

- Vale- reconozco - Descríbeme a Orzowei.

- Rubisimo, con un traje rojo y una lanza.

- Castaño oscuro, blanco como una sepia, eso si. - sonrío.

- No puedes ser.

Google.

- Anda coño, no lo recordaba yo así.

- Con patatas.

- ¿El qué?.

- La hamburguesa.

- ¿Qué hamburguesa?.- Hades es así.

LA PARCA QUE RUGE

2010-01-15T20:10:00.000+01:00

No cabe foto ni adorno. Sólo silencio ante la parca que ruge, tiembla y zozobra y se lleva, como siempre, la vida de los ya desheredados. La parca carroñera se ceba en lo fácil. 10.000, 100.000 muertos. La cabeza nos gira en el torbellino que protege nuestra cordura. Las cifras son sólo cifras, no sentimos más dolor por una cifra u otra, pero la parca ahora es la reina de la montaña y Haití, de nuevo, tierra de polvo muerto. Joder, que cosas.

MIENTO CUANDO DIGO QUE SOÑÉ CONTIGO

2010-01-12T21:56:00.000+01:00

Miento cuando te digo que soñé contigo. Lo hago porque sé de tu naturaleza narcisista, porque se que no puedes evitar mirar la pantallita diminuto del móvil tecleando ya en tu memoria "¿Y qué soñaste?" a pesar de que has jurado que no volverás a llamarme.
Te miento y me quedo tan pichi porque lo hago por querencia a tu tercio.
Te miento y no me sonrojo porque tu tampoco lo haces cuando me comes entero sabiendo que en ese momento te daré todo lo que me pidas aunque luego te repudie.
No sueño contigo porque no duermo.
No sueño nada que no sea el correr frenético que me aleje de tu lado, pero no puedo porque mis zapatillas viejas son "Boomerang" y por más que me esfuerce, la curvatura de su injusta trayectoria me da una colleja justo en el momento en que de hinojos, me postro a tus pies insolentes que tamborilean mientra susurran "te lo dije, pringao".
Si no contestas, si no me llamas, inventaré un cuento en el que te cabalgaré entera y te lo enviaré con acuse de recibo.

Bip, bip... "¿Y que soñaste?" preguntas.

No puedo evitarlo, es mi estupida naturaleza la que me obliga a contestar "lo siento guapa, no era un mensaje para ti, me equivoqué de tecla".

Y de nuevo a soplar tu ira necesaria que me convierte en el esclavo de la merecida indiferencia.

Te miento cuando te digo que soñé contigo y me mientes cuando me dices que no te importa.

CARDAMOMO

2010-01-10T02:01:00.000+01:00

- Rarezas de la Pitia: Me ponen los tíos con falda y la palabra Cardamomo.

-¡ Nos ha jodido!, hay faldas y tíos, tíos y faldas...

- ¿Y el cardamomo?.

- Puede que por el olor.

- Me turba su sonido de caja, su quejido de seda rasgada a empellones de amor o lo que sea. Es un paso negro y descalzo en albero escondido. Un sucedaneo de lo que pudo ser aunque no llegué ni a soñarlo. A sangre en el labio vivo y de una noche cualquiera, como a revolcón de marca blanca pero que se come a cucharadas espesas, no se, marrón, rasposo. Suena a falda de tío con torso desnudo que suda y te mira guarro pero vencido. Flequillo a los ojos, ombligo de plata negra y los nudillos de piedra.

- Ponme un gramo...

- ¿De cardamomo?.

- ¿Qué si no?...

- Ay...

- ¿Te duele?

- No, me sale un suspiro doble.

- On the rocks?.

- On the leches, no te jode...

- Jodido carácter el de la bruja.

Suspiro (doble).

- Ya.. será que le tengo intolerancia al cardamomo.

- Si, como el que le tienes al pescado, a las almendras y a la piña... puta mentirosa.

- Largo de mi templo.

CONCURSO RECUERDOS 2009

2010-01-06T00:28:00.000+01:00

El mío: Playa del Palmar, (Veger de la Frontera, Cádiz). Atardecer. Gafas de sol. Foto a mis pies con surfer al fondo. Oleaje perfecto. Pequeña ciruela haciendo volteretas y dibujos de princesas sobre la arena húmeda. Vale mil millones de yens, que diría Sin Chan.

¿Y el tuyo?.

FLOR DE LIMA

2010-01-04T17:49:00.000+01:00

Flor de lima.

Exótico efluvio.

Como una deidad no nacida.

Esencia de flor de lima en la tinta de mi despertador.

Flor de lima en tu hombro sin morder... aún.

Dos años sin aroma.

Una nariz de vacaciones.

Y de repente flor de lima.

Gominolas de placebo.

Bombones de mescalina.

Y entre ambos

tu mirada amarilla.

EL LUNES AL GIMNASIO

2010-01-01T20:44:00.000+01:00

O dejas de fumar o vas al gimnasio. También vale ponerse a plan, aprender inglés o no volver a a caer en la tentación.

A Febrero no llegamos.

No es una predicción, es un estudio científco basado en los datos recogidos durante los último cincuenta años.

El té para bajar la cena del 31 y la comida del 1, que como todos los años, iban a ser ligeras (este año si) y han sido como todos los años: de alto voltaje.

Hoy toca cenar ensalada o nada (mejor nada o un poco de manzanilla, pero no está bien visto eso de irse a la cama sin cenar).

Y el lunes las rebajas. Como cada año prometeremos no consumir aquello que no necesitamos, pero terminaremos con ropa que nos está grande (por si engordamos) o chica (por si nos quitamos la lorza de la navidad) y que dormirá el sueño de los justos en el armario, pero es que estaban a x,95.

Lo bueno es la esperanza, esa gratificación anónima que nos dura un par de semanas, de que los errores serán subsanados, la mala suerte borrada y los proyectos inaugurados y finalizamos con éxito.

Yo, el lunes, voy a ir al gimnasio.

LO QUIERO TODO

2009-12-27T21:55:00.000+01:00

Cuanta desesperanza. Toda.

Pasada la tormenta lo quiero todo a grandes cucharadas. Sorberé todas sus risas y sus saltos de pequeña bailarina. Esta tormenta no llegó a huracán y por ellos le doy gracias a los dioses, a los espíritus benévolos de los que me cuidan desde el hueco de la escalera y a los que he alimentado con cera y flores frescas a partes iguales.

Se me ha quedado pegado a la lengua y villancico que silbo sin descanso. En IKEA, esta mañana, un tipo me ha mirado por encima del hombro porque silbaba una tonada navideña, tentada he estado de arrancarle la arrogancia a ostias, pero me he contenido porque soy feliz.

El Oráculo ha vuelto a casa por Navidad ( patrocinado por una conocida marca de turrones) y se ha traido una deidad hasta ahora no presenciada y la eterna manía de seguir el compás a los pasos ajenos.

Feliz Navidad.

ORÁCULO CIEGO Y MUDO

2009-11-10T19:20:00.000+01:00

No sintonizo. No veo. No escucho. El Oráculo ha enmudecido porque hay un dolor ajeno que se le ha colado hasta congerlarle las muchas o pocas capacidades que hasta ahora lucía. El andar asimétrico me ha puesto una venda en los ojos, una mordaza en la boca, ha soplado con fuerza en mis oídos. Hasta que la carrera no vuelva a ser presta, no volveré a manifestarme. El Oráculo ha hablado.

MENTE MARAVILLOSA

2009-11-05T20:43:00.000+01:00

Cabecita loca no quiere toca. Mente maravillosa, atemperada, preclara. Alta capacidad, baja resistencia al dolor. Cuerpo pequeño, delicado, crujiente a cada paso. Carrera absurda. Nomenclaturas malditas. Definiciones oscuras. Tormentos en mi almohada.