ORÁCULO IRRESPONSABLE

Se me abrieron los ojos de golpe. La Vespa de Jimmy por el acantilado y "As de Oros" resulta ser un simple botones . Fue una liberación. Nada es lo que parece y cuanto mas te lo hacen venden , menos es. Inventé un síndrome (de forma completamente irresponsable) y le puse " Quadrophenia " y desde entonces lo he diagnosticado sin cesar (de nuevo de forma irresponsable). En ocasiones buscamos verdades que son mentira y nuestro propio narcisismo nos impide darnos cuenta de que son de barro los pies de los ídolos que veneramos. El desencanto llega tarde o temprano y se convierte en una lección de vida. Adentrarse en la treintena que cuarentea adoleciendo el síndrome Quadrophenia es una apuesta segura a la autodestrucción . El tratamiento ideal para la dolencia incluye hostia tras hostia de realidad hasta recobrar el buen juicio. Te das cuenta de que eres un gilipollas cuando ves lanzarse sobre lo que abandonaste por no ser lo suficientemente bueno a aquellos que...

Sopla sobre ese pequeño punto que apenas se ve. Su color te muestra que aun vive. Sopla suave y seguido, coge aire y vuelve a lanzarlo despacio pero con firrmeza. ¿Ves?: El punto ahora es tan grande como un céntimo y por eso debes seguir. Ha pasado de rojo a amarillo infierno y eso es bueno: el rescoldo se despereza sobre las cenizas como un bebé tragón. No, no pares. Dale un poco mas de tu entraña, susurrale hasta que su crepitar te conteste. Sonríes victorioso: Es porque ahora te lo crees. De repente baila ante tus ojos. Es tan sólo una llama pequeña que apenas formulada tiembla en azul. ¿Lo ves?. La brasa perdió la virginidad y ahora es fuego. No condenes de entrada una brasa por muy muerta que se presente. Piensa que los rescoldos son díscolos que se resisten a morir y se empeñan en alzarse en vida una y otra vez, contrariando los deseos de los mortales como nosotros. ¿Ansías el fuego?. Pues sopla sin miedo. ...

Sonaban todos los teléfonos a la vez. ¿Es qué nadie pensaba en contestar?. Imaginaba el desasosiego de los llamantes al otro lado, peroél estaba allí de paso, como uno de los llamantes sólo que in situ. La muchacha se tiraba de un mechón de pelo que se había escapado de la coleta. mordisqueaba el boli nerviosa mientras consultaba una y otra vez la pantalla del ordenador. - Es que para su perfil no tenemos nada. - Ah. - Lo siento, pero es que la cosa está muy difícil, entiéndalo. - Lo entiendo. - La crisis, septiembre, ya sabe. - Lo sé. - No hace falta que se ponga borde hago lo que puedo - levantó la vista con algo de ira. El muchacho bajó la vista apesadumbrado. - Siento haberla importunado - contestó en un susurro. - Lo siento caballero, pero es que ustedes vienen todos igual, pidiendo, pidiendo, pidiendo, con su montón de papeles para entregar y yo ya no se donde guardarlos porque no sirven de nada. - La entiendo. - Usted no entiende nada. - Lo siento. - Y hace bien en sentirlo, ¿...

Que suenen las fanfarrias. Altos clarines y timbales. En mi corazón un cascabel de plata tintinea sin cesar, porque hoy es el día. Cada 16 de septiembre, de aquí a la eternidad, cogeré del árbol de la vida una ciruela claudia.

A pesar de todo, primavera. Primavera dolorosamente brillante. Primavera. Libre a la fuerza. Ni con ni sin. A tientas para no herir ni ser herido por las flores que brotan bajo los pies descalzos. Yo no quería estar aquí. Vivo una primavera obligada y tengo alergia a las gramineas. En este mundo mío todavía no se ha inventado el antihistamínico. Tanta luz me lastima. He pasado tanto tiempo en la caverna que apenas puedo respirar con todo este aire claro que me rodea. Me ahoga la pureza. Quiero el vicio negro al que me he hecho adicta y que ahora me has robado de golpe. Llamo a las puertas del Averno. Se me pelan los nudillos y la sangre gotea sobre la punta de mis dedos descalzos. Parecen de niña pequeña. Nada. El eco del vacio, maldita indiferencia. ¿Y ahora qué?. Aun es primavera.

De nuevo, movida por la fe, una mujer acude al Oráculo: Un año pensando en lo que pudo ser y no fue por un estúpido ataque de estrechez con Ramonín el surfero. Este fin de semana se van a encontrar y ella sabe que es ahora o nunca. Ronda de opiniones: ¿Y qué le diré?, ¿ y si no se acerca?. Llegados a ciertas edades debemos evitar la ropa apretada en exceso y los devaneos supérfluos: Que le quede claro: RAMONÍN, ESTOY POR TI. ¿Que es lo máximo que puede ocurrir?, ¿Qué te diga que el sentimiento no es recíproco?. Siempre puedes fingir un mareo, pero lo dicho, a ciertas edades, ¿qué importa?. A lo sumo un anécdota para partirse de risa en las reuniones de Mahou y patatas fritas esponsorizadas por el lema "si es que son todos iguales". Nota: Cuando hice esta foto esta enamorada, entre otras cosas de este atardecer tan maravilloso en "El Palmar". Andaba yo a tres palmos del suelo y el jaguar dormía en el fondo del maletero. El surfer al fondo no es casual. Por un seg...

Se le escapaba todo cuanto en su vida había atesorado como el agua entre los dedos. Uno a uno. Todos los tesoros. Sin remedio. Quería y no podía. Callado observaba como se iban quedando por el camino todas las pertenencias que tanto le importaron y que ahora, como juguetes desvencijados, morían en la cuneta de sus sueños. Cerró los ojos. Los abrió para ver cuan mísero era el recuerdo de todo lo que en su vida fue y ya no quedaba. Apenas humo. Neblina vaga. No valían los candados. No valían las vigilias. Simple y atolondradamente estaba quedándose sin nada. Sencillamente había perdido todo cuanto había amado. Como el agua entre los dedos. Imposible evitarlo.