ORÁCULO IRRESPONSABLE

DE MI ALMA... ¿El dueño de mi destino?. Porque cuando tañe según que campanas es imperativo caer de hinojos y rezar. De entre todas las montañas la mas alta. De entre todas las mañanas la mas nueva. De entre todos, tus ojos. De entre todas tus manos. De entre mil, tus sueños. Porque no soy dueña ni tan siquiera guardiana. Porque solo soy esclava de seguir tu respirar en mi ventana.

Como si el futuro fue un cómic. Como si yéndote a la última página te pudieses ahorrar el trasiego del héroe. Ulises perdido en el Corte Inglés. Cronos, de nuevo, empeñado en menús indeseables. Como si los parientes tuviesen corazón. Medusa en la peluquería. Como si las naves ardientes no fuesen a desbaratarse en medio del mar. Como si la búsqueda fuese suficiente premio. Calíope enganchada al facebook. Como si cinco años fueran ayer, ayer, ayer. Como si amar dejase alguna vez de ser una mundano. Los dioses jubilaron a Hermes. Ahora Nacex controla el cotarro. No puedo guardarme los tesoros en la caja marrón y oro de los bombones Godiva. No puedo dejarlos ahí, escondidos, por el temor a que los niños me los desbaraten si los llevo a la escuela. Es mi derecho lucirlos, es mi deber compartirlos, porque abonadas de mezquindad andan las veredas que conducen a la esperanza y solo yo puedo sembrar los tulipanes que lucirán en primavera. JORNADAS DE REFLEXIÓN SOBRE LA PROSTITUC...

La he cagado. De nuevo el deshielo de las esquirlas que me ataban las manos a la espalda y me amordazaban la lengua viperina que me da tres vueltas al sentido común. No me conformo con las sobras del plato del rey. Quiero la tajada de la yugular de la Virgen de los Sicarios. Corro por una calle que está vacía de palacios, una calle donde solo quedan tronos vacíos de dioses caídos. La he cagado. De nuevo el deshielo. El deshielo que me resbala entre los pechos, que me bordea peligrosamente el ombligo hasta perderse por el respingo que me pone el destierro de la virtud al pie de los caballos. Caballos negros. Caballos rejoneadores de muerte de terciopelo. Que haría yo sin tu anhelado desprecio negro cárcel mía. Sería hielo. las escamas del dragón se desperezan en la noche de luz de invierno. Abre los ojillos brillantes de reptil que no existe y con su aliento, fétido, cálido, pérfido de machaca de discoteca de malos de libro no leído, me obliga al deshielo. Le pego un trago al sal...

Gafas de sol ante la pantalla. Escozor. Placer por comunicarme contigo. Tengo un tesoro para ti pero tendrás que buscarlo con fiereza. Gafas de sol no por indecente sino por laboriosa. Demasiado trabajo. Muchas cosas que hacer. Muchas por cobrar. Muchas por disfrutar. Palabras, palabritas, palabrejas, palabrotas. La piel tras el cristal para que no se corra el peligro de acomodarse el aroma del otro nunca tocado, nunca abrazado, nunca amado. Amar. Amar es una palabra maltratada, mal usada, mal escrita y mal escupida. Amar es tarea de dioses. Gafas de sol negras sobre piel blanca. Castigada sin letras, por mala, por haberlas consumido todas como rayas rotas de rota farlopa negra sobre fondo blanco. De entre todas las diosas, la mas reina. Entre todas las reinas la mas mundana. Pero Santa. Y recuerda. Busca, husmea, piensa, que si tocas la tecla adecuada saldrá de las diosas y de las reinas la mas blasfema.

Clonemos a todos los fontaneros deslenguados por si un día se extinguieran: - Señora... ¿me han llamado ustedes?. - ¿ Y usted quien es?. - Coño... ¿quién voy a ser?: el fontanero. ¿No se nota? - Ahora que lo dice, el palillo en la boca, la pechuga aireada con trofeo de camarón en 24 kilates y esa lascivia patidifusa igual me tenían que haber dado la pista. - ¿Ein?. - Que si, que se ha roto la cisterna del wc de las damas en la planta de arriba. - Bueno, eso de que es la cisterna tendrá que determinarlo el profesional. - Ya, pero ante la ausencia de uno igual nos conformamos con usted. - ¿Ein?. - Segunda planta. ........ - Pues si, era la cisterna. - Loado sea el señor.. - Que pena marcharme a la calle, que putada haber acabado tan pronto, porque aquí se está de puta madre. - Ya.. calentito.. - No señora: en su presencia, porque si tuviese el privilegio de elegir la imagen que quiero se me quede en la memoria el día que me muera, no sería otra que la de usted ahí, r...

El Oráculo llora un par de cristales de sal sentada en el borde del sofá verde. Hades ha entrado en la cocina al albor del cocido del domingo y con voz titubeante ha comentado que Marco Simoncelli está en estado crítico. El Oráculo fija sus ojos en la pantalla y siente un estremecimiento ante la muerte de un joven de 24 años. Toda la vida, lo bueno de ella, lo mejor y más excitante ya no llegará porque toda esa emoción, fuerza, risa, descaro, alegría, picardía, todo, se ha quedado exento de todo aliento en la pista gris que brota entretenimiento. Y no tiene sentido la filigrana porque lo único cierto es que la piedad me ensarta en este día tan severo con el irreverente del pelo rizado. DEP.

Pálido... Níveo ante el espejo roto del tiempo injusto que yaga la esperanza, el villano busca en los ojos perdidos de su maltrecho reflejo el amor caduco que fue sin permanecer. Blanco. Fantasma de hielo cansado mientras dibuja en el anverso de una llama la figura de inocencia plagada que fue en un día del atrás aquella a la que, en secreto, amaba. Claro de luna en la boca cicatrizada de besos que no fueron ni serán y que en polvo de adormidera se mudan en lanzas. Y ella en su alta torre de ponzoñosos espinos rodeada sonríe sabiendo que en algún lugar un alma negra ya nunca será blanca sin la luz que de su arpa brama.

Una dictadura es un estado en el que todos temen a uno y uno a todos. No es mía la frase: no tengo tanto talento. Se empieza por secuestrar bizcochos y se termina por hacer obligatorio aquello que no está prohibido. Dictadores de pacotilla los venden en fajos de  en el comercio de ciudadanos de origen chino de la esquina, pero son de gelatina, de los que se pegan en las ventanas y se derriten con el calor de la calefacción y terminan manchando los cristales y dejando una cerco indefinido en la limpieza inmaculada de la fina pared del cuarto rosa de la princesa. Se pasa de ocultar datos de acceso restringido a ocultar el derecho natural del prójimo a respirar. Nos divierte alzar el pulgar o bajarlo a capricho ante la mirada atónita del gladiador que ya no sabe si matar o regalar rosas por San Valentín. Se empieza levantando la mano a los amigos y se termina por robar el resuello a los vasallos hasta exprimirles las ganas de seguir caminando. Se empieza con la autoexigen...

Pervertir a Hobbes hasta declarar que soy un lobo para tu lobo  lo que nos condena una y otra vez al desafío. Por encima del mantel  vuelan la espuma de la rabia mientras te flanqueamos como felinos del hemiciclo. No me asusta su dentellada porque soy animal de frutero, vivo entre peras y manzanas y me sostengo en fa. Hemos crecido a lo alto y a lo sabio. Enjutas como brujas hemos sorteado las yagas visibles y nos hemos cosido con bramante la invisibles. Ser feliz era cuestión de olfatear lo que nos rodeaba pero tu no tienes nariz y la mía está al servicio de la sangre. Que putada. No estoy a su alcance ni él en mi esfera de acción. Es un duelo infinito en el que serás tú la que salga perdiendo porque nos verás perecer para renacer una y otra vez hasta que seas tú la que desfallezcas. Alzamos el hocio al aire y aullamos en silencio porque en la mesa ya no queda lugar para la falsa cortesía entre los pliegues de las servilletas de humo. Las voluta...

Que sería de la creación literaria sin los lunes de bajón, sin la épica de un partido de fútbol perdido en el último suspiro por un penalty injusto, sin Alex Ubago y su tendencia a provocar un queseyó de tirarse por la ventana todo el rato, sin los corazones desmadejados sin remiendo posible... Que sería de mi sin las patatas fritas intactas, los reyes activos en bolsa que sustituyen a los que se mueren o matan o se suicidan por sobredosis de Alex Ubago. Que sería del Norte sin la asfixiante presencia del Sur y el empuje de los vientos de Levante. Que sería de un lunes sin un despertador acuciante y una ducha de hojas de pino sobre la cabeza de latón. Que sería de nosotros sin las plegarias indelebles en los brazos de los culpables. Que sería de mi magia si no fuera plagiada. Que sería de Armani sin chinos que le copiasen. Que sería de lo sutil si no pasara desapercibido en la vorágine de lo burdo. Que sería del amor sin la dignidad perdida. Que sería de las vacunas contra ...

... desharás la madeja que me mantiene de pie. ¿Quién será hoy mi peine? Sierpes marinas de barbitas finas y ojos de fuego que no se apagan ni con el frío negro del mas negro océano. Sentada en el filo de lo que puedes y lo que debes balanceo las piernas con altos calcetines por debajo de la rodilla mientras aprieto los ojos hasta que veo luciérnagas. Pasado está el viento rojo. Futuro el hielo a domicilio para entumecer los ríos que brotan de mis dedos. Escamas de oro en la piel de una bestia centenaria. ¿Quién será mañana mi ventana?. Loca pazguata. Bastarda de Dios. Alambique de negros augurios para beber antes de las comidas con poca sal. ¿Quién fue mi amuleto?. Puedes seguir rascando, puedes seguir tirando del hilo, pero piensa que tras la fina cuerda roja no hay nada, sólo despecho, celos y patadas. ¿Serás tu quien se beba todas las lágrimas saladas?. Te quiero, así, de entrada.

Me dices que Lujuria y Lascivia llevan nombre de mujer. Me lo escupes a la cara esperando me limpie el esputo y por contra dejo que me resbale por la mejilla hasta perderse en el canal del pecho tras recorrerme el largo cuello. Lujuria me impide alzar la mano y Lascivia me coloca la mirada a la altura de la impotencia que en ti se ensaña por la  certeza  de lo imposible de alcanzar a dominarme. Y es que te empeñas en que me hinque de hinojos y no sabes que aun de hinojos la deidad no pierde su condición ni por tu alta estampa caduca la tuya de mortal. Mira que es resbalosa la brea de tu moral que se te pega al paladar atrapándome la lengua cuando en tu boca juguetea y me sonrojas la piel de bocados y de rayas de coitos imaginados. Me arrancas las cuerdas que me atan a la argolla de tu desprecio para llevarme como trofeo sabiendo que soy yo el paladín vencedor. Lujuria me perfuma. Lascivia me tiñe de oro. Y te mueres llorando mientras el inútil ci...

- Que venía a sacar un libro para este carnet. - Pues no va a poder ser. - ¿No?. - No, porque no es usted la titular del carnet. Miro hacia afuera y compruebo que estoy en la Biblioteca de mi pueblo y no en la el Fondo Monetario Internacional. - Ya, pero es que la titular tiene 7 años, es mi hija y está resfriada. Para que se anime le quiero llevar una novelita que... - Que no insista, que usted dice que es su madre y yo no lo se... - Curiosamente traigo aquí el libro de familia.. - ¿Y si se ha separado usted y está haciendo uso fraudulento del carnet para comprobar que es usted buena madre pero usted no tiene la niña a su cargo? ME QUEDO SIN PALABRAS. NI UNA ME SALE. EL SENTIDO COMÚN SE HA IDO A VIVIR A LA LUNA Y NO TIENE VISOS DE REGRESAR, AL MENOS A CORTO PLAZO. - Entonces... ¿no me da el libro?. - No a no ser que me traiga una autorización firmada por la niña con fotocopia compulsada del DNI. - No tiene DNI... sólo tiene 7 años y soy su tutora legal y por tanto ejer...

Que descansen en paz. Como las despedidas no formuladas pero evidenciadas. Como las culpas rasgadas en las cortinas de la vecina cotilla. Como las citas de los amantes que nunca se conocieron. Como las oraciones de los no indultados. Como las amapolas de los campos devastados. Que descansen o que bailen un tango mas.

El doliente placer del stiletto es tu mirada no encontrada a pesar del totémico esfuerzo de ser buscada. - ¿Puedes con esos zapatos?. - Claro - contesto - son domesticables y flexibles porque son de piel de marido. - Que chula te pones. - Si fuera pose tendría remedio. - Políticamente incorrecto - me acusas con tu dedo largo y estrábico. - Hasta el imponderable estoy yo de la dictadura ésta de lo que se puedo o o decir por políticas declaradas correctas por caras sin rostro que ni me auspician ni me regresan. Y me marcho y te quedas mirando mi camino en la acera tachonada de errores ajenos. El sonido de las cerdas de frío acero rasca la superficie esmerilada del otoño. Este otoño. Otoño sin hojas muertas ni brujas verdes que sobrevuelan las altas nubes al amparo del tan traído y llevado estramonio. La pólvora hemos inventado. La fórmula de la Coca-Cola a subasta en ebay. Y las correas de las camisas de loca que embotan las nubes se desgajan desmigando el agua contra mi pec...

Hay títulos que lo dicen todo. Nos vemos en agosto.

SECUESTRAR BIZCOCHOS PARA DEJARLOS MORIR. Se empieza por secuestrar cubanitos, bizcochos de anis. Los guardas pensando que son todos tuyos y que no quieres ver como los demás los comen porque disfrutan con ellos y la mañana se les hace menos pesada. Tienes cientos de ellos, QUE NO SON TUYOS QUE SON DE TODOS,  pero te obsesiona la idea de que se acaben engullidos por las boquitas ávidas de los demás. Empiezas por guardarlos en una bolsa con excusas absurdas y los  escondes en tu secreter privado. Gruñes cuando alguien se acerca porque son tuyos y sientes el poder de los bizcochos cubanitos que te enaltece. Giras y volteas porque atesoras aquello que los demás añoran y te ríes, te carcajeas porque sólo tú tienes la llave de la alacena. A la mañana siguiente te envarga la satisfacción al saber que la búsqueda de los golosos es infructuosa porque sólo tu comerás bizcochitos cubanitos de anís, y de tanta alegría se te pasa la mañana y no los pruebas. Mañana los comerás a escond...

EFICACIA LA DE ATILA Y SU CABALGADURA: Me río yo de la depilación láser al lado de lo que el chorvo hacía con la hierba. Si me descuido mi cajón de las cosas para no olvidar se convierte en campo de malas hierbas de lo abandonado que lo tengo. He cogido la podadora y Atila me echará una mano. La felicidad me entontece y me embauca. Me deja el dobladillo de la alarma en opción de bajo consumo y vienen los pérfidos y me roban la merienda de pan y chocolate. Al próximo que se acerque le tendré que moler los huesos con mis afilados colmillos de peligro incipiente, que bien es sabido que si en ocasiones no vale con ser un buen consejo no es descartable ser una terrible amenaza. La culpa la tiene Vikie el Vikingo y los volantes de los vestidos de gitana, Punset, las bicicletas que te muerden cuando te paras y los ojos de los gatos que miran mas allá de los geranios negros de madrugada. La culpa, la culpa, siempre la culpa, como si buscar al culpable fuese antes que darle solución al caos...

Se equivoca el que achaca su estado de amargura a la felicidad ajena. - Claro, si tu tuvieses lo que tengo yo encima... Y no niego que hay pesos insoportables, pero no sonríe mas el que nunca cayó, sino el que a fuerza de hacerlo aprendió a precipitarse al suelo con cierto grado de elegancia y que dominó como nadie al arte de sacudirse el polvo de la vestimenta con el gracejo de una bailarina clásica. El miedo a tropezar amputa el paso y sin paso no hay camino hacia ningún lado y te conviertes en estatua de sal que, poco a poco, se degrada con el viento hasta desmoronarse, desaparecer de la presencia y la memoria. Polvos fosforíticios de melaza almizclera, papelinas de belcanto y volutas de plomo fundido a cero grados. ¿Quién me quita el resuello de la carrera en esta tormenta brava de primavera?.

En otro orden de cosas siempre nos quedará el pelo erizado al mirar los tesoros ciertamente importantes. Los corazones hambrientos de los nuestros y los vívidos recuerdos de un acorde imaginario una tarde de verano cualquiera. No cualquiera no. Aquella tarde de verano que no volverá aunque nos queda su esencia de preludio de otras que habrán de venir. En otro orden de cosas nos queda la vacuna contra los dolores de mampostería que como gárgolas de parque de atracciones nos observan desde su falsedad de copia barata. En otro orden de cosas me aferro al olor del tartán y al verde aguijonazo de la alfombra que lo rodea. A los pasos que son tambores y los latidos que son camino que me contempla. En otro orden de cosas me quedo con las ciruelas y los flequillos que enmarcan miradas de yerbabuena. En otro orden las manos de uñas mordidas y las faldas de princesas. Los años bien envejecidos y los senderos rojos de las rañas de mi tierra. También me agarro al sistema binario, a las...

Al parecer existe una raza de peregrinos harto peligrosos. Por si acaso, estaremos atentos. Y es que todo depende del contexto. Te estoy dando las largas desde antes incluso de que me puedas ver. Te doy las largas para que me mires y no exista nada mas. Las largas para que sepas que te vas a encontrar un peligro a dos curvas de distancia. Largas intermitentes, impertinentes y beligerantes. Largas de las que congelan los instantes. Y cuando consigo tenerte a tiro me tiembla el  dedo porque ya no quiero que me veas, que lo que quiero es esconderme en el agujero de la indiferencia ajena. Señales brumosas en una carretera sin asfaltar una noche de luna nueva. Encajes, liguero y sombra oscura. Tercipelo en las paredes de mi esperanza y cabecero de latón dorado para que me dejes amarrada. Largas en carretera cerrada. El brillo del neón por la ventana te da alas y entonces me llevo la mano a la boquita en forma de O perfecta y protesto airada: - Usted se confund...

El azar es un embuste. Figuritas negras que tornasoléan al desquicie de mi mirada. Guardian de la luz es el amor que me espanta y me deja colgada del alambre de espino que ni soga ni lazada, apretando, asfixiando volviéndome la mirada al blanco mientras del pecho, exhalado, el turbio vapor de una roca volcánica INCANDESCENTE. Plata filibustera que en monedas se derrama cayendo por la sima de los vacíos de todo lo que no me dices. De la luz, centinela, no me dejes caer en la tentación y líbrame de todo mal antes de que Dios me pille por banda y me ampute de cuajo las alas. El mundo entero en sus manos. Que casualidad ni que niño muerto. Señales grabadas a fuego en la escarcha. Metales que se evaporan en una tarde sin viento mientras el agua verde se come las esperanzas de aquellos que nunca fueron cuerdos, ni atalayas ni brazada. Nunca tendré principios. Por no tenidos no pude perderlos y de hallarlos los desecharía al no reconocerlos.  Ventura la mía que la luz me q...

GLAUCOS , como de pez abisal... ANTE MIS PERENNES VOLTERETAS. Como si el volátil ser no supiera que son invisibles las piruetas condenadas a morir en el sendero yermo que conduce al alma ausente de una veleta. Ojos en "crash" que no miran ojos sino que buscan el desierto de la frente surcada de lineas de sorpresas nunca formuladas. El sol se pone sin testigos una tarde de primavera. Glaucos, ya te digo, TRANSLÚCIDOS, que no ven pero cuentan por qué ya no miran. ONLY THE YOUNG... Solo la juventud puede replegarse sobre si misma tantas veces como le permita el origami infinito del universo. PARADOJA: Yo soy doblez y tu madera seca . Rebotan los secretos en la plata del camino de regreso a casa cuando el miedo a la pérdida se mezcla con las plumas de las almohadas donde se sueñan los logros por alcanzar y que se tocan de tan cerca. MORTALES Y TIRABUZONES. Baladas para ojos glaucos.

Para convertir plomo en oro, se necesita: - Una promesa de amor sincero hecha por casualidad. - Superpoderes informáticos. - Encontrar la dirección adecuada y plasmarla en formato microfilm de metraje contra el Doctor No. - Usar la zurda para quitarle responsabilidad a la diestra. - Fastidiarle la siesta a un inocente. - Desviarse una calle antes de la adecuada para despistar (las farolas tienen ojos). - Un guía tatuado. - Un 8 escondido. - Café con puntos. - El paso de las majorettes un domingo de primavera. - Un bebé que sonríe como sólo los bebés sonríen. - Crónicas hospitalarias. - Untar las prisas con azúcar refinada. - El tiempo que llega a tiempo de ponerlo todo en su sitio. - Una coleta verde y la otra azul. - Besos de mariposa. - Pasta con tomate. - Un beso pegajoso. Removido, no mezclado. Servir templado.

Por más que me lluevas no me oxidas porque mi brillo no es de este mundo. Por más que me truenes no me desarmas porque mi templanza viene de las estrellas. Por más que me grites no me asustas porque mi casa es mi fortaleza. Así que lluéveme una vida entera, con truenos y rayos belicosos. Que tus gritos se pierdan en el torbellino del viento de mi oscura melena cuando me giro, sonrío y la ira te desespera. Que mi camino es una vereda donde la hierba crece nueva y tierna mientras las espinas de tus hinojos me resbalan la piel de seda.

Siento franca admiración por aquellos cuya inteligencia no resulta un decorado de corchopán con listones de madera que lo sostiene por detrás. Siento franca devoción por aquellos que no copian-pegan conocimiento ajeno, que lo elaboran durante horas como las avispas el barro de sus colmenillas. Me afloran los buenos sentimientos cuando pienso en los que trabajan no para el lucimiento y el latrocinio del mérito, sino por el placer de la misión cumplida. Se me lleva el alma de gozo cuando pienso que hay personas que no enarbolan la bandera del "Y yo más" cuando saben que ellos menos pero que se venden con lazos verdes y bombo con platillos con serpentina de doble tirabuzón. En paralelo, me hastían los sabiondillos de todo un poco cuyos egos pesan mas que sus culos pegados a la silla con loctite y que rellenan sus curriculum con heroicidades inventadas de salvadores de mundos imaginarios donde nadie los necesita, nadie los demanda a nadie benefician. Hartazgo tengo de ...

Y se da la salida de la carrera de ratas donde todos los emperadores van desnudos. Los bichejos con sus cortas patitas y los dientes amarillos cargados de muerte salen despavoridos con los ojos desorbitados. El resto de animales miran asustados porque saben que ponerse delate de las peludas bestezuelas nos les traerá nada bueno y observan inmóviles el impulso de las cortas patitas que lleva en volandas a los grises roedores a la meta. No me refiero a ratas de laboratorio, esas que ofrecen su cuerpo a la ciencia aun ignorantes de su heróico porvenir, las ratas de las que yo hablo son esas que se alimentan de los deshechos en las alcantarillas, las que olisquéan la podredumbre y se relamen los bigotes animosas. Y gana la mejor (o peor, según se mire) de todas ellas. Y cuando sube al podium está tan embriagada que no se da cuenta de que no hay nadie aplaudiendo. El dibujo me lo ahorro por evitar malas digestiones a la hora de la cena.

La dueña del casino es una flamencona de pechos elevados y ojos desvelados. Le cae bien el rojo y dice ser amiga de Dios después de tantos años de confiarle sus miserias y sus deseos. La jefa del cotarro tiene las piernas fuertes de dar patadas a las puertas cerradas y come pasta los lunes para empezar la semana con ganas. La reina de la mesa sabe que siempre gana la banca y por eso no se preocupa, porque cambiarle el nombre a las cosas no las convierte en diferentes y la justicia divina, aquello que ahora rebautizaron como karma, la viene arropando los hombros pecosos desde que tomó el camino de lo que relumbra en una oscura encrucijada. Gastaron tanta cuerda para atar su destino que se olvidaron de hacerle nudo, y así, la generala de la corrala mastica chicle de menta mientras sus labios rojo putón enseñan una dentadura con Máster en profundas dentelladas. Y sonríe porque no se preocupa, porque la pelota en el tejado ha resbalado hasta el canalón y solita, solita, ha terminado...

Me brota a raudales del pecho. Me nace resquebrajando las fronteras de lo divino y lo humano. Me demuda el sentido común y el resto de los otros mas comunes, sentidos, se entiende. Fuego a bote pronto. Una turbulencia de magma que asciende de la tierra y me devora mientras se me cuela por la planta de los pies, prendiendo mis venas y subiendo en una bocanada de vida. Vida que me obliga a bajar la mirada que se ha convertido en una esclava de otra mucho mas alta, mas poderosa y mas pura. Un instante. Una gota. Cae y se desparrama por la sedienta superficie de los yermos páramos que me sostienen. Y de ella un venero que emana rubor y sal  me riza la palma de la mano que se queda blanca de tanto apretar la cuerda de la que cuelgo y que me salva del sinsentido. Un segundo me basta para perder la batalla que jamás tuve posibilidad de ganar. Esnifo la venda negra que delata mi rendición. Acaricio el pelaje de la bestia que domino y me venera sabiendo que la correa es suya y qu...

El que a la muerte amaga en finta  perfecta. Caballo de fragua, de viento y de palma: con mi olor prendido en el pelaje sin mácula. Cabalgadura negra a cuyas crines  me encomiendo en tan negra velada  y que dejo, embargada de mar, que me enrede y me turbe como si de la nada brotara el filo de tu espada, con la que habrás de darme muerte que no es otra que una vida larga, muy larga. Y suelto las riendas y me encomiendo a su instinto justo en la bruma del abismo, el eterno abismo que todos somos y que me pringa la espalda de hilos de pizarra. Que el sol me deslumbre o que la noche me ensarte entre la escarcha, que aquí me quedo yo aferrada, a la testuz de mi caballo de batalla.

Sal. De mi. De nos. De mañana. Sal. Sal por ti mismo que si no corres el riesgo de licuarte en mi sangre y luego.¿Qué harás?. Volatilizarte. Vete. Fuera. Lárgate de mi sudor. Hoy. Te advierto como novicia de este paso cambiado porque si cierro con llave olvidarás que fuera está tu casa. Cierra. Chapa. Ayer a mas tardar. Debes saber que con una rendija me basta para colarme hasta la cocina de tus ganas. ¿Y entonces? Entonces ya no es opción porque soy el aire que por dentro de desgarra.

El helado de violeta sabe a mantel blanco con fuego al fondo y un reloj dorado que marca las risas. Tiene un gusto a ironía pero un atractivo punch a inteligencia destilada en alambique fino. El helado de violetas se sirve atemperado, con largas cucharas de alpaca y la tulipa, que es de galleta, no te atreves a tocarla por miedo a que se te olvide la última cucharada del lila elemento. El aroma a violetas te estrujan los recuerdos y te llevan al rastrillo de los viernes, a la puerta de misa un domingo, con la abuela, a cajas de lata para guardar tesoros inexplicables. Entre cucharada y cucharada de helado de violetas puedes llegar a comprender que los murciélagos tienen mas gracia que los pájaros y que los abuelos se mueren si se suben a los árboles. Para acompañar este postre, una tetera amarilla llena de agua hirviendo y unas hojas de te blanco si a la camarera no le molesta ( si supone ofensa, con el agua hirviendo nos vale, no vaya a ser que luego nos niegue cerillas para el invi...

Me he encontrado de todo y aun así me sigue sorprendiendo lo que me cae a los pies cada día y lo miro como si cada vez fuera la primera. Lo último: el plagiador de obsesiones. Los hay que ante la falta de rarezas propias o por la inseguridad de sentir que las suyas no son lo suficientemente vistosas como para enseñar a las amistades, deciden copiar las de los demás, aunque sean vergonzantes para sus dueños o incluso estúpidas desde cualquier punto de vista. Además del absurdo "per se"el problema de adoptar es una obsesión es que, como la ropa, nos puede venir holgada o chica, o puede que el color no combine con nuestro pelo o nos . En ocasiones podemos incluso estirarla hasta el esperpento  hasta dejarla tan desvirtuada que ni el mismo dueño pueda reconocerla. Las obsesiones tienes profundas causas que se enraizan con deleite en los mas profundo de la naturaleza humana. Las plagiadas, aunque de buena factura inicial, son como de Hiper-Asia y se despeluchan con faci...

¿Pregunta usted por el departamento de giliética?. Si, mire, justo en el pasillo, lo que parece un despacho pero que no lo es porque es terreno de corriente perpetua... como las nieves del Kilimanjaro. De la carretera en penumbra surgieron mil destellos con el decidido propósito de dinamitar la poquitita cordura que quedaba en la mochila de los tesoros de Lara Croft. Y lo consiguieron. Fobia a las bolas de cristal con nieve dentro. Desánimo ante el hielo que tintinea el vaso en el que me ahogo. No hay espada que corte tan fino aliento. Tan fino que se ha congelado en la última curva. Brillo poliédrico como de caleidoscopio. ¿Donde guardas el rayo de sol que le robaste a la última primavera?. Junto a los calcetines desparejados y las tuercas que sobran del montaje de los muebles de IKEA: Entre giliéticos y tontomalos anda la fiesta. Déjate de pijadas porque no es posible bridar el viento y mucho menos montar la escarcha que vomita el cielo. Lo indómito nunca se matriculó en interna...

Bajo la mansa superficie quizás un corazón late con tal fuerza que resquebraja las paredes del torax que le contiene. Tras la montaña, otra. Tras el valle un camino que conduce al desierto y tras el desierto un lago negro en cuya orilla, llena de guijarros, habré de sentarme a esperar que llegue mi tiempo. No se trata de ser el rey de la montaña, el primero en poner el banderín en la cima y hacerse la foto: se trata de ser el que esquiva el iceberg y no se hunde en el gélido mar donde las almas azules de los incautos, aun dan vueltas desorientados con su banderín en la mano derecha. Y en otro orden de cosas: no me influyen las amenazas. Como mucho, me motivan. Así que olvida los "avisos a navegantes" y preocúpate de esquivar el iceberg que tienes toda la pinta de quererte merendar hoy. (Desde el cariño, of course).

Animalitos territoriales. Lamiéndose la pata en lo alto de la empalizada mientras otean su reino ante la incertidumbre de cuanto durará la calma antes de que, de nuevo, un nuevo bichito entre a hurtadillas y pretenda alzar la meada contra un tronco recóndito, inundando de su esencia todo el rincón, con el viento como cómplice hasta que las uñas, en todo lo alto, devuelva el honor al defenestrado... o no...

Volver a ti es volver a casa, limpiarse los pies en el felpudo de tulipanes de la entrada y dejar la bufanda tirada sobre el respaldo de la silla primera que nos venga a recibir. Entrar en ti es Tierra, es salón con chimenea. Dormir en ti es plumón y calcetines de rayas con pijama de cuadros. Comer en tus labios es pan candeal y cuchara de fondo hondo. Llamar a tus ojos es parada y fonda de la que uno sólo se marcha ávido de aventuras sabiendo que a la vuelta estarás sentado en el poyo de la puerta afilando una vara de avellano. Bebo cerveza por carencia de personalidad y le cuelo una raja de limón porque todos los demás lo hacen. Ensayo ante el espejo con las manos en los bolsillos y sobre el escenario descubro que la ausencia de bolsillo del tutú me paraliza de terror. Al abismo es un atajo a tu nombre y las páginas de los libros que leo me chupan los dedos hasta desgastar todas las huellas. Y todo esto por 29.95 euros al mes, tarifa de ya.com o, por qué no, jazztel.

 ¡No a nosotros, Señor, no a nosotros! ¡Si no a mayor gloria de tu Nombre!; entonces, bajando las lanzas y espoleando caballos, se arrojaban, envueltos en una nube de polvo, como una tempestad sobre el enemigo... Que no se desvanezcan los actos insólitos y valientes, aunque sean estúpidos, porque estúpidos son los que nunca fueron ni insólitos ni valientes y valientes son los que aunque estupidamente,  sueñan con lo insólito. Porque lo insólito de pronto se hace cierto. Porque lo valiente acaso se traza en himno. Porque  lo estúpido no siempre es necio. Porque cada destino empezó siendo camino.

Dices que conoces de mi A BISMO, que es negro y profundo como las noches polares . Dices sin m irarme que no volverás a c a er en él porque aun ho Y sigues cayendo sin t o car fondo desde aquella primera vez. Dices que en el puente hay ojos de bichos raros que te dan miedo bo R eal. Dices y no callas con tus manos que LA  GLORIA no volverá a mojar tu espalda donde desde siempre y para siempre ha muerto un corazón de sal. Lo dices mientras en mi diestra el ronzal de cuero negro que te apresa se relaja porque te acercas. Callas que mi anillo aun marcado en tu rostro, late como una PROFECÍA. Callas que tu casa es el clavo que sostiene mi equilibrio DE DIOS. Callas que las noches son mi nombre y que los días mi huella, señor . Y ya lo siento, porque yo sólo se de guerra.... y en el negro del abismo está la clave de mi honra .

Creo que existe un proyecto de Ley para la defensa de especies en serio, serísimo peligro de extinción. Hay catalogadas mas de mil especies entre las que se encuentran especímenes como el Unicornio, el mirlo blanco, las sirenas, los amebas superdotadas, los peces peludos, los rinocerontes marinos, centauros, esfinges e incluso vegetales como el nada despreciable trébol de cuatro hojas. La aprobación de dicho proyecto está sujeto a no pocas controversias en las tertulias de mis días simples y algunos incluso afirman que dichas especies no pueden protegerse por no estar probada su existencia, lo que en cierta manera y muy a mi pesar resulta un dato objetivo. Propongo yo entonces, que se apruebe antes de nada la abolición de la formación en las siguientes áreas: - Experto en serrar cuernos de caballos con un solo cuerno. - Máster en brocha negra sobre blanca pluma de mirlo. - EspecialiSta en arrancar apéndices sobrantes a los tréboles. Y similares. Son legión los asustadizos, los q...

La liga del mal, la de la justicia, la de las mujeres extraordinarias y la de los usuarios y usuarias de Thermomix. La liga de las amanes del Vips Club Nature, la de las sembradoras de diamantes de monoamonio, la de las cazadoras de hormigas en la isla de los volcanes. A todas gracias, por hacer de lo cotidiano el extraordinario brillo fugaz de lo que ha pasado tan aprisa que no sabemos si lo vimos o lo imaginamos. Brindo por las gafas ¿qué gafas?, por el verde tóxico, porque SON FAAALSOS, los Petas y los Teras, los Jumpers, el Keyboard no present. Amén por el paraguas y aquellos que cobijados bajo él esperan muy juntos a que escampe. Salud por la maldad de los buenos que no es otra cosas que el temor de los malos por ser descubiertos en su falsa beatitud. Tres hurras porque los martes no se conviertan en miércoles y porque los "click" sirvan para ser mas altos, mas fuertes, mas listos, mas decentes, EVOLUCIONADOS hasta el infinito y mas allá o tan sólo al otro lado de la esq...