lunes, 20 de diciembre de 2010

EL HIERRO DE CHILLIDA


ARTE palabra baúl donde las haya. ¿Qué es arte?.
¿Se nos ha ido la pinza con la manifestaciones artísticas?. ¿Un maniquí sacado del contexto de unos grandes almacenes, con una mano manchada de pintura roja, es arte?.
Unos ladrones en Getafe, se han llevado un matojo de obras de arte. ¿Qué van a hacer con todos esos cuadros de señores y señoras entraditos en carne?. Dicen los expertos que son valiosos, pero si tan valiosos son, ¿nadie pensó que podían dañarse con esos hierros oxidados que las acompañaban?.
33 euros el chatarrero, lo que correspondía a su peso. El compra-venta de chatarra, una vez preguntado, comenta que los hierros, muy oxidados, estuvieron unos días allí sin que nadie se percatara de nada. En su cara el desconcierto. Le dicen que la obra está valorada en porrocientos euros y el señor, rascándose la cabeza no da crédito, pero si lo dicen los que han venido de la tele será cierto. Para él era sólo hierro, muy oxidado por cierto. A micrófono cerrado la reportera le comenta al cámara que el chatarrero es un hombre sin cultura que no sabe apreciar el arte de Chillida y quizás estén en lo cierto, pero no es menos cierto que muchos sin cultura se detuvieron ante las obras de Velázquez, se quedaron sin cultura y también sin aliento.
Yo no creo en absolutismos y lo pongo todo en cuarentena pero quizás, EL EMPERADOR VAYA DESNUDO.
PD. Sin restarle a Chillida lo que con justicia le es merecido.

martes, 14 de diciembre de 2010

GUÍA

Sígueme, me dijo la Estrella del Norte. Y no se me ocurrió ni una sola razón para no hacerlo, para no salir de aquel pequeño pueblo donde las almas perdidas jugaban cartas con los ladrones de cabezas cortadas.

Y la seguí porque de tanto girar alrededor del fuego perdí el equilibrio sobre la arena fría.

Y la seguí porque los bárbaros tenemos martillo y pieles gruesas.

Y la seguí porque los amigos me los comí antes que a los enemigos.

Y la seguí porque sobre la peana del pedestal sólo cabía uno.

Y la seguí porque la noche era cerrada y tenía las botas sucias de polvo estelar.

Y la seguí porque, como ya dije, no se me ocurrió razón alguna para no hacerlo.

lunes, 13 de diciembre de 2010

AMOR DE RAYAS

Amor de rayas rojas y naranja. Alguna incluso verde, el color de la esperanza y del tapete del mus que tenemos sin estrenar y donde vertemos con cuidado los amarracos de plata.
Amor con guinda en licor, con botas de agua de color magenta como la portada del album donde guardan los sueños los relojeros de tu corazón.
Amor de otoño con niebla que gotea en las farolas que custodian el camino a casa, tu casa, la nuestra. Mi casa.
Tengo para darte y regalarte una caja surtida de amores de dudosa procedencia pero deliciosos a la vista, al gusto y al tacto. No llevan el envoltorio reglamentario, ese que les protege de las bacterías y los estornudos ajenos. De hecho habré de confesarte que los cogí uno a uno con los dedos desnudos que chupé golosamente al colocar el último.

Y eso es lo que tengo.
Y se que te es suficiente.

Y el sol se quedará a vivir en mi cocina mientras dure el invierno.

miércoles, 8 de diciembre de 2010

INSOPORTABLE LA LEVEDAD


Empecinada en terminarme esta noche "La insoportable levedad del ser", de Milan Kundera.

Esta manía tan nuestra de mitificar aquello que no nos termina de gustar pero que le gusta al resto.
Hacer de lo tremebundo una doctrina.
No se trata tanto des ser como del parecer.
Parecer profundo es mucho más importante que serlo.
Si da risa no es profundo.
Si subyuga si.
Está escrita con primor. La inteligencia se escurre por las páginas cerradas del libro como la mermelada de un sandwich con mucha mantequilla.
Y en mi ignorancia los protagonistas me parecen cuatro gilipollas, sufre que te sufre todo el rato sin causa conocida o merecida para sentirse tan atormentados.
.
Tetas, culos y un perro con el nombre imposible de Karenin. Bragas y un frío de pelotas que te quitan las ganas de follar durante un mes.

La obra maestra de Kundera es un "tupper" lleno de un sufrir empalagoso que de puro frío ni se pudre ni huele a nada. Es caviar iraní en lo alto del Everest, cuando se echa de menos un potaje. Culpa, sexo, celos, mas culpa, mas sexo, equivocarse todo el rato y no dejar de quejarse por dentro por lo insoportable de su levedad.

Mezcla una invasión ilegítima, la zozobra de la represión política, sexo frío como un sandwich de mortadela envuelto en albal, en la nevera, almas torturadas por toda clase de estupideces existenciales que de puro aburrimiento no sabes ni que les pasa y paisajes otoñales sin una puta flor y tendrás una obra maestra. Una única sonrisa habría bastado para arruinar tal catalogación.

Reiterando el primor con la que está escrita desde esta plataforma que es mi casa, mi república independiente, manifiesto que las tías se desnudan mucho, los tíos poco, que Praga es mas bonita en primavera y que no por ello pierde un ápice de intensidad. Que a estos cuatro palanganas les sobra gesto compungido y les falta el espíritu de Berlanga, porque no puede haber una obra que hable de amor y belleza que, perdida en su esfuerzo de definir los conceptos, acabe por descuartizarlos.

Chuminás camperas en do mayor, pero desde el respeto, como no. (Haciendo amigos, eso soy yo). Yo, me quedo con "La vaquilla".

lunes, 29 de noviembre de 2010

profecía



En la boca seca tengo sopa de cáscaras y polvo de enebro.  Porque la lucha se cuela muy despacio por la inocencia dejando los batientes rotos de las contraventanas de madera que ya no guardarán mas inviernos.

Y no es bueno ni malo, solo cierto.

Dicen que de a poquitos se anda un camino eternocubierto de constelaciones recien inventadas y unicornios y extraños pasajeros.
Y yo, sin dejar de ser Suiza, me lo creo, porque las cáscaras vacías hacen eco y el eco montaña, valle, y deshielo.

He de llevarme conmigo lo poco que queda del tiempo, a bocados si hace falta, pero me lo llevo. Y con él haré trinchera para cuando pueda decir que lo que a mis párpados asoma ni es sueño ni está lejos.

miércoles, 24 de noviembre de 2010

LLAMADME SUIZA

Desde hoy soy Suiza.

Igual se me acaba mañana porque mis propósitos son tan efímeros que el Mascarpone y como tal, enseguida amargan.

Suiza para todos los reyes de los hombres y todos los reyes de los caballos.Hasta que me caiga del muro y ya no me puedan recomponer las cáscaras.

Suiza de Tal, como las Fulanitas.

Suiza la del don sin din, los cojones en latín, ni para acá ni para allá, ni mucho ni poco ni primo ni esparto, tan sólo en el centro de nada y de todo para que las corrientes me mantengas enhiesta como una campana que toque a muerto.

Si te dicen que caí será mentira, porque Suiza siempre gana (incluso a las chapas) y de queso y chocolate llené mis esperanzas y un guarda "vaticano" de colores me guarda la espalda.

miércoles, 17 de noviembre de 2010

CHAPETAS

... coloradas a la luz aleteante de un vela que se apaga.

Chispitas diamantinas que aplacan las aguas bravas.

Alas de la Monarca. Viento y un poco de nácar, también te he puesto.

"Ramas sin tiempo ni espada,
polvo de camino nuevo.
Antojo de niña amada,
aldaba de mi desvelo".

Y el yen que sigue intratable, el muy cabrón.

miércoles, 10 de noviembre de 2010

EL LUNES BOMBONES GODIVA.


Pasa y deja los Godiva ahí, justo encima de la caja marrón de los secretos inconfesables que huelen a café.
Entra y léeme una vez más un cuento donde los ogros no devoren a las princesas, uno en que las monten en una buena burra Ducati y las paséen por el Alto del León.
Desempolva la lengua bífida y hagamos un cuarteto de lengua y viento, el viento sibilante con el que hemos rellenado una botella de agua de Vichy después de beberla a tragos largos, ávidos, toscos.
Súbete al pedestal del que tantas veces te he bajado a bofetadas cuadradas y del que te volveré a destronar con árida fortaleza para volver a alzarte justo cuando empiece a cicatrizarte el rencor de cartón piedra. El lunes, bombones Godiva.

Soy mascarón de nave pirata y lo seré hasta que recesivo se escriba con b.
Y en mi pecho soy guerrero y vasallo sin rey ni reino.

PD. Churros mojados en "Un rayito de sol". Te extraño todos los días. Y lo haré mientras viva porque bajo tu manzano ya no sopla el viento y las sandías sin pipas me saben a buñuelos.

martes, 9 de noviembre de 2010

UN DÍA PERFECTO...

Me dijo:
"No dejes que nadie te estropee una vida perfecta, ni tan siquiera yo".
Sueños de Mirinda con catarata en Kenia al fondo.
Y de repente te dan el premio mas prestigioso del mundo, el de "Mejor lector de cuentos del universo", y en el discurso lees "Lisa y el Gato sin nombre" y el auditorio revienta en vítores y plas plas de dos manos.
Los problemas imaginarios son irresolubles. Los problemas son imaginarios para unos e invisibles para otros. Los problemas son de naturaleza inflamable y muy volátiles.

Y en las escobas ya no viajan las brujas, sino los ácaros.

jueves, 4 de noviembre de 2010

RUEDA

Rueda con o sin radios.
Lenticular.
De madera.
De piedra.
Rueda neumática.
Dentada.

Todas giran y si no lo hacen, dejan de ser ruedas.


Tiene pico y no pica. Tiene alas y no vuela.
Es un pájaro muerto.

Y por descontado, si fueras tú, no sería yo la que fuera a tu entierro, ni aunque repartan Flyers con copa gratis. Si caen pelotas del cielo no estarás bajo el paraguas donde cobijo a los míos, que son muchos pero con egos mesurados. Tu ego es tan descomunal que para cobijarte de la lluvia tendríamos que salirnos todos del resguardo, así que quédate ahí, bajo la lluvia amarilla de pelotas de tenis y no se te ocurra acercarte a nosotros los repudiados ahora que el miedo te atenaza. No seré yo la que te diga que te lo advertí, aunque lo hice, yo no seré yo la que te llame desagradeciza, aunque lo fuiste. No seré yo, pero bajo mi paraguas ni hablar nunca más. Y entonces, ¿ a dónde huirás si han quemado todas tus casas y mancillado a todas las almas?.

Hoy buscábamos un signo para ti, para ella, para vosotras. R nos pidió pensar en algo bueno que os representara y me miró a mi porque de tantos años ha supuesto que he acabado por conocerte. Todos quedamos en silencio ante la imposibilidad de definirte sin ofensa y decidimos hablar del tiempo.

Porque de tanto estar parada te ha salido canto y ya no eres rueda, sino engendro.

sábado, 30 de octubre de 2010

INTERRUPTUS

Imagínate tú, las palabras elaboradas en la cabeza que luego se mueren en el paladar sin ser nunca nada más que un poco de saliva que envuelve un bocado de nata.
Imagínate tú, las bofetas ensayadas que se evaporan en un giro de muñeca para mirar el reloj de pulsera.
Imagínate los destinatarios, huérfanos de palabras necesarias y de bofetadas irremediables.

De los besos ni hablamos.

martes, 19 de octubre de 2010

UN PUNTO


Dame un punto de apoyo, un jodido punto de apoyo y por todo aquello en lo que creo TE JURO que moveré el mundo.
Y si me lo das y no lo muevo me comeré mi mano derecha.
Dame un punto pequeño pero fiel, un punto que encierre un océano que a su vez se atreva aesconder una constelación efímera. Dame palanca que yo haré el resto.

Lleva mis vaqueros apretados sin culo, y mis botas, y mi chupa de cuero. Lleva  mi perfume de enebro y mi bandolera desgastada, pero ADOLECE de lo que no me quito.

Será nuestro secreto y ahora SUBE que nos acompaña la cuesta abajo.

domingo, 17 de octubre de 2010

OUTLET DE PREDICCIONES

He soñado serpientes marinas con barbas de chino mandarín y no se el nombre de la corriente que las envuelve.

He soñado una camisa larga y blanca que se me pegaba a la piel erizándome la líbido.He soñado que la lluvia intensa me bañabay que el viento de los relojes de cuerda me secaban el cabello y las cuerdas que me atan las piernas hasta donde tú las conquistas con los dedos de anillos tatuados. Y tu plata tintinea porque hoy es día de fiesta.

Ha venido a mi en la noche un nombre de pólvora. Y no era el tuyo.

Prendida de mi oreja una promesa sincera sin Dios para apadrinarla.

Y año nuevo escondido en el cubo de basura de la puerta de tu casa, conteniendo la respiración, esperando que le pases cerca para lanzarse a tus tobillos, trabarte y hacerte caer.

Y ENTRE TANTO me cuenta el agua que el plagiador, el copiante de mi verbo anda triste por el tiempo y yo,que siempre quise comer en frío, ahora le tiendo una bufanda para que pase su invierno que no es otro que el de la certeza de lo no inmutable.

Y el jodido yen sin ganas de querer depreciarse, el muy necio.

martes, 5 de octubre de 2010

TÚ ERES MI PAIS


NO OTRO SINO TÚ... tururú... mi pais, mi cachito de playa donde poner la toalla, la bahía donde mercadéo, la ensenada donde he tirado mi ancla de hierro fundido.

Eres mi bocado de vida y el humo que se me escapa entre los dientes como una maldición.
TÚ.
NADIE MÁS

El puntero láser que me ciega.

Cuando en la soledad de una sala verde con asientos de plástico IN-CÓ-MO-DO se me desparrama la sensatez ERES TÚ quien me salva aunque no estés.

Trinidad Jiménez y Tomás Gómez juegan al parchís con el dado que cuelga del llavero que abre los Juzgados de Marbella mientras la periodista que escapó  de Hugo Chávez pasa la mopa en la casa de la reina de corazones que pide a los contertulios de la noria que "le cooooooorten la cabeza" a Ricardo Costa que huye tan deprisa que consigue adelantar a Alberto Contador que no siente las piernas porque se ha enamorado de una vaca con apellido Clembuterol de soltera, a la que ordeña Espartaco antes de brindarle la faena del domingo a mi vecina de enfrente, que no es otra que la guionista de Aida que se enamoró del productor de la Sexta que compró a Lobato.

Y yo nunca seré EXTRANJERA (de Extranjia) porque en ti siempre estará mi PATRIA.

martes, 14 de septiembre de 2010

PANDA DE INCAUTOS

Hoy salí en la tele. En todos los telediarios. Mi frase célebre, para los restos, "Los padres somos una panda de incautos".
Hablé de mas cosas: dispersión territorial y sociedades urbanitas, pero la redactora se quedó con lo de siempre.
"Una panda de incautos"

lunes, 6 de septiembre de 2010

ORDEÑADORES DE OJOS


A veces me sudan los ojos, o me lloran, QUE SE YO.

Pero sólo a veces.

El mundo está lleno de ordeñadores de ojos a capricho.
Lágrimas de imitación en el polígono del señor Wan. "Eres parte de Fama Revolution!", "Marco se reencuentra con su madre!"
 EMOCIONANTE LO LLAMAN.

Sucedáneos de intensas emociones que si no salen se pintan con boli "Pilot" bajo las cejas.

Leí en tu curriculum, en aficiones y actitudes: DE LÁGRIMA FÁCIL.

Y te compré.Y luego te vendí a cambio de un refresco sin burbujas.

Aun con los ojos disecados, YO guardo en un bote de especias vacío la esencia genuina, la que, por mucho que te esfuerces no podrás poseer, porque sólo brota de la inocencia de una mirada límpia como una conciencia precintada: la que se acuna en mi regazo.

Y entre tanto Dios hecho un lío porque no sabe si existe o no AUNQUE fue el DJ residente en la inauguración de la sala "Universo".

Y Punset de vacaciones.


PD. Este click se lo robé a una niña en la playa de la Barrosa. GRACIAS.

martes, 31 de agosto de 2010

¡ANDA QUE NO!


¡Hagamos algo especial antes de que nos convirtamos en suelo!.

Algo como darte un beso donde nadie te haya besado por muy improbable que sea el propósito.

Algo como aparcar en doble fila en tu calle, llamar al timbre de tu vecina, subir hasta tu puerta y aporrearla hasta que salgas para darte un paquete de gominolas que empiezan a deshacerse del calor.

Salir corriendo.

Perder una chancla, Cenicienta poligonera.

Cogerte una coleta porque el calor te ahoga y oir el corazón rebotarte en la prisión de las costillas mientras esperar oir tus pasos escaleras abajo o la puerta cerrándose.

Los barrios de mi pueblo tienen bares, los del tuyo botellerías que ponen tapas de boletus.
Yo quiero boquerones fritos y bravas de las que pican.

Bésame otra vez. Busca de nuevo el recoveco nunca hallado.
¿Qué tal en la nuca de bestia dominada?
No, ya es territorio comanche.

Los rizos me hicieron y ahora me recobran.
Criatura deliciosa que crece en mi como un susurro no expresado.
Deliciosa.
Glutinoso delirio de coca-cola envuelto en pica-pica.
Deliciosa criatura que sorprende en su timidez feroz que degüella falsa virtudes.

¿Y yo?

Tú aun están envuelta en papel de regalo

viernes, 27 de agosto de 2010

SIGUE LA CORRIENTE


- ¡Oye! - me grito - Que sepas que he leído tu diario y en él las cosas horribles que opinas sobre mi.
- ¿Por qué has leido mi diario?.
- No me cambies de tema: te has pasado. Eres mala persona porque opinas cosas horribles de mi.
- Es posible, pero ¿por qué has leído mi diario?. Es mío, privado y lo tengo escondido debajo de la cama. ¿Cómo has entrado en mi casa, buscado y leído mi diario sabiendo que es algo privado?.
- ¡Minucias!: eres mala persona por escribir cosas feas de mi sabiendo que puedo entrar en tu casa, romper el candado del diario y leerlo.
- Visto así si, tienes razón: soy una mala persona, porque sigo pensando que eres una loca peligrosa y lo volvería a escribir en mi diario.
- Yo nunca pasaría ese límite.
- Eso te hace mejor persona que a mi, sin duda: mira, ayer sin ir mas lejos me atreví a meter en el horno ENCENDIDO  algunas partes de un bebé de oveja . Creo que eso ya debe ser constitutivo de delito, pero lo empeoré: ME LO COMÍ DESPUÉS.
- Oh Dios, eres un monstruo.
- Eso me parecía....

miércoles, 18 de agosto de 2010

FEROCES

- A mi me gustan los animales feroces.
- ¿Feroces?.
- Si, feroces, como las mariposas, las musarañas...
- O los leones.
- O los osos panda...
- Los berberechos...
- Y las amapolas.
- Pero solo las rojas.
- Uy si, las amapolas y los domingos de invierno por la tarde.

No le des la espalada a la ferocidad, mira que tiende al infinito.

viernes, 13 de agosto de 2010

AHORA SI



Con nombre ilustre y apellido de caballo, fue pintada ochenta años antes de nacer y las sirenas se extinguieron por la envidia que les provocaba no alcanzar ni su gracia ni su belleza. En mi provocaba la locura de querer voltear todo el tiempo: Otra vuelta en el aire mientras el cielo se torna tierra y la tierra horizonte. Y a media voltereta soltar el aire y cerrar los ojos antes de quedarme a vivir en los océanos sin fondo donde los peces no nadan ni son dorados.

Veintidós kilos de iridio en mi cantimplora del monito.
Desde arriba se ve muy abajo.
Desde abajo parecía mucho mas arriba.
Y si me quedo a vivir aquí no pasa nada. Y si me marcho volveré mañana.

La perfección no existe. La perfección no es grata. La perfección es un invento exiguo de los dioses que se aburren de no ser creídos mientros yo, aun sin mirar atrás, se que el viento que me acaricia el cuello se queda a dormir en tu pelo, justo ahí detrás.


Y YA NADA PUEDE YA TOCARME


APUNTAR COMO PROPÓSITOS DE AÑO NUEVO

Debo dejar de fingir que me duele lo que no me duele: eso no me hace mejor: ME HACE MENTIRA.

Debo dejar de disculparme por cosas de las que no me arrepiento y que volvería a hacer una y otra vez y que me hacen reir (aunque sea bajito).

viernes, 6 de agosto de 2010

EL DIA QUE CASI ME LOBOTOMIZAN


Casi me pierdo. Casi me lobotomizan, con lo que eso duele. Y YO MIRANDO A MARTE!
No leí las señales. No hasta que pequeña ciruela con sus 5 años (y medio) me dio una bofetada con sus ojos abiertos como platos y me dijo lo que yo ya sospechaba: "ME DA MIEDO".
Y me vi adormecida en una telaraña en la que su moradora, del todo pegajosa , sólo quería arrancarme todo cuanto yo era para hacerlo suyo porque yo lo tenía todo y eso es provocador para el que nada posee.
Súcubos, esos, de los que hablo tan a menudo y que no supe ver.
Casi me borra.
Casi me mata.
Encontré la recortada a tiempo para descerrajarla un tiro en el pecho y otro en la cabeza que estalló como una calabaza. Ya cabalgaban en mi ayuda "El Dorado", "JC Skeleton", "Reina Makeda"....
Uf que susto. Mira que casi no lo cuento....

Encerada la canana subo en el bayo elegante de mirada que aletea. Me alejo con una sonrisa en los labios resecos. Sonreí aliviada  porqu al menos había protegido mis mayores tesoros al enterrarlos en el desierto, bajo la fuente seca.

En un papel de servilleta de bar debo escribir "La suerte no es determinante. Somos nosotros los que escribimos la ruta. Si huele a leche, sabe a leche y parece leche, seguramente será leche. La mala suerte más mala trae".

Y ahora, a recuperar el tiempo perdido....  sin más, un "vete a la mierda" on the rocks.


PD. Voy a mudarme. Lo haré de puntillas para que los malos no me encuentren. A los buenos os mandaré las señas. Tranquilo "Dorado", la rotonda ya no asusta.

miércoles, 23 de junio de 2010

AÚN


Meter los dedos como horca de dos puntas en un líquido oscuro y frío que huele a tiempo.
Subirlos hasta que se escurra entre los dedos el líquido que ha mutado en arena blanca y fina.
 Imagino que juntas las manos y prendes con ellas mi tobillo y en él, se transforman en ajorca de plata.
Calambre entre las piernas
El viento te pasa una liendrera por el flequillo justo en el minuto en el que me sorprendes mirándote descaradamente. Como es una liendrera de las buenas, de una pasada se ha llevado tus malos pensamientos.
Rojo.Plata.Negro pluma.
Creo que me tiemblan las canillas a pesar de ser la chula mas infame de todas.
Manos a los bolsillos y cabeza ladeada.
Si, guapo, es a ti...
Si, nene, soy yo la que andas rebuscando entre tanta cáscara vacía.
Fue hoy Y lo fue también hace un rato, un rato QUE SON veinte años que como decía Gardel, no son nada.
Y sin embargo te quiero.MUCHO.

viernes, 4 de junio de 2010

A VECES PASA



A veces pasa que te quedas embobado mirando el parpadeo hipnótico de una cámara de seguridad. A veces pasa que te pasas el día peleando por defender que el agua de la piscina está muy fría y habría bastado con que la dejaras meter un pie para que te diera la razón. Que los galgos se empolvan la nariz mientras los abejorros zascandiléan a media asta. A veces el mejor vino se pica y te hacen escoger los bombones que encierran secretos en forma de trampa de oso que jamás serán revelados. A veces pasa que te plantéas si el hielo es infinito...A veces pasa.. y cuando pasa hay que estar ahí para recordarlo porque SOLO a veces pasa.

lunes, 31 de mayo de 2010

AUNQUE SEA CHAMPAGNE

La noche prometía, lo supe cuando mi amiga dijo sin ironía ni sonrojo alguno:
- Que traigan algo de beber, aunque sea champagne.
Y entonces entraron las siete mujeres que uno de los invitados le había regalado al homenajeado y yo pensé que aquello era una performance del Lago de los Cisnes versión dorado lujuría y billetes rosados.
Reí.
Nos bebimos tres copas de brebaje caro y luminoso a juego con las piernas de las profesionales y luego brindé con los diamantes de la Madamme que me confesó que el vitiligo de su hijo le preocupaba sobremanera.
En el baño, la novia de la boda que celebraban al final del pasillo bailaba un Vals agónico con la porcelana Roca y mientras se le escapaba la vida, las horquillas y el bello recuerdo de un día inolvidable, salté por encima de su cola de seda.
La alarma antincendios les mordía el sueño a todos los durmientes. Eran las cinco. La mujer menuda de seguridad tenía cara de pocos amigos cuando salí del baño y le pregunté por el alcance del riesgo:
-Ninguno, sólo humo de más en la fiesta del fondo (la mía).
Los invitados de la boda me confundieron con una de las profesionales y me pidieron presupuesto.
De nuevo reí.
Linea difusa: en ocasiones lo que difiere es la tarifa y el uniforme, claro está.

"Que traigan algo de beber, aunque sea champagne".



martes, 18 de mayo de 2010

CUANDO ERAMOS LIBRES

Parece mentira, pero hubo un tiempo en que si no lo fuimos, al menos sentíamos que podíamos alcanzarlo. Recuerdo que era verano, me taladré una oreja con una aguja ardiendo después de insensibilizarla con hielo. Detrás, puse un trozo de patata, no se muy bien para que. Me puse el pendiente de oro pequeño que el llevaba y me regaló. Leí el señor de los anillos por primera vez, me compré unas Converse verdes y llevaba unas gafas de sol falsas que robamos muertas de risa en un puesto del mercadillo.
Follábamos todos los días o casi.
El sol calentaba menos a las 3 de la tarde.
La gomina era barata.
No sólo sabíamos como ser libres, sino que pensábamos que en cuanto no tuviésemos hora de llegada lo seríamos de facto.
Y llegaron las cadenas invisibles que nos ataron para siempre.
Y ya no hubo más primaveras.
Y ya no hubo más poesía excesiva.
Y los besos dejaron de ser regalos de terciopelo rojo.

Y me hice mayor y nunca nada estuvo por estrenar.

jueves, 13 de mayo de 2010

DUROS A PESETAS

Te quitan cosas. Es una situación inquietante. Te quitan tu forma de vida, te quitan tus sueños, te quitan la esperanza. Se las llevan a manos llenas, se la guardan amontonada en los bolsillos como billetes arrugadas cogidos aprisa de una caja furtiva.
La lluvia no ayuda, desde luego.
Y luego los tahúres. Más tarde los chamanes de todo a cien y los listos relistos que te prometen panacéas y misticismos inexistentes que se encierran en brebajes infames e insanos.
Es tiempo de prestidigitadores.
Es tiempo de vendedores de humo con traje de Armani.
Es tiempo de fonambulistas borrachos.

Me han robado. Me han atracado con toda la impunidad del mundo. Me han arrebatado lo mío porque dicen que no era mío, que era de todos. Y a mi, se me ha quedado cara de imbécil

domingo, 9 de mayo de 2010

DESHIELO

Clap, clap, clap...
Oigo gotas en mi.
Sobre. Por.
Clap,clap, clap.
Es el deshielo del glaciar de mi templanza y mi verano.
Clap, clap, clap.
Por las venas se me escurre el pecado incandescente de los domingos y los lunes alternos.
Clap, clap, clap.
Y la cerveza me sabe a sal y la sal a viento.
Clap, clap,clap.
Estando el venero esquilmado, ¿dónde ungiré mi voz resquebrajada?.
El Oráculo ha leído tu mañana: deja de llamar a su puerta y traer ofrendas pensando que por ello habrá de mudar su visión. No hay sitio en el universo para tanta terquedad, por más bello que sea su brillo.

domingo, 2 de mayo de 2010

Y DE NUEVO LA CAPOEIRA


Querencias desajustadas. Deseos que llegan a la estación cuando la contrapuesta toma asiento en el vagón. Miradas que nunca llegan a cruzarse. Ocasiones perdidas una y otra vez. Hoy si, pero tu no, mañana tu vendrás mientras yo estaré sentado en la copa del árbol oteando el mar en espera del barco que me traiga las naranjas que habré de partir. Un Sindios, vaya.

El miedo no cabe en según que ojos. Dicen que la Coca-Cola se lo come todo, desde la carne cruda hasta el óxido de los clavos. ¿Le queda otra pues que devorar la inocencia que aun adivina en tu mirada?. Me arrimé y me caí al pozo de Coca-Cola que son los tuyos y ahora noto que me desvirtúo en segundos.

Ven que te desnudo.
No que me enamoro.
Pues no te enamores que yo no estoy para pijadas.
Era ironía (te sonrojas).

Y mientra nadas en Coca-Cola piensas que deberías haberte apuntado a los cursillos de Capoeira porque las patadas te las comes todas.

miércoles, 28 de abril de 2010

martes, 20 de abril de 2010

TEXTOS SUBYUGADOS


Definitivamente se me pasó el arroz de los textos subyugados, aquellos de tendencia láaaaaanguida donde se muere de amor. Supongo que todo cambió cuando de repente me di cuenta de que la gente no muere de amor, MUERE (entre otras) DE HAMBRE, ENFERMEDAD, GUERRA O DE MALDAD AJENA.

Definitivamente no serán más los textos melancólicos de hojas que caen ensombreciendo el espíritu y ensoñando a los amantes cautivos del recato. Creo que ya no serán más. De todas todas me he hecho tan mayor que me volví ciega a los dedos largos que acarician sedosos cabellos prendidos en sueños.
Se me acabó el pozo de los deseos efímeros, las nostalgias etéreas y los corazones rotos.

Un corazón roto es el que te mata porque deja de bombear líquido vital, o lo hace mal. El corazón sólo tiene una esquina, apunta hacia abajo y no pincha porque es de plastilina y tiene relleno anti-estrés. El corazón bombea sangre espesa. El alma pesa 21 gramos o lo que una bolsa de pipas. Las cáscaras de pipa son feas por el suelo esparcidas, pero dicen que son biodegradables y que se las comen las hormigas.

"Y entonces cerró la ventana de sus días mientras su mente se afianzaba en el recuerdo de unos ojos de color verde infinito sabiendo que esos, y no otros, serían los más amados durante el resto de su vida y que jamás podría suspirar por otros...". Pues yo no lo veo, llámame loca, pero me parece del  todo exagerado. Ya digo que algo me ha debido picar porque de un tiempo a esta parte parezco inmunizada contra la subyugación con paisaje bucólico de Devonshire envuelta en mantones grises de moer y tomando té en tazas de porcelana china asida por dedos largos... lánguidos.

Y me reitero y explico, que lo que afirmo es  que no seré yo la que escriba de nuevo en color sepia, no que no vaya a leer ni a regocijarme en cuantos textos subyugados me lleguen a la altura de los ojos (que me gusta a mi unas Cumbres Borrascosas Borrascosssiiiiiiisimas).

Nota: Algún día hablaré sobre los falsos éticos re-éticos que utilizan la tolerancia como arma arrojadiza. Tolerantes de lo suyo, intolerantes con lo que no alcanza el 5 en su baremo de gustos refinados. Y loscriticaré con saña  porque la tolerancia, para una intolerante como yo, sólo se entiende desde el respeto hacia lo que no nos gusta y si  agrada a otros, por muy estrambótico que nos resulta, porque respetar lo que nos gusta a la mayoría no tiene mérito, lo jodido es respetar lo que sólo gusta a unos pocos (o a muchos pero que se avergüenzan de reconocerlo: véase el fútbol, la prensa rosa, los ufólogos y así hasta mañana. 

Pero eso será otro día, que hoy me he decidio por decir adios a la melacólica y atalcada naturaleza de.... LOS TEXTOS SUBYUGADOS.


RE-NOTA: Hades ha pegado el bote de su vida. Ha marcado el Milán. El Oráculo intolerante se regocija en su estallido de felicidad, nada bucólico, porque la felicidad no se envuelve en definición alguna y esta suya parece recia y verdadera aunque yo no la entienda.... (o si).


martes, 13 de abril de 2010

EL SUSPIRO IMPROVISADO




Se me ha escapado. Entre los dientes. Haciendo snow sobre la lengua se me ha caído un "Te quiero" a destiempo. La respuesta, la evidente: "eso se lo dirás a todos".
Pues no, no se lo digo a nadie. ¿No te digo que se ha quedado pegado a mi aliento y ha huido de mi ser sin yo pretenderlo?.
No volveré a repetirlo.
No volverá a ser formulado.
Y entonces, llegó un suspiro improvisado llenado de azul añil el viento de la tarde de otoño y entonces si que no hubo vuelta atrás.
El supo
Yo supe.
Y  el viento se llevó mi dignidad devaluada.

jueves, 8 de abril de 2010

FLOPEROS


- Es importante que penséis en aquello que os dará de comer cuando dejéis de ser chicos - dijo el profesor Luna - es importante que tengáis en cuenta que si picáis muy alto, lo fácil es sentiros defraudados, pero por contra, si la pretensión es demasiado leve, siempre os quedará la impresión de que, quizás, os esperabas designios de mas alta enjundia. Teniendo en cuenta que es vuestro primer día en agrónomos, os contaré que no está mal para empezar, considerar la posibilidad de ser Flopero.

(¿Flopero?, pensé yo. Ni puta idea de la faena de un flopero, pero no sería yo la primera en descubrir su ignorancia, de hecho, muchos de los que se sentaban a mi alrededor asentían, con lo que en seguida supuse que yo era la única que desconocía el término. El profesor Luna prosiguió con su voz atemperada)

- Flopero es un buen comienzo: no exenta de algún riesgo es sin embargo una profesión de mecánica sencilla pero contundente.

Y así siguió hablando durante algunos minutos hasta que alguien preguntó en apenas un susurro acerca de la naturaleza del flopero.

- No me diga usted que habiéndose matriculado en esta asignatura , desconoce la naturaleza del flopero, señor...
-Alberdín -susurró avergonzado el muchacho - Carmelo Alberdín.
- Pues mire señor Alberdín, flopero es el encargados de hacer flopos.
Silencio.
- Y ahora me dirá usted que tampoco sabe que es un flopo, ¿no es así?- que lo era - no se avergüence señor Alberdín, que peor que el desconocimiento es la simulación de tenerlo sin hallarlo. Le explicaré gustoso en que consiste un flopo: supongo que en alguna ocasión se habrá encontrado usted frente a un río, un embalse, una masa de agua de calma al menos aparente, ¿si?, claro que si. ¿Ha probado usted alguna vez a tomar un guijarro y lanzarlo al agua?, ¿si?. ¿Puede usted decirme el ruido que tal acción provoca?. ¿No?. Pues yo se lo diré FLOP. De ahí su nombre: flopo.... de ahí que flopero es aquel que produce con su acción un flopo.
Silencio.
- Y ahora, si me permiten, empecemos por el tema 1.

Aprendí muchas lecciones del Profesor Luna, pero ninguna tan sabia como la lección de los floperos.

lunes, 5 de abril de 2010

CARA DE VICIO


Como esta lombriz: das asco, pero estoy segura que eres suave y fresca al tacto.
Lo que más me gusta es tu cara de vicio cuando me miras desde el espejo, justo enfrente, porque yo, desde aquí, te veo el culo todo el rato pero por el espejo te miro el esfuerzo, las arrugas forzadas en los bordes de los ojos, los labios estirados en una mueca que envuelve los dientes apretados. Sudas como un cerdo. Te escurre la vida a borbotones por los brazos llegando hasta la muñeca que en giro hace que las gotas se precipiten al suelo.
 Plof.
Ahí sigues, pedaleando como si se te fuera la vida en ello, enfundado en azul marino intenso y justo.
Te retuerces en mi mirada.
Te debates entre el cansancio y una pedalada mas.
Y esa cara de vicio.
No se tu nombre, pero se que esa es la cara que pones cuando tienes ganas de mas, cuando te viertes en ella, en él, en mi, en cualquiera.

Veinte caras de vicio, pegajosas y goteante, pedaleando hacia ninguna parte.

Lombrices de tierra.

jueves, 25 de marzo de 2010

VIVO CON HADES... A TIEMPO PARCIAL


Ando loca por ti: pero no quiero que nadie lo sepa. Ni tan siquiera tú.
Papá me ha pedido que haga las maletas porque es tiempo de que salga de esta cueva, pero me resisto porque ando loca por ti, aunque no deba.
No hay otra que salir al mundo abierto para  pintar de vida burbujeante la yerma estepa, pero les condeno al invierno porque, como ya te he dicho, ando loca por ti.
......keep the vampires from your door.....

A quiÉn se le ocurre, dos eternidades y media después del Big - Bang.
A quién en su sano juicio.

.......Feels like fire.......
Me gusta tu cara de vicio. ¿Qué puedo hacerle?. Te evoco así, con la mirada fija en mi, sobre mi, para mi, por mi. Y me licúo en tu promesa de sórdido bucle. ¿Y que puedo hacerle si ya no hago carrera de mi?.


.....I'm so in love with you......

Duelos y quebrantos a cucharadas baldías. Cuando me reclamas me muero y al marcharme me parto en trozos irregulares de desconcierto. ¿Qué haré hasta el próximo invierno?

....cleaning my soul....

Te despides dándote la vuelta. Te alejas renqueante envuelto en el invierno de mi altivez mientras yo, esclava de lo inapropiado, me enfrento de nuevo a la vida que a mi paso verdea, como si cada vez, fuese la primera primavera.
......love is like an energy rushin' rushin' inside of me.......

 
Seis meses a pan y agua para él y ella.

martes, 23 de marzo de 2010

EL CLUB DE LAS DAMAS REFINADAS

La Señora Topisto me invitó un día a una velada en el Club de las Damas Refinadas.
Me puse el perfume de los domingos y decidí que quizás, era el momento de ser una de ellas.
La Señora Topisto me había contado maravillas: me dijo que se trataba de un grupo selecto de mujeres pías, tolerantes y modernas, de cultura probada y gustos refinados, profesionales reputadas todas en su campo, sabias muchas de ellas. ¿Cómo resistirme?.
Me deslumbraron las palabras envueltas en papel de seda de colores pastel que se regalaban todo el tiempo. Permanecí en silencio durante largo rato escuchando a las damas envueltas en tafetán, seda, cachemir y otras noblezas textiles que por franca incultura desconozco. A mi madre le habrían fascinado, porque todas tenían (las telas) lo que mamá viene a llamar "buena caída". Me sentí fuera de lugar con los jeans ajustados y las botas de alto tacón. Tarde me di cuenta de que a mi camisa le falta algún botón por abrochar y que mis rizos largos, alborotados rozaban lo indecoroso.

Aprendí muchas cosas de la mano de la Señora Topisto:
- Que las Damas Refinadas nunca vierten sus críticas ante la persona objeto de su critica, porque resulta ordinario y porque todos agradecemos se nos critique en nuestra ausencia para preservar el equilibrio y evitar la infelicidad innecesaria.
- Que las mujeres feas son buenas sirvientas.
- Que las mujeres que otros llaman bellas pero que no son Damas Refinadas, son frívolas y tontuelas.
- Que la tolerancia es el derecho que las Damas del club tienen a que sus gustos sean respetados incluso por quien no los comparten.
- Que los gustos ajenos que no alcanzan la puntuación requerida en la escala del buen gusto aprobada por el Club, deben ser combatidos por  no aportar beneficio alguno.
- Que el dolor ajeno es fruto de las malas decisiones que los otros, los que no pertenecen al Club, toman en su vida.
- Que la pertenencia al Club avala que cualquier decisión tomada será la correcta, sin posibilidad de error.
- Que el deporte era cosa de brutos.
- Que la tele cosa de tontos.
- Que el amor cosa de mujeres débiles.
- Que de sexo solo hablan los incultos, las sirvientas feas o las bellas tontuelas.
- Que sólo los débiles se miran al espejo.
- Que la risa es vulgar.
- Que si divierte en malo.
- Que si se llora hay que irse del Club.

En seguida supe que por más que lo intentara, no llegaba al mínimo requerido: mi torpeza fue tal, que una vez preguntada por la Señora Topisto sólo las conclusiones alcanzadas tan interesante jornada, tan sólo supe contestar:

Menos mal que usted me ha informado de que se trataba de Damas refinadas, porque en un tris he estado de confundirlas con frígidas amargadas de esas que sólo son felices con la inflelicidad ajena, de nariz con pinza imaginaria cuya moral, como el vino que vende Asunción, no es blanca ni es tinta ni tiene color. Mi madre las llamaba Zorritontas, no a estas que ahora se que son  damas refinadas, sino a aquellas con las que casi las confundo. Hienas carroñeras desalmadas  que  viven por encima del bien y el mal. Ya le digo, no estas, que según me dice usted son damas refinadas, sino las otras, con las que las confundí...

Y me fui a pintarme las uñas de los pies de color coral a casa de mi amiga rubia de tetas gordas que ve Telecinco y masca chicle entre novio desaconsejado y novio aconsejado pero soso, que llora en los vestuarios donde nos cambiamos al entrar y salir del trabajo porque admite que se equivoca todo el rato pero que acierta con cierta frecuencia, justo cuando mas necesitamos los demás que lo haga. Comimos pizza recalentada y torrijas y luego nos vimos la de "300"  intercalada  en zapeo con "Lo que el Viento se llevó".

La señora Topisto no me ha vuelto a llamar. Que raro...


domingo, 21 de marzo de 2010

HUIR EN CÍRCULO


No lo hagas.
No intentes escapar una y otra vez,
¿no ves que huyes en círculos?

Pasaste el tiempo 5.5, ph neutro
Voluble
A veces si... a veces no... ¿qué dirías tú?
Da igual lo que yo diga
diga lo que diga dirás lo mismo.

Ni blanco ni negro
Ni si ni no.
Ni lucho ni me rindo
Lo que tu digas.

¿No ves que huyes en círculos?




No lo sueñas: porque te hace daño.
No anhelas: porque temes sufrir.
No le contradices: porque temes perderle.
¿Y quién te querrá, piensas, con ese cuerpo poco agraciado?
Te equivocas.
Allá tú.
Pero no intentes convencer al resto de que no alce los dedos para tocar el sol.
Porque el techo es el cielo.

Uyuyuyuyuyuyuyu
Es no se dice, eso no se hace, eso no se folla  porque pincha.

Uyuyuyuyuyuyuyuyuy
no te enamores del hombre equivocado
(como si fuera cuestión de true or false)

Uuyuyuyuyuyuyuyuyu
Sigue la corriente
( pues deberías saber que se precipita al vacío en catarata)

Uuyuyuyuyuyuyy
Buen día
(Buena caza)


Y ahora es tarde,
porque el dolor solo tuvo que esperar sentado hasta que te cansaste
¿no ves que huías en círculo?

miércoles, 17 de marzo de 2010

ESPUMA DE MAR

Imagina el ruido sordo del fondo del mar.
Imagina ese momento en que, flotando boca arriba, con los brazos en cruz,  te has vuelto veleta, te has convertido a bote pronto en  rosa de los vientos.
Imagina la nariz al aire, los ojos cerrados, preñados de sal.
Recuerda como suena el suspiro cautivo que nace entre las costillas y la esperanza.
Imagina justo el instante en que las pestañas se te amontonan y una corriente algo mas fría te acaricia la nuca. No puedes verla pero ha venido porque tu la has llamado.

Dejas escapar el aire y te hundes un tanto. Luego te lo comes de nuevo, te llenas de olor índigo y vuelves a emerger  como balsa, el pecho, que se calienta con el sol (el sol.... el que pensamos que se había marchado para siempre pero que te aporréa, tocata y fuga, sobre la piel erizada).

Y entonces llega ella con la cola de pescado azul (con omega 3) y acerca su aliento a tu oreja llena de Windows XP y te llama por tu nombre, el de verdad, el que sólo ella sabe, y te giras para amarrarte a  la curva de su cadera escamada en plata, a su pelo de hilos de brea, a sus brazos blancos, fríos, eternos y te hundes en el instante en que queda flotando la espuma que fuiste, arriba, separando el cielo del mar, la vida de la muerte, el bien del mal. Como si todo fuese posible. Como si nada tuviera remedio. Sólo burbujas.

martes, 9 de marzo de 2010

Había pensado...



- ¿Qué haremos hoy?- me dijiste - Porque si no te viene mal había pensado en una cena tranquila a la luz de unos cirios suaves. Una comida ni dulce ni sosa, con el rojo de un vino de los que bailan en los ojos y en el alma. Había pensado en música. Había pensado en palabras. Había pensado que todo sería perfecto si fuésemos a ese sitio de moda donde todo es blanco o negro. Todo eso y más había pensado mientras te imaginaba enfundada en tu vestido negro de musa perfecta, con las piernas provocándome el bocado de mazana starky y el pecho, cubierto pero saltarín, prendido en vida por las sedas y satanes que te regalé para tu cumpleaños.

- Visto así no parece poco - te dije - pero creo que habré de declinar tu ofrecimiento porque yo también he pensado.

Se te pusieron los ojos rayados en desasosiego y en ellos dibujaste una queja.

- Y yo he pensado que no quiero cirios, ni comida, ni vino de colores. Tampoco es de mi agrado esa música en bárbaro que me deja ronca de tango gritar. No sueñes con que me deje atar por ese  incómodo vestido que es incompatible con el aire en los pulmones por muy sugerentes que resulten en él mis piernas de gimnasta retirada: Porque yo he pensado que lo que quiero es verte desnudo sobre esta mi cama que aun huele a ti, sucio de vida. Porque lo que mis piernas necesitan no son medias de seda, sino tu lengua caliente para que se tensen "ale hop!".  Porque había pensado, si no es molestia, que me arranques los pocos modales que aun me quedan pegados en la ingle, con los dientes o con eso que tanto me gusta y que, por culpa de las monjas, no nombraré esta noche. Si no te viene mal quiero beberme todo lo que me des. Que forres mis oídos de suciedad manifiesta mientras me pintas por dentro de temple. Quiero comerme toda la ración aunque sea de mala educación rebañar el plato.
Y de postre dormirme dolorida como una gimnasta novata, con la huella de tus brutales empellones en todo mi ser mientras te tatúo el blanco de mi piel azúlea en la espalda de chulo de bronce de "uy, es que me he caído y te la he metido sin querer".

Porque mañana ya no estarás aquí y nadie me garantiza tu vuelta y cenar... bueno, cenar es cosa del resto de días.

Vamos... que había pensado. 

jueves, 4 de marzo de 2010

GUARDIÁN


"Dejé de ser guardián porque había llegado el momento de ser guía"

Las exigencias son otras.

 No valen desproporciones innecesarias, solo un ligero quiebro en la comisura del labio, un fugaz remilgo que dice te extraño entre resuello y resuello.
Un mullido refugio de paredes forradas de seguridad cálida. Un no tener que marchar a la batalla.
 Un beso esquivo sin  lengua ni mirada.

Porque las exigencias son otras.
¿Qué tal estás? .
Bien pero podría estar mejor a tu lado aunque fuese un rato.
Un jueves más tachado del calendario de gatos siameses.

Intolerancias ficticias a los alimentos no deseados.
Alergia a las compañías insulsas.
Urticaria ante la queja perpetua.
Y de postre arroz con leche.

Profilaxis que son tus brazos, amor.
Voltereta en tu regazo.
¿Y mañana?.
Lentejas.


miércoles, 3 de marzo de 2010

LA MALDICIÓN DEL ORÁCULO


Pregunta y respuesta. Pregunta y respuesta.
¿A quién le pregunta el Oráculo?.Y sobretodo. ¿Cómo hacerlo cuando sin poder evitarlo se conoce la respuesta?.
Aunque sin duda hay maldiciones mucho más malditas: la que te mantiene girando a velocidad constante sin posibilidad de frenar.

Supe que llamarías a la puerta una vez más y lo supe desde el mismo instante en que empezaste a pensar como hacerlo.
Supe que tendría que dañarte incluso antes de que alzaras la mirada.
El conocimiento no lo hizo más fácil. Resultó áspero igualmente.
Ahora has marchado a tu oscura madriguera, esa en la que tejes tus desatinos auspiciado por los efluvios de las hierbas en exceso aromáticas. Se que aun te sangra el morro y que mientras supure la herida no volverás a acercarte al Templo de la Pitia, pero que las cicatrices te vuelven tonto y que volverás a llamar, y yo volveré a herirte, así hasta que las heridas sean tan profundas que ya no puedas levantarte.
Olvida la posibilidad de recuperar los ofrendas al Oráculo.
Sencillamente has de aprender a vivir sin los tesoros que pusiste a mis pies, pues una vez recogidos me pertenecen y jamás volverás a ser su dueño.
Fuíste del todo imprudente al dejar entre las frutas y los animales desangrados, ese pedazo de carne que aun latía. No devuelvo corderos. No devuelvo corazones.
No es justo. Nadie dijo que fuese una cuestión de justicia. También el Oráculo ha perdido prendas por el camino. Todos tenemos nuestro puñal en el costado.

Y ahora descansa porque lo que se acerca es tormenta.

lunes, 1 de marzo de 2010

MASILLA DE PAN ALEMÁN, COLA DE RATA Y POTERAS


La boga pica chiquito porque tiene boquita de piñón y no sabe de grandes dentelladas. Se devora el cebo de gusarapa o pan alemán a mordisquitos diminutos de señorita bien en salón de té inglés. Así y no de otra manera hay que comerse las tentaciones para que se nos atasquen en el respirar necesario. Porque evitarlas es tan difícil como lo es para la boga resistirse a la masilla de pan alemán que se mezcla con la maestría de unas manos toperas sobre las que cae la ceniza de un Romeo y Julieta a orillas del Bullaque. Porque es imposible resistirse a ellas como la trucha no puede zafarse de la mosca de pluma delicada en latigazos certeros de cola de rata. Porque es inviable dejar de sentirse seducido por el pecado como lo es para la Carpa Royal el pasar sin mirar la patata cocida que encierra en su entraña la triada de una potera mortífera de Farias y caramelos de eucalipto.

Hay narices que todo lo huelen.

Y esencias que en todos los humos viajan.

Hay espíritus que vagan entre los sauces, los robles, las chaparras.

Pero como bogas apenas chupar el cebo como única forma de no morir en el intento.

(Sé viejo, que caminas a mi par)

lunes, 22 de febrero de 2010

NO COMMENTS



Esta entrada encierra cuatro respuestas a cuatro preguntas formuladas. Búscala, la tuya también está. Nadie dijo que fuera fácil. No me culpes a mi, que bastante tengo con ver lo que ni tan siquiera miro.

"¿Quieres hacer reir a Dios?. Pues cuéntale tus planes."

Ciruela dice que es amarillo (Dios) y que tiene el pelo y la barba blancos al igual que el camisón . Como habéis supuesto, Ciruela Verde cree en el Dios de Los Simpson.  Sin comentarios.

"Me han capado el ordenador en el trabajo. Me han puesto un aparatito que me chupa el dedo corazón cuando entro y cuando salgo. Ahora el café es corto a la fuerza, porque no da tiempo a tomarlo largo". ¿Y?. Se trata sólo de una mala copia de tu vida en papel calca. El original está guardado a buen recaudo y nadie podrá arrebatártelo. Pues eso. Sin comentarios.
Tengo una caña de pescar con un anzuelo de zafiro que voy a lanzar magistralmente hasta apresar la linea del cielo de tus ojos (The skyline in your eyes... "Editors"). Duerme bajo el sauce, justo donde el agua es tan clara cuando el sol de la tarde la atraviesa, que el río parece somero. Tu a tus cosas, que mientras tanto aquí guardo yo la cola de rata, zas, zas. La tengo a punto de nieve y a la noche nada impedirá que estés en mi rejón de las capturas, el de la tapa verde con muelle prieto. La mosca es de pluma del Áve Fénix y el cebo milhojas de hiel fresca. No tienes escapatoria.  No coment.

Dios se ha partido el pecho. Se le han saltado las lágrimas cuando le he contado que he planeado recuperar todo tiempo perdido. ¿Adivinas?. Sin comentarios.


EL ORÁCULO HA HABLADO.

sábado, 13 de febrero de 2010

MI-CUIT



- Dos buenas lonchas de mi cuit, la plancha a tope, ras, ras, 5 segundos por cada lado y ¡ala!, al plato con el revueltito de brotes tiernos, que decirte, berros, lollo rosso, rúcula... vaya, que si no te pone a veinte uñas es que no es ni hombre ni nada.

Esperanza termina de recoger los pelos del lavabo de los aseos de caballeros de la T4 de Barajas mientras su compañera le da la receta infalible.

- No se - duda - que éste es más de plato-cuchara y cuando vea el paté igual piensa que es cinta de lomo.

- Comparar el Mi-cuit con la cinta de lomo es como comparar a tu marido con Brad Pitt - se ríe Carmina.

- Pues eso nena, que mejor le pongo unos langostino y guardo el mi cuit para Brad Pitt.

- Ojo con la fecha de caducidad.

- Uf, Abril del 2010, ¡pues anda que no queda!.




martes, 9 de febrero de 2010

CONFESIONES DE UN COBARDE



Soy el más cobarde de todos los cobardes. Tengo el convencimiento absoluto de que lo soy y lo seré por siempre porque mi alma es tan pusilánime como corto mi recorrido de osado.
Toda mi existencia lo he sabido y por tanto no me atribula que me lo llames a voces desde las esquinas. Estas cosas son así, se es o no, no quedan muchos huecos donde refugiarse en el gris de la cobardía.
Mi madre me aleccionó bien y por ello le estoy grandemente agradecido:

En la guerra, tú con el que venza.
En la disputa, tú con el más fuerte.
En el amor, tú sencillamente obedece.
En caso de duda, la mayoría.
En caso riesgo, un paso atrás.
Tú por si acaso, obedece a todos todo el tiempo  y jamás le lleves la contraria a nadie: si te esfuerzas, pronto comprenderás lo sencillo que resulta contentar a todos porque en cierta forma todos tienen siempre un oco de razón.
Abraza el credo predominante y firma el último.
Que tu patrón sea tu amo y su mirada una incógnita.
Que tu plano sea el segundo y tu voz no sobrepase del susurro.

Y yo le hice caso y he de reconocer que me fue bien.... hasta hoy, que no se que me ha pasado, asustado me he quedado cuando mi patrón, como es su derecho, me ha recordado que no debo pensar, no debo hablar, no debo cuestionar ni criticar porque mi opinión debo omitirla o mejor, olvidarla porque si no, debería atenerme a las terribles consecuencias; y yo, enajenado por un no se qué que me ha nublado el sentido, le he mirado por primera vez a los ojos (inyectados en sangre por cierto) y le he dicho "vengan esas consecuencias, que no hay esparadrapo que valga para esta boca mía que tanto tiempo ha estado callada".

Y entonces, no se porqué, he sabido de repente que el verdadero miedo no era el mío, sino el suyo a quedarse sin esparadrapo. Que cosas....




jueves, 4 de febrero de 2010

USTED SE CONFUNDE CABALLERO


- Usted se confunde caballero, que yo soy una señora.
- Pues cuando te retuerces como una gata en celo no lo parece.
- ¿Cómo?.
- No parece ni que me confunda ni que seas una señora.
- ¿Quiéres decirme que las señoras no tienen calambres en la entrepierna?.
- No las que yo he conocido.
- Dudo que puedas reconocerlas, después de todo te criaste con tu madre y sus hermanas.
- Eres una zorra.
- Me falta el rabo que a ti te sobra.
- Y a ti lengua.
- No decías eso hace un rato.
- Ni tu parecías una señora.

La noche había cogido el metro y estaba para llegar al centro donde se alzaba el pequeño Hotel "Las Meninas", el más bonito de la ciudad, que no el mas caro.

martes, 2 de febrero de 2010

CU-CU


Veo la noche pintada de naranja de zumo de farola. Paso elevado de rayas. El cabello tan largo, algo húmedo, sedoso en el enredo que ha secuestrado el frío de un alma que gime y susurra por el encierro.  El suspiro del  semidios de las alcantarillas  se ha colado por la pellica que borda la capucha en la que se ha estrellado la niebla que empieza a nacer.
Escalofrío.
Sólo nariz: Larga.
Cu-cú, ¿quién soy?. El. Ella. Todo.
Luces que se acercan. Rápido. Rugen como fiera y sólo son gatos. Paro el caminar justo en el centro del paso con rayas. Quietud.... Luces... Ni un paso... Frenazo.
Ahora o nunca: giras la cabeza la justo, despacio. Los ojos de carbón escondidos y la sonrisa oculta en la sombra de la capucha. Cu-cú... ¿quien soy?. La luz  ya no se pone tan chula porque el miedo se ha colado, como siempre, al otro lado del cristal, chupándole la frente al que agrarra el volante en esta noche naranja de ambar destilado. 
Cu-cú.. ¿realmente te quieres asomar al abismo de la capucha?.
Yo no lo haría pero... allá tu.
Cu-cú.

miércoles, 27 de enero de 2010

MI JEFE ES IDIOTA




- Mi jefe es idiota. Viene con esos pantalones de marca que le quedan como si fueran robados, los zapatos lustrados y los calcetines negros obsoletos. Se mete la mano en el bolsillo para rascarse la cola sin demasiado disimulo mientras me mira desde atrás. No tiene cuello y jamás le he escuchado un discurso coherente. Dice que el barco es suyo y si quiere lo hunde, pero resulta ¡Que yo voy en el barco!. Me paso el día corrigiendo todas esas faltas de ortografía que pone en los pos-it y...
- Cosas que pasan - él se lleva un trozo de pastel de cabracho a la boca mientras en la tele corren 22 tíos en pantalón corto tras una bola - Gol.
- ¿Me estás escuchando?.
- Claro.
- Pues me gustaría que supieras que te quise tanto como jamás pensé que pudiera querer, tanto, tanto, que un día me vomité a mi misma del dolor de no ser un trozo de ti. No quería ser si no era tu. No quería respirar si no era por tus poros ni quería que me latiese el corazón si no fuese a mayor gloria de tu nombre, amor. Eso fue un lunes. El jueves me enamoré de B y le quise como jamás pensé que pudiera querer, tanto, tanto, que me devoré a mi misma por el ansia de no ser su nombre. No quería ser si no era su reflejo en un espejo. No quería vivir si no era en  su almohada ni quería pensar si no eran sus pasos. Pero eso fue el jueves, porque luego me aburrí y volví a quererte a ti, tanto, tanto....
- Ahá... - otro trozo de pastel de cabracho a la boca - ¡Pero arbitro, cabrón!, ¿desde cuando ese es penalty?. Perdona, te he cortado, ¿decías?.
- Que mi jefe es idiota.
- Cosas que pasan.

(A brincos con el síndrome del impostor, que no la borrica)

viernes, 22 de enero de 2010

¿TOMAMOS EL TÉ?


Te voy a morder lo poco que te queda sano y se me va a quedar pegado a los dientes y al paladar. Haré palanca con la lengua antes de sacarle todos los jugos dulces como si fueras un dátil maduro. Después dormirás y cuando despiertes habrá sueños rotos en la comisura de tus labios brotados de sangre seca.

Mientras, pondré un poco de té a infusionar con unas hojitas de menta. Esperaré con las piernas cruzadas, balanceantes, los pies descalzos y las uñas en rojo camersí. Entrarás pensando que, una vez más, te has salido con la tuya y yo, con gesto de bobalicona amante te ofreceré una taza bien caliente y un platillo de pastas dulces nevadas con cemento de fresa. ¿Están ricas?. Pues verás mañana cuando todos te lloremos como falsas plañideras.

Reflexión: "Todos los enemigos son mortales"
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Océanos

Océanos
Los sin fondo