ORÁCULO IRRESPONSABLE

"Press here" Los pulmones a medio gas. Sin resuello. A pedales contrariados. No me llega la piel al cuerpo desde que en sus ojos veo el conformismo que no se le puede presuponer. La certeza de su magnífca calidad me duele de tanta grandeza. Estalla contra mi pecho y ya no cabe nada dentro: de aire ni hablamos. Disparos de sal que se clavan en la carne. Bocados de bestias anhelantes de vida. ¿Y que puedo hacer?. Poca cosa, contarle un chiste, un beso en la coronilla, respirar el olor a niño puerquito, a lapiz con gomas atrás, a plastidecor y a castigo sin natillas si no te acabas las judias verdes. Quince y bajando. Catorce y bajando. Trece y bajando. ¿Doce es el viernes? Si, pero de la semana que viene. Goteo con suspiro anexado. Suspira otra vez. Llora lágrimas luminosas para que yo me las beba ansiosa. La injusticia camuflada en su nariz altiva y en el chocolate de su mirada. "¿Podré viajar a París con diecisiete años para ser mosquetera del Rey?" ...

Ojo la pasta gastada en chorradas. Ojo de verdad. Ojo la importancia que le damos a lo absurdo por el mero hecho de que, como trepadora invasiva, el ente se haga más y más fuerte aunque no sirva ya para nada. Ojo el dineral en publidad innecesaria para servicios innecesarios destinados a gente inexistente proclamados por aquellos que un día creímos útiles y que se resisten a caer solo para conservar el sillón calentito y comodito en el que se sientan. "Departamento encargado de la acogida a personas verdes con puntos amarillo". ¡Coño!, resulta que no hay personas verdes con puntos amarillos. "Ahhhhh, pero yo soy experto en acogida a personas verdes con puntos amarillos y me resisto a marcharme porque el dinerito que me pagan es muy rico"... Ya.. pero es que las personas son rosadas, o amarillentas o marrones, desde el clarito al oscuro casi negro... "Ahhhhh, pero eso no es importante, lo importante es que toda mi familia es experta en gente verde con puntos ama...

.. he de levantar, el dique que frene el brío de tu amor" Hoy es viernes. No tengo gran cosa que decir y dicen que cuando no se tiene que contar mejor callar. Pero es superior a mis fuerzas. Soy tan ególatra que canto cuando no tengo nada que decir por el mero placer de escucharme. Soy una pedante, lo se. Dicen que la venganza se sirve en plato frío. El problema surge cuando el contenido del plato de tanto esperar a enfriarse ha terminado por echarse a perder. Eso me pasa a mi. Llevo cinco años esperando a ver en el lugar que yo estuve a muchos que entonces no me comprendieron. Llevo cinco años esperando a verles sufrir en sus carnes todo el miedo, la impotencia y el desasosiego que yo sentí. Llevo cinco años esperando a que la soledad les amordace como en su día pasó conmigo. Cinco años ensayando mi actitud de burla ante ellos. Cinco pensando en la desprotección que sentirán al ver que yo no hago ni el menor caso de sus súplicas. Cinco esperando a decir "¿ves como era duro...

Y la tormeta llegó vestida de novia anegando en llanto a los que merecían su desprecio. - No insultes - me dice Arancha. - No puedo evitarlo, sin insulto no es tan eficaz. No sé como decirte a ti, que nunca leerás mi palabras, que no sirve de nada que te escondas en las sombras de los bailarines en puntas. No sé como hacerte entender que tienes la cadencia absurda de lo mil veces plagiado. No se si soy yo, si debo a pesar de quererlo con fuerza, la que amparada por lo efluvios de la cueva del Oráculo se atreva a aventurar que yerras porque hasta para ser malvado es necesario una pizca de la esencia que jamás encontraste y que en tu desgracia auguraré jamás te será mostrada. Te veo afanada sobre la pieza. El sudor encauzado en las arrugas de tu rosto preocupado, ajado te delata. Llevas horas con el trapo intentado sacarle brillo a ese objeto que llamas alma. El Oráculo hablará hoy para ti: DEJA DE FROTAR IMBÉCIL: ES TERCIOPELO.

Ángel mío... Con tiralíneas la tinta que es el camino en tu mirada dormida. Negro que azuléa. Abierta la boca en una pequeña "o" de caligrafía. El rizo húmedo, como de pollito. Andar crepitante el tuyo. Correr en tormeta nueva. Que tran-tran tormentoso es el juego de caminar sobre la linea imaginaria de la acera que lleva a tu mundo. Al tuyo que ya es el mío porque jamás habrá otro. Frunces el ceño y cruzas los brazos sobre el pecho. Caprichoso tu gimoteo mientras agitas las alas de la princesa única de mi cielo y mi averno. No es amor. Es más. Es todo cuando puedo profesar en la vida lo que me llevo con cada una de tus palabras, tus sonrisas o tus sueños. Cómo este en que miro el vello suave que me hace llorar y lloro... lloro porque me da la gana y porque no puedo con este sentir que me ha arrebatado la vida esclavizándome a tus pasos algodonados en calcetines de rayas.

Se me abrieron los ojos de golpe. La Vespa de Jimmy por el acantilado y "As de Oros" resulta ser un simple botones . Fue una liberación. Nada es lo que parece y cuanto mas te lo hacen venden , menos es. Inventé un síndrome (de forma completamente irresponsable) y le puse " Quadrophenia " y desde entonces lo he diagnosticado sin cesar (de nuevo de forma irresponsable). En ocasiones buscamos verdades que son mentira y nuestro propio narcisismo nos impide darnos cuenta de que son de barro los pies de los ídolos que veneramos. El desencanto llega tarde o temprano y se convierte en una lección de vida. Adentrarse en la treintena que cuarentea adoleciendo el síndrome Quadrophenia es una apuesta segura a la autodestrucción . El tratamiento ideal para la dolencia incluye hostia tras hostia de realidad hasta recobrar el buen juicio. Te das cuenta de que eres un gilipollas cuando ves lanzarse sobre lo que abandonaste por no ser lo suficientemente bueno a aquellos que...

"¡ Ale ya!, pa ´fuera las " tontás " (Decía mi abuela) La frase determinante fue "Uf, Vivo con Hades, piensa en el rechazo social". Aran, inocente criatura, no podía suponer que después de aquella frase sólo quedaba la huida hacia delante. Y me compré los pantalones con los que hoy me siento a tres palmos del suelo a pesar de lo insólito de su diseño. ¿Qué será lo siguiente?. Pues lo único, echarnos el tinte y las mechas. Ojo lo bien que sienta dejarse la profundidad en el cajón de pensar, aunque sea por un rato. Bajar la nariz tan altiva y rebuscar en las ofertas del mes. Relajar el ceño y escuchar los 40 principales. una cañita bien tirada. Comer pasta a dos carrillos , helado de chocolate, mirar a los chicos apretados que pasan, a todos o casi, entornar los ojos (Ay, si no fos , que dirían los catalanes). Gafas de sol, caladas hasta las bragas: como el lobo feroz, "es para mirarte mejor, Caperucita". Dejar de aburrirse para dejar de matar mosc...

La decepción no es una probabilidad, sino una certeza. Todos nos decepcionamos, y las personas a las que amamos son expertos en la materia al igual que nosotros lo somos en arte de decepcionarles a ellos. Dicen los viejos que con 15 el amor es amor y que en los 30 es apaño. Me niego a reconocerlo pero, ¿y si tienen razón?. Mira que ellos están legitimados por los trienios arrastrados mientras este Oráculo sólo cuenta con un año de vida. Lo malo no es decepcionarse, pues como ya he dicho es un hecho seguro; lo chungo es perder la capacidad de volver a recuperar la fe que nos mantiene en la inocencia de que alguien habrá que no lo haga (decepcionarnos). También es jodido saber que eres una decepción para alguien que apostó toda su fortuna a tu número perdedor. No te sientes mejor por tantas veces que se lo hayas advertido, porque al final te sientes vacío como un pozo seco. Aunque mejor sentir el corazón estrujado, casi asfixiado, que no sentir absolutamente nada. ¿No? Tenemos días maldi...

Quitar lastre. Arrancarse pesos innecesarios de la ropa durante la andadura. No trae cuenta llevar avalorios de la Srta.Pepis para una travesía de 1000 kilómetros por el desierto. No hay espejos, no hay falsas miradas que adoren becerros de oro. No existe el aspaviento inmerecido. Sólo piel y hueso, algo de carnes, sangre la justa. Despójate de aquello que puede ser bueno en el fondo pero que no lo es también en la superficie. Aleja de ti los problemas con o sin patas. Calcula el balance. Haber menos Debe. ¿Hay pérdidas?. Pues ya sabes, deja en caja todo lo que pesa y apenas vale. Arráncate las sanguijuelas de las pantorrillas. También las del corazón. Elimina todos los parásitos del alma. No dejes que el falso brillo de la pirita te ciegue. Sé que te gusta ese bolso de charol rojo con cadenita de cuero. Sé que lo has ido llenando de regalos sopresa de los kinder, de broches de mariposas y laca de uñas color coral. Sé que crees que no puedes vivir sin ese bolso, pero allá lejos, donde...

Prisioneros de lo políticamente correcto. "Ética" de plastilina que silencia las voces menos consensuadas. Vivimos pensando que existe la libertad de expresión, pero no es cierto fuera del anonimato. Sólo podemos decir aquellos que esta bien dicho a ojos de la mayoría, porque no ofende, no hiere, no hace pensar que quizás haya otros caminos.Palabras incoherentes que resuenan vacías dentro de una coherencia plástica que es de corchopán, que no dice nada, no sabe a nada, no se fija en nada. Frases muertas de tan acotadas. Todo el mundo nos tiene que caer bien. Poner una y mil veces la mejilla para el juego absurdo de besarse sin tocarse. Si no quieres besar, si no quieres ser besado, eres un extraño, un paria. Disculparse mil veces. Capoeira sentimental. No he dicho, me habrás entendido, rectificar una y otra vez para suavizar lo dicho hasta dejarlo vacío de contenido pero muy cuco. Sólo carcasa. Nada dentro. Todos somos buenos, listos, amables, todos somos capaces, todos somos...

Tengo dentro tanto vacío que más nada me cabe, ni tan siquiera el oxígeno. Entonces mi acompañante se baja del coche y me deja a solas con mi único tesoro y lloro sin lágrimas de la alegría de estar sola frente a un mundo nuevo lleno de luces, coches, vidas que van, vienen, se mojan en los charcos de las risas que, como campanillas mudas, flotan a mi alrededor. Carteles, banderas, fumarolas de neón. Todo se me queda enganchado entre la nariz y el alma. Me he emborrachado de soledad, tristeza y esperanza a partes iguales. Ha marcado el Atleti. Rotonda. Carril. Rotonda con fuente. Carril. Carretera vacía que lleva a los lugares que nunca soñaré de tan trillados (Pero oh cielos, que no me falten). Ciruela verde dormida en mi regazo. He crecido y ya no hay vuelta atrás. Seguramente la vida será esto que siento por todas partes y que no combina con ninguno de mis complementos pero que no puedo evitar ponerme todo el tiempo. Gol del Madrid. Equilibrio al fin y al cabo. Las estrellas me mira...

"Cuando la ambición se apoderó de su esposo, el Conde de Coventry, ella le pidió que rebajara sus impuestos. El conde accedió, pero con la condición de que Lady Godiva recorriese Coventry a caballo sin más vestidura que su largos cabellos. La dama así lo hizo, no sin antes acordar con sus vecinos que estos se encerrarían en sus casa para no perturbarla en su desnudez. El día elegido Lady Godiva se paseó desnuda por el pueblo, montada en su caballo, mientras todo los vecinos de Coventry permanecían en sus casas encerrados y con las ventanas cerradas. La leyenda que según los historiadores puede estar basada en una historia real —al menos parcialmente—, finaliza aclarando que el esposo, conmovido por el gesto la valiente mujer, cumplió su promesa y rebajó los impuestos" Robin Hood: robaba a los ricos para dárselo a los pobres (leyenda, of course). Mil películas. Lady Godiva: mismo fin por medios menos dolosos. Cero películas. Bueno, Jane Fonda salía disfrazada de la mencionad...

El síndrome de Stendhal es una enfermedad psicosomática que causa un elevado ritmo cardíaco, vértigo, confusión e incluso alucinaciones cuando el individuo es expuesto a una sobredosis de belleza artística. Tiene esta denominación por el famoso autor francés del siglo XIX, Stendhal (seudónimo de Henri-Marie Beyle), quien dio una primera descripción detallada del fenómeno que experimentó en su visita en 1817 a la Basílica de la Cruz en Florencia, y que publicó en su libro Nápoles y Florencia: Un viaje de Milán a Reggio: "Había llegado a ese punto de emoción en el que se encuentran las sensaciones celestes dadas por las Bellas Artes y los sentimientos apasionados. Saliendo de Santa Croce, me latía el corazón, la vida estaba agotada en mí, andaba con miedo a caerme" Hoy es cada mañana. Nazco con los ojos aun pegados por la resina que fluye de los sueños y la miro sin parpadear. Mi corazón peta de felicidad, bota y rebota en mi pecho cansado. Hoy tenía el flequillo trasquilado y...

Los besos están sobrevalorados. La mayoría saben a cartón piedra. Otros laceran, o matan o peor, no se dan. La mayoría no llegan, Se pierden en la valija diplomática que los pasea y se evaporan porque su base alcohólica. También el amor lo está (sobrevalorado) Los poetas son estafadoresa a jornada completa. Amor y besos Mortadela y queso de sandwich. Me han tratado el neuroticismo (un supuesto especialista) Cocaína diluída en leche para encalar los malos sueños. Nota pos-it: Matar a todos los mensajeros El jaguar que camina a mi lado me lame las botas llenas de polvo. Entre nos, no es polvo, sino ceniza. No me preguntes por aquellos que he incinerado, Seguramente no te gustará la respuesta.

y como Ave Fénix, resurgir de las cenizas.... Me siento viva. Plena. Como si acabara de nacer. Mi piel, otrora escarchada, ha recuperado su elasticidad y ahora todo cobra sentido. Mi mente está preclara. Las conexiones que se me antojaron surrealistas ahora parten de la lógica de la razón pura. Los vapores de la sima sobre la que se alza mi templo, me han dado la clave; nunca una frase por mi tan trillada tuvo tanto sentido: "Aunque el valor que se encierra en tu pecho desde allí da voces, óyeme a mi, que yo se que todo es guerra". A toro pasado todos somos Manolete. Ahora resulta que lo que este humilde Oráculo ha tardado en descubrir una vida y media, los demás lo sospecharon desde el primer segundo. Yo les miro y les reclamo: pues si tus sospechas me hubiesen sido manifestadas, todos nos habríamos ahorrado mucho dolor y mucha incertidumbre . He salido del río completamente desnuda. La corriente fría se ha llevado la pátina de desconcierto que falsamente me abrigaba. Escur...

- Todas las personas que me rodean me decepcionan. - Eso te pasa por rodearte de personas decepcionantes. Fracasamos continuamente. Ayer escuché que el éxito es la rara excepción al perpetuo fracaso en el que solemos vivir. De eso se trata. Tropezar una y otra vez para levantarnos con la ilusión de que algún día no tropezaremos y que ese día cambiará nuestro destino. "Se puso el vestido negro por la cosa de que estilizaba. Se miró en el espejo y se pintó en cero coma porque los otros esperaban abajo. Los otros, a los que había tenido que ayudar a acicalarse estaban ahora refunfuñando porque ella tardaba en arreglarse. Porca miseria. Cuando salio a la calle pensó que la austeridad elegante y monocromática que adornaba los árboles de la calle Real, era augurio de cosas buenas. Se arrebujó un poco en el abrigo y miró al cielo. Por desgracia, no se veía ni tan siquiera una estrella. Llegó a la casa en la que iba a cenar. Alguien le preguntó a él que tal lo había pasado en las bodegas...

- ¿A qué huelen las piedras mojadas?- pregunté. - A trozos de minerales húmedos - contestó. (¡Ole!, pensé yo). Tropezar una y otra vez. Hades dice que me tropiezo constantemente porque no levanto los piés del suelo, que ando como los niños pequeños, ensimismada, dejándome envolver por mis pensamientos azarosos, y que por eso me tropiezo con los escalones, levanto todas las esquinas de las alfombras, malogro las punteras de los zapatos y juego a ser equilibrista a ratos perdidos. He de reconocerme la manía de resbalar, de tropezar y por consiguiente, de caer. Quien no ha resbalado nunca no sabe lo que duele caer y levantarse. El que nunca cayó de bruces no puede imaginar lo fácil que es volver a resbalarse una vez que has caído. No le podemos pedir tolerancia al que nunca ha rebalado, pues como en el caso de los que nunca amaron, es imposible explicarle lo inevitable del deseo de volver a hacer equilibrios irresponsables. El Oráculo resbala con cierta frecuencia. Le gusta saltar sobre l...

Mi perro es Cerbero. Hades dice que es suyo, pero soy yo la que le da de comer. Hace días que el Can Cerbero se ha marchado. Agito el saco de la comida que alimenta sus tres cabezas esperando oir el cascabel de la sierpe de su cola, pero el eco de la gruta tan sólo devuelve mis palabras que se rebotan como una piedra en un estanque en la caliza superficie de esta mi fría casa. Cerbero es más bruto que listo. Como todo bruto con pretensiones, se vale de la fuerza para conseguir su objetivo. En su caso es la guarda de nuestra morada apenas violada (si acaso un Orfeo de allá para cuando). A pesar de sus limitaciones, siempre le supuse la fidelidad del que cuida a uno de los suyos. Sicario canino. Bobo pero dispuesto. Buen perro. ¿Dónde estás?. Perséfone suspira. Queda toda una vida hasta la próxima primavera.

Tengo un vestido verde robado. Sirve para disfrazarse o mimetizarse con el entorno. Me lo puse y salí a la calle sin verme. No me gustan los espejos porque se quien duerme en ellos. - El pelo recogido te hace más interesante. - Cierto. Suelto simplemente me hace. No pude evitar echar un vistazo rápido a mi reflejo en los escaparates. Lo hice agazapada en la espesura para no invitar al que duerme en todos los reflejos a que entraba en mi. Olía a nuevo (es un olor de color plata que a veces en lugar de oler tintinea). - Es muy verde - dijo A. - Es igual que otro que ya te vi- dijo B. - Algo corto- dijo C. - ¿ Y qué esperais?- contesté yo - es un disfraz. La pequeña ciruela verde me dejó su broche. Era de plástico rojo con el fondo escocés y forma de corazón. Lo coloqué por azar en mi pecho, hacia la izquierda. - Bonito vestido -dijo D - ¡Lleva un corazón!. Asentí. - Que bien - prosiguió -Así al menos tendrás uno. Vaya con la máscara. Tanto tiempo la llevé que se ha incorporado a mi. Sonr...

Huelo cartas, sobre, formularios, fotocopias… Acerco mi nariz a ellas y les encuentro la huella del que la completó para mí. Las hay que huelen a tristeza. Es un olor apenas formulado, suele tener un tacto frío. Los documentos que huelen a prisa suelen estar doblados y la tinta de la impresora de chorro aun está fresca. Luego están los que huelen a casa, a cebolletas por haber compartido la bolsa de la compra, a salsa de soja, a especias los de aquellos que están aquí pero son de allí. Los hay que huelen a calor humilde, a fogón antiguo, documentos ahumados como aquellos que los traen con sus ropas gordas, invernales , y las manos ásperas de trabajar mucho muchísimo. Hay papeles que huelen a perfume empalagosos, dulzones. También hay h ojas que huelen a colegio, a sacapuntas , a goma de borrar, a bolis de colores. Los hay mejor o peor vestidos. Envueltos en fundas de plástico , en sobres demasiado pequeños o demasiado grandes, en carpetitas de publicidad, en carpetas de gomas f...