ORÁCULO IRRESPONSABLE

Los besos están sobrevalorados. La mayoría saben a cartón piedra. Otros laceran, o matan o peor, no se dan. La mayoría no llegan, Se pierden en la valija diplomática que los pasea y se evaporan porque su base alcohólica. También el amor lo está (sobrevalorado) Los poetas son estafadoresa a jornada completa. Amor y besos Mortadela y queso de sandwich. Me han tratado el neuroticismo (un supuesto especialista) Cocaína diluída en leche para encalar los malos sueños. Nota pos-it: Matar a todos los mensajeros El jaguar que camina a mi lado me lame las botas llenas de polvo. Entre nos, no es polvo, sino ceniza. No me preguntes por aquellos que he incinerado, Seguramente no te gustará la respuesta.

y como Ave Fénix, resurgir de las cenizas.... Me siento viva. Plena. Como si acabara de nacer. Mi piel, otrora escarchada, ha recuperado su elasticidad y ahora todo cobra sentido. Mi mente está preclara. Las conexiones que se me antojaron surrealistas ahora parten de la lógica de la razón pura. Los vapores de la sima sobre la que se alza mi templo, me han dado la clave; nunca una frase por mi tan trillada tuvo tanto sentido: "Aunque el valor que se encierra en tu pecho desde allí da voces, óyeme a mi, que yo se que todo es guerra". A toro pasado todos somos Manolete. Ahora resulta que lo que este humilde Oráculo ha tardado en descubrir una vida y media, los demás lo sospecharon desde el primer segundo. Yo les miro y les reclamo: pues si tus sospechas me hubiesen sido manifestadas, todos nos habríamos ahorrado mucho dolor y mucha incertidumbre . He salido del río completamente desnuda. La corriente fría se ha llevado la pátina de desconcierto que falsamente me abrigaba. Escur...

Hocus Pocus. Muevo las manos pero no ocurre nada. La magia es una mentira como otra cualquiera, como Dios, como los Orcos, como San Pedro y San Pablo, como el altruismo. Mentira cochina. Esta mochila lleva piedras gordas. Piedras de las que sobresalen en las corrientes de los ríos. Piedras que me lastiman la espalda, que me dejan sin resuello. No puedo respirar. El aire me quema la traquea al entrar y al salir. La saliva me escuece justo en el límite entre el alma (que también es mentira) y la cordura (que no existe). No puedo cargar más tiempo. Voy a caer, a clavar mi rodilla en la tierra y no volver a alzarla. -Mira que noche más bonita hace. - Si, al final se ha quedado buena temperatura. - Si, para ir a la piscina. - No he dicho eso... Beso. - Jajajajaja. No me has hecho la cobra. - Has jodido un momento mágico. - Ya, pero es que la magia es mentira. - Y tu un gilipollas. - Ahhhh... no me has podido rechazar!. - ¿Lo hubieses preferido?. - Ummm no. - ¿Entonces?. - Ahhhh... no me has...

El frío ha congelado tus ansias de ser feliz. Lo huelo. Lo siento. Áspera lija que te arranca todo lo bueno que yace en tu pecho. Intento echar sal que descongele las heridas, pero sólo consigo que el escozor aumente. No quiero dañarte. Quiero ser un bálsamo, pero es que no me sale. Aunque no lo creas, mi lucha de hoy es evitar que el desaliento borre tus colores. ¿No te dije que no merezco menos que la Gloria? Pues la Gloria bien vale el riesgo de morir en el intento, ¿no?. Tengo una espada que apenas puedo abarcar con mi mano de princesa pequeña, pero te prometo que voy a golpear con furia el escudo que me protege. No descarto que la lejanía me devuelva no sólo el eco, sino el seco retumbar de otros golpes en otros escudos ajenos, que cimbreando el aire digan "eh!, que yo también se el nombre del guerrero de la luz!. " Mientras te voy a contar algo: Subíamos los 3 en el teleférico. Ellos eran muy pequeños, apenas 9 o 10 años. Uno hablaba sin parar y el otro, callado, miraba...

Me niego a llevar jersey con pelotillas, después de todo, soy el Ángel Caído y no merezco menos que la gloria. Esta mañana he dado un consejo que he tardado 20 minutos en violar en mis propias carnes. Que me gusta a mi abrir una y otra vez la caja de Pandora para ver como se escapa toda esa bilis de a poquitos. Cuanto antes admita mi condición de puta de los infiernos, antes podré asumirlo con naturalidad. Por cierto: lo que me faltaba por oir, las teorías de aquellos (lo peor es que no son aquellos, sino aquellAs) que se preguntan si es o no profesionalmente correcto venir maquillado a trabajar. Pero, ¿nos hemos vueltos locos o que?. ¿Acaso la libertad ansiada no es más que un ser que tiende a devorarse a si mismo?. Ahora resulta que tengo menos credibilidad laboralmente hablando que otra mujer que no se maquilla. ¿Que es lo siguiente?. ¿Todas rapadas al cero para no lucir melena?. ¿Mono sin forma para que no se nos vean las curvas, las lorzas o lo que sea?. Lo que digo. Locos perdido...

Pensé el 26 que regresaría el lunes 30 y mira, no he vuelto hasta hoy. Esta gripe, ansiada gripe que pensé que me daría la Patente de Corso para no menearme de la cama y dormir y dormir hasta que no hubieses mas sueños que soñar... Ilusa de mi: eso era antes de la pequeña ciruela, antes de la rutina y el cansancio de los que en otro tiempo me hubiesen cuidado. El descanso, el cuidado, se me antoja ahora una quimera de imposible alcance. Y luego las "vacaciones" cuajadas de remordimiento por abandonar al tercero que no por ser tercero es el menos importante. Eran sólo tres días pero me dolieron desde el primer segundo. Tres días en Sierra Nevada para descubrir que me canso más, que las pendientes pronunciadas me asustan cuando antes me encantaban. Tres días en que la comida me sabía a tierra y el sueño a hielo masticado. Al hotel le faltaba Jack Nicholson con un hacha para ser el evidente. En la bañera de "Psicosis" me dejé morir esperando que el agua me llegara a la...